Edgar's Memories

Operación Bikini part 1

2012-01-05T11:27:00.000+01:00

Hace frio? Hay viento? Simple camiseta Adidas o también mi Quechua por encima? No quiero pillar un resfriado en 2012 (no me fio de los Mayas) pero odio tener demasiado calor. El año empieza con dilemas. Dilemas sobre la forma pero no sobre el fondo. Fondo que tengo que recuperar para dejar de estar fondón. Sí señores, me dispongo a volver a Montjuic para arreglar lo que estas fiestas destrozaron, para que el one pack vuelva a ser six (nunca lo ha sido, pero bueno).

No sé cómo responderán mis tobillos; en cada zancada, estos se acordarán de cada uno de los polvorones que me zampé. En cada paso, mis rodillas me dirán "qué rico el turrón blanco no?". Mis pulmones se contraerán, asfixiando mi corazón. Este musitará "venga, arráncale la cabeza a ese langostino y trágatelo con algo de salsa rosa". Será duro recorrer mi circuito habitual sin dejarme llevar por las sirenas de la vagancia. Las que me susurrarán al oído "párate, no ves que es inútil y que a nosotros nos gusta ese niño que está creciendo en tu vientre?" Ah si? pues a mi no, malditas mujeres-pescanova!

Mi otro gran temor es el mismisimo Montjuic. Entre una cosa y otra, llevo casi dos meses sin visitarlo. Debe de estar enojado conmigo. Incluso temo que haya modificado sus curvas y pistas para vengarse de mi. Espero no perderme. Espero que sus rampas serán consideradas con mis piernas y que las vistas desde lo alto de su castillo sean como siempre: espléndidas.

Allá voy. Justice en el iPod, panza temblando ante lo que le espera y 50 minutos de post break up sex con una montaña ante mi. Seguiremos informando, si no: avisen a los Mossos y que manden un helicóptero (un helicoptero adaptado para el transporte de objetos pesados).

sólo he puesto esta foto siguiendo el consejo de Telecinco: "si quieres hacer audiencia y no tienes nada que contar, introduce unas tetas"

Making off: no he cobrado nada por introducir Adidas, Quechua y Pescanova en este artículo. Pero todo es negociable.

Sur Le Fil

2011-09-27T18:08:00.000+02:00

Ce matin, je me lève de bonne humeur
Le soleil se fraie un chemin entre les rideaux
Les draps blancs m'invitent agréablement à rester en leur compagnie
Je prends congé d'eux, leur donne rendez-vous dans quelques heures
Mon tapis vert, Ikea, réceptionne la plante de mes pieds en douceur
Les enfants de la cours de récréation sous ma fenêtre crient de joie
Leurs éclats de rire me transportent 20 ans dans le passé, je souris
Tout est parfait; même la dose de sucre dans mon café.

Et soudain, j'appuie sur Play
Et mes yeux s'assombrissent, mes muscles se crispent
Des bouffées de chaleur m'envahissent, entrecoupées de frissons qui me déchire l'épiderme
Yann Tiersen commence à maltraiter son violon
Chaque coup d'archet est une aiguille qui vient percer mon espoir
Chaque note stridente me rappelle que la vie a une dette éternelle
Une dette dont l'échéance réside dans mon extrême mélancolie
Sur Le Fil s'intitule la chanson qui noirci le tableau
Le fil de soleil qui avant me réveillait en douceur, maintenant me brûle les pupilles
Les draps blancs m'arrachent la peau
Le tapis vert tourne rouge lorsque celui ci enfonce ses épines dans mes pieds
Les rires des enfants sont devenus des hurlements de douleur et d'horreur
Ils me transportent 10 ans dans le passé, je pleure
Tout est horrible; le sucre blanc a disparu dans mon café.

Sur Le Fil

Alsa Karma

2011-08-02T00:34:00.007+02:00

Soy adicto al equilibrio. Si la vida te regala un momento dulce, es que luego hallarás una amarga factura; eso sí, siempre de dimensión similar. Si te da una bofetada, esa misma mano -ni mas grande ni más pequeña- te acariciará posteriormente. Una especie de Karma 2.0 que vive conmigo.
Y así me trató una vez más la vida últimamente. Lo suele hacer a menudo; de hecho y según mi opinión, todos vivimos en un constante ciclo de reajuste, de nivelamiento. Pero esta vez ha sido una de estas en las que dices: "toma ya, un ejemplo de libro", o de blog en este caso.

