A veces, Edgar, en la soledad de su habitación, piensa. A veces le da por coger un boligrafo y plasmar esas ideas sobre el papel. A veces me las manda. A veces me llegan. Pero siempre las leo. Porque aunque sea un perro con wayfarer blancas, se merece que sus escritos sean leídos.
A dos centímetros de tus dos finos y resbaladizos pimientos rojos pero a años luz de tu corazón. Nunca he estado tan lejos y a la vez tan cerca. 38 intentos, 38 botellas al mar, 38 palomas mensajeras. 38 cordeles mal atados, 38 corchos fisurados, 38 fracasos. El amor en código binario, On/OFF, por intermitencia. Un dia todo, al siguiente nada.
Este orgullo, combustible inagotable, fuente generosa de fuerza para llevar a cabo ciertas tareas, se convierte en mi peor enemigo a la hora de afrontar esta piscina de agua turbia. Como un virus que afecta al frente en plena guerra, reduce a la nada los esfuerzos de los exploradores. Sin fuerzas, deambulando por un campo arrasado por la duda, andando sin saber donde se encuentra el enemigo, me paro a medio camino entre la cobardía y la heroicidad. Blanco perfecto para los francotiradores del corazón rival. Estos me retiran la vida con la misma arma que en mis anteriores muertes. Pequeña munición, la más pequeña que existe en el mercado armamentístico del amor. Suficiente para que mis rodillas besen el suelo, para que acabe abrazando la tierra como si fuera mi tabla de salvación. El arrepentimiento como única pala para escavar mi propia tumba, sobre mi epitafio: "Esta ambigüedad me ha matado, tu persona me ha resucitado". Un ciclo acompasado que se acabará el día en el que suene el dramático "Tenemos que hablar!".
Parfois Edgar, dans la solitude de sa chambre, pense. Parfois, il prend un crayon et copies ses idées sur du papier. Parfois ils me les envoie. Parfois ils me parviennent. Mais toujours, je les lis. Parce que même si c'est un chien portant des lunettes blanches, ses écrits méritent d'être lu. Même si pour ceux-ci, mes yeux ne sont qu'une escale pour la destination finale qui est la corbeille à papier.
À deux centimètres de tes deux piments rouges mais à des années lumières de ton coeur. Je n'ai jamais été aussi loin de toi tout en étant aussi près. 38 tentatives, 38 bouteilles à la mer, 38 pigeons voyageurs. 38 ficelles mal serrées, 38 bouchons fissurés, 38 échecs. L'amour en chiffres binaires, en ON/OFF, par intermittence. Un jour tout, le suivant rien.
Cet orgueil, combustible inépuisable, source généreuse de force pour accomplir certaines tâches, se convertit en mon pire ennemi lorsqu'il s'agit de se jeter dans cette piscine d'eau trouble. Comme un virus touchant le front en pleine guerre, il réduit à néant les efforts des éclaireurs. Déforcé, trainant mon corps et perdu sans savoir vers où me diriger, je m'arrête à mi chemin. sur ce terrain vague dévasté par le doute, les demi-mots et les demi-gestes. Je me convertis en cible parfaite pour les tireurs d'élite du coeur adverse. Ceux-ci me retirent la vie avec la même arme que les précédentes fois. Une petite munition, la plus petite qui soit, mais suffisante pour que mes rotules embrassent la terre rouge. Le regret comme seule pelle pour creuser ma propre tombe, sur mon épitaphe: "Cette ambigüité m'a tué, ta personne m'a ressuscité". Un cycle régulier qui s'achèvera le jour du dramatique "Il faut qu'on parle!".
last of the english roses -
A dos centímetros de tus dos finos y resbaladizos pimientos rojos pero a años luz de tu corazón. Nunca he estado tan lejos y a la vez tan cerca. 38 intentos, 38 botellas al mar, 38 palomas mensajeras. 38 cordeles mal atados, 38 corchos fisurados, 38 fracasos. El amor en código binario, On/OFF, por intermitencia. Un dia todo, al siguiente nada.