Me disponía a hacer el viaje Pontevedra - Oviedo en bus; 400km, 6 horas. Para el común de los confortables mortales, una paliza; para un niño cuyos trayectos en autopista de más de 20 horas son un mero trámite, una banalidad.
Pero al subir al autobus Alsa Supra (cito el nombre porque bien se lo merecen) supe que esas horas pasarían volando. El vehículo solo cuenta con tres asientos por cada fila, lo que permite a piernas y brazos gozar de un espacio en el que se podría jugar al padel. Gran insonorización, pantallas cada dos metros (aunque las pelis sean un truño), enchufes en cada asiento, prensa, azafata, tres servicios de comida for free (sí Señor Iberia, for freeeee), equipaje sin límite (sí Señor Ryanair, no limiiiiiiit) y el máximo exponente de la vanguardia y la evolución humana: wifi!
Le pregunto a la dulce azafata (dulce is not "guapa") si podría bajar al maletero para coger mi portátil y al rato me encuentro compartiendo esta experiencia -casi- religiosa con la red de redes.

Todo esto parece sacado de una novela de Marc Levy, todo es perfecto. Irracionalmente perfecto. Una burda realidad que me recuerda que la vida, como Cofidis, no te da nada gratis. Y es que los dos niños sentados a mi izquierda, hasta ahora dormidos, se convertirían en cobradores del frac. Despiertan.

Con su despertar, la vida se convierte en un Mosso d'Esquadra y los gritos de los enanos en porras asesinas. Los guachos revolucionan por completo el, hasta entonces tranquilo, otobus. Gritan, corretean, derraman su CocaCola por el suelo. La azafata ya no sabe qué hacer para reprimirlos educadamente. Lo más desesperante es ver la permisividad de la madre. Sentada a escasos centímetros de la revolución de las trece colonias, ni se inmuta. Mira a lo lejos, completamente aislada en su mundo. Ese mundo que para el resto de viajeros se ha convertido en un infierno. Y así será durante el resto del viaje.

(foto dentro del bus en la que se aprecia claramente mi hartazgo y ganas de matar)

Por suerte, tengo mis cascos nihilistas. Subo el volumen de la playlist del reciente FIB y me pongo a recordar aventuras britanico-castellonenses (a ver si escribo algo sobre esto, que también se merece un post). Lo que sea por no tener que aguantar la personificación del antecristo, por muy angelical que sea su apariencia. Pero sus chillidos pueden con mi música. No hay nada que hacer salvo canalizar mi odio hacia la lata de Aquarius que tengo entre manos.

Una vez más, la vida ha reajustado me felicidad. Todo era demasiado bonito para durar. Estoy condenado al equilibrio.

Quince minutos de Sónar

2011-06-18T13:57:00.005+02:00

Llevo toda la mañana con el pie dando golpecitos contra el suelo; siempre al mismo ritmo, uno cada medio segundo. No entiendo porqué. La biblioteca está igual de silenciosa que siempre. Solo rompe la calma el sonido de mi laptop; que no sé si tengo entre manos un portátil o un avión de la Lufthansa.
Y no cesa, pum pum pum pum. Decido dejarle su autonomía, tampoco es que mi 43 moleste a los demás, ni me molesta a mi; pero sí me intriga. No soy de los que tiene el síndrome de la "pateja suelta".
13h, mi estómago me llama la atención: "che, sos belga, es la hora de comer!" (sí, mi estómago tiene acento de la Plata, no pregunten por qué?). Me levanto, guardo mis cosas y me voy. Y al salir de la biblioteca, doy con la razón del frenesí de mi pie derecho. Estoy en el Sonar!

Porque estudiar en la biblioteca del Raval (la de la UB) durante el finde del Sonar, es estudiar DENTRO de un festival. Glastonbury tendrá mil escenarios y el FIB tendrá playa, pero ningún festival tiene un área de estudio incorporado! Chapó señores organizadores.
Es abrirse las puertas automáticas del edificio y ya sentir la ropa vibrar al ritmo de los bajos electrónicos. Es salir del patio y cruzarse con mil festivaleros, mil pulseritas azules, mil Ray Ban Wayfarer. Pieles doradas bajo rubias melenas, tatuajes y barbas de tres días, hipsters y modernas a cascoporro.

Me bajo al Carrefour a comprar un triste sándwich, en la caja me precede un grupo de suecos con 8201 latas de Estrella (approx), me sigue un grupo de británicos patrocinados por Xibeca. La cajera se sorprende al verme con un sándwich y una chocolatina; bajo la cabeza.
No resisto a la tentación de sentarme sobre las escaleras del MACBA, inmerso entre la especie Homus Festivalus. La mía, la que dejé moribunda tras el Primavera Sound y la que espero reencontrar por las playas de Benicassim. Saboreo mi mixto con lechuga al son de lo mejorcito de la música electrónica. Ahora mis dos piernas se mueven, así como mi cabeza, pero ya qué más da, estoy de festival no?

Que el símbolo del Sónar este año sea un € tumbado, es pura mala leche no?*

Es hora ya de volver a laborar. Me esperan informes del Banco Central Europeo, documentos de Think Tanks (el término mola, lo que hacen no tanto) y artículos de profesores de Harvard con un ego tan grande como sus nóminas. Triste vuelta a la realidad. Con la cara desencajada y los brazos caídos.
Al menos ya sé por qué mi pie bailoteaba tanto; mis oídos no percibían el aroma a festival, mis piernas sí. Ya queda poco.

* el trabajo que me tiene secuestrado en la biblioteca es un análisis de la moneda única europea. Ganas de matar = 1000

Martell's dead end

2011-04-19T18:03:00.003+02:00

- Hi

- How you’re doing?

- Fine

- Could you grab me a cigarette?

- Sure, where’s the lighter?

- I think I put it in your trousers

- Ok, where are they?

- Up there

- Ok, here you are

- Cheers. Your lips still taste Martell.

- Obviously. May I ask you something?

- Go ahead

- Will you love me forever?

- Sure, or at least until the dawn comes

- Ok, by the way, my name is Adam

- Patricia, pleased to meet you.

Karen Yasinsky

La puerta madera

2011-03-24T15:11:00.007+01:00

Ya es primavera en el Corte Inglés y yo metido en la biblioteca. Unos profesores sin escrúpulos me tienen clavado a una silla. Estoy en la sala más grande la biblioteca. Situado al fondo de esta, una ingente cantidad de asientos y mesas se sitúan delante de mi. Acaba con mi perspectiva, una pared blanca. Pared blanca solo manchada por una puerta madera en su centro. No sé qué se encuentra detrás, pero mi interés por averiguarlo ira in crescendo según pasen los minutos.

El interés va aumentando porque esa puerta se está convirtiendo en un agujero negro de diosas. De cada diez ángeles que cruzan la sala, nueve acaban acariciando la manija y se meten ahí dentro. Qué hay tras esos escasos 7 centímetros de madera? Qué puede abducir semejante cantidad de ninfas.

La biblioteca, especialmente la de económicas, está habitualmente poblada de Rihannas y Sara Carboneros. Es decir, supuestas bellezas, supuestamente inteligentes y supuestamente atractivas (tanto "supuesto", suena a Gürtel). Ahí están ellas, con sus Blackberrys con funda rosa siliconada, sus vaqueros hormigonados, sus sweaters estampados con un "University of [introduzca aquí nombre de una ciudad guay que nunca ha visitado y pretenda haber estado ahí de Erasmus] y cara de "jo tía, tengo mogollón de curro pero mi vida es tan genial que no doy a basto, me quedan mil fotos que colgar en Tuenti".

Pero los rayos de luz que atraviesan esa nube tóxica de gloss y textil made in Bershka, son musas que descienden directamente del monte Parnaso. Naturalidad, frescura, aura sin artificios y belleza impoluta. Todas se desplazan con elegancia en un mismo sentido, como un rio de agua cristalina. Todas atraviesan esa puerta que a partir de ahora es mágica. Las niñas miran con recelo y envidia, mientras que las diosas no miran, reparten semillas de amor allá por donde sus pupilas aterrizan.

Basta de intriga. Me levanto y voy a traspasar esa maldita puerta. Quiero salir de una vez de este pozo de dudas. Dejo el portátil, los apuntes, mi botella de agua rellenada. Que se lo lleven todo los novios de las chonis. Me da igual todo. Camino con paso firme hacia la puerta madera. Destapemos el misterio; acabemos con esta deslumbrante obra. Poso mi mano sobre la manija, la giro; y...

Un día de "merde"

2011-03-22T00:17:00.003+01:00

Hoy ha sido un día que no aceptaba otro calificativo que "de mierda". Bueno, lo pongo en francés, que dicen que suena mejor: un día "de merde".