Este orgullo, combustible inagotable, fuente generosa de fuerza para llevar a cabo ciertas tareas, se convierte en mi peor enemigo a la hora de afrontar esta piscina de agua turbia. Como un virus que afecta al frente en plena guerra, reduce a la nada los esfuerzos de los exploradores. Sin fuerzas, deambulando por un campo arrasado por la duda, andando sin saber donde se encuentra el enemigo, me paro a medio camino entre la cobardía y la heroicidad. Blanco perfecto para los francotiradores del corazón rival. Estos me retiran la vida con la misma arma que en mis anteriores muertes. Pequeña munición, la más pequeña que existe en el mercado armamentístico del amor. Suficiente para que mis rodillas besen el suelo, para que acabe abrazando la tierra como si fuera mi tabla de salvación. El arrepentimiento como única pala para escavar mi propia tumba, sobre mi epitafio: "Esta ambigüedad me ha matado, tu persona me ha resucitado". Un ciclo acompasado que se acabará el día en el que suene el dramático "Tenemos que hablar!".
Parfois Edgar, dans la solitude de sa chambre, pense. Parfois, il prend un crayon et copies ses idées sur du papier. Parfois ils me les envoie. Parfois ils me parviennent. Mais toujours, je les lis. Parce que même si c'est un chien portant des lunettes blanches, ses écrits méritent d'être lu. Même si pour ceux-ci, mes yeux ne sont qu'une escale pour la destination finale qui est la corbeille à papier.
À deux centimètres de tes deux piments rouges mais à des années lumières de ton coeur. Je n'ai jamais été aussi loin de toi tout en étant aussi près. 38 tentatives, 38 bouteilles à la mer, 38 pigeons voyageurs. 38 ficelles mal serrées, 38 bouchons fissurés, 38 échecs. L'amour en chiffres binaires, en ON/OFF, par intermittence. Un jour tout, le suivant rien.
Cet orgueil, combustible inépuisable, source généreuse de force pour accomplir certaines tâches, se convertit en mon pire ennemi lorsqu'il s'agit de se jeter dans cette piscine d'eau trouble. Comme un virus touchant le front en pleine guerre, il réduit à néant les efforts des éclaireurs. Déforcé, trainant mon corps et perdu sans savoir vers où me diriger, je m'arrête à mi chemin. sur ce terrain vague dévasté par le doute, les demi-mots et les demi-gestes. Je me convertis en cible parfaite pour les tireurs d'élite du coeur adverse. Ceux-ci me retirent la vie avec la même arme que les précédentes fois. Une petite munition, la plus petite qui soit, mais suffisante pour que mes rotules embrassent la terre rouge. Le regret comme seule pelle pour creuser ma propre tombe, sur mon épitaphe: "Cette ambigüité m'a tué, ta personne m'a ressuscité". Un cycle régulier qui s'achèvera le jour du dramatique "Il faut qu'on parle!".
last of the english roses -
Pues resulta que belgium bear tb escribe de vez en cuando, y le entran paranoias muy raras, lo escribe todo en una libretita marrón de cuero, como si fuera un explorador............en diciembre le eche una ojeada y escribió esto.....cual teenager..........
RépondreSupprimer¿Qué es la incertidumbre? Para unos es un recuerdo inconcluso, para otros un presente incierto, y para algunos un futuro que da vértigo. ¿por qué da temor? por el miedo a equivocarse, no tomar la decisión correcta, o que simplemente, el destino, te juegue una mala pasada.
¿Qué es mejor, un presente plano, o un futuro incierto? ¿La estabilidad o la aventura? ¿Realmente es preferible haber amado y haber perdido que nunca haber amado?
Depende de si el dolor de la pérdida se hace insoportable.
A algunas personas, y no se puede negar, es mejor no haberlas conocido nunca. ¿Porque qué mas da los buenos momentos vividos con ellas si su recuerdo y falta te llevan cerca del abismo?
Belgium Bear
¿Qué le pasaria al animalillo el día que escribió esto? no se, se lo pregunto y me dice que no se acuerda, por la fecha era Navidad, iría pedo?
Magaly