El típico día en que por la mañana, el sillín de tu Bicing está flojo y se baja solo. Tu Bicing de la tarde tiene la tercera marcha bloqueada y asusta al vecindario cuando se te da por frenar. Tu Bicing de la noche... ah, no, por alguna extraña razón, desde Passeig de Gracia hasta Sants, un ser malvado ha decidido llevarse todas las bicicletas. No aparece ni una. Hey... esto qué es? Sí hijo sí, una gota de agua. Y se pone a llover. Obviamente, el paraguas es un lujo que no te puedes permitir y la batería de tu iPod hace rato que se tomó un día de asuntos propios.

El típico día en que me siento más Nick Belane que Don Draper. Estos dos personajes, pese a sus abismales diferencias, tienen en común el alcohol como tabla de salvación. Mi tabla de salvación hoy ha llegado a las 21h55. Estaba en Plaza Catalunya y como si de una botella de Gin se tratara, agarre la escalera mecánica que lleva a la Fnac y me compré el nuevo disco de The Strokes. El alivio fue profundo. La música me evitó cometer una locura. La música me evitó susurrarle a la chica de la Fnac "quieres ir a tomar algo? guapa" y así acabar un día patético de la forma más patética que la sociedad de consumo haya podido crear.

Mi mayor problema es que esta banda no saca un disco por día...

EP n°14: Lost Page

2011-03-05T00:27:00.006+01:00

I lost my page, my book. My library is in flame. Words are flying off like smoke through dirty closed windows. First you blew up my page; then you hid the book. But it was not enough; your villainousness set the library on fire. You destroyed all my references; you threw my memories to a fire place of letters. I’m a white page now. At the mercy of your ink, of your sharpy pen’s point. Your verses will mark my scares; your dots, my bruises; your commas, my tears. I’m an autumn leaf on some damp lawn in London. I’m a sheet filled up with your impulses and whims; a book that will probably die on the top of your library, choked by the unawareness' dust.

The List

2011-02-25T13:53:00.006+01:00

This is an exercice I've tried. Writing a short story with the songs that motivated me during my last exam session. Be kind, I ruined 80% of my neurones with that.

My Friend Dario is Far From Home, like me. But he hasn’t had Post Break Up Sex, like I had. I opened my eyes and said: "Alright girl, you don’t have to go home but you can’t stay here". After a while, I was in Mile End Waiting For My Man. He usually wears Black Gloves and is called Giant Jack. He's going to tell me Who's Got The Crack.

He turned up Out Of Blue from a Treehouse: "I was Watching The Planets" he said. “What the hell are you doing here? This is my Empire; even that JuiceBox is mine!”.

"Take it easy mate, I just Need A Dollar... hey, Do You Read Me?" He was staring at a girl of My Generation, definitely not his. With a perverted look he murmured "I Bet You look Good On The Dance Floor although You Fit But You Know It ".

“Hey, Mister Jack, I'm speaking to you! I need Aco'mow (a-drugs in East London). I don't want to give Teenage Kicks to get it! Ok?!”

“Whoa, no Stress man! If Nobody Moves, Nobody Gets Hurt. Common People like you don't deserve it. I now You Fucking Love it but you need to be a hero to get the crack".

I didn’t insist. Disappointed, I went back home looking forward to the next Time For Heroes; a few months ahead.

To Jun's patience who's still waiting for the songs

Patata Corazón II

2011-02-19T20:25:00.006+01:00

Segunda parte de Patata Corazón

Previously on “Patata In Love”: Patata. Fria. Roce. Amor platónico. Coraje. Declaración. Suspense. Cocinero. Atrapada. Sartén. Intriga.

A nuestra patata se le perlaron los ojos al ver a su pretendiente preso de las garras del cocinero bigotudo. Al cabo de unos segundos, este había desnudado y descuartizado a la patata valiente. La que se quedaba en la cesta, viva, sentía que ella era la que se dirigía al infierno. La idea de vivir sin su amiga le desgarraba el corazón y le pintaba un futuro negro de soledad. Esa sensación fue la que le hizo entender que el amor de la patata valiente era reciproco. No se había dado cuenta hasta el drama, pero ella también sentía verdadero amor por la papa.

La mano del cocinero volvía a la cesta; necesitaba más tubérculos para su tortilla. De repente todo se precipitó. La mano peluda se dirigía hacia una extremidad de la cesta. Nuestra patata desangelada cogió fuerzas de sus lágrimas y se lanzó a por la peluda mano. Esta ya tenía a una inocente patata agarrada pero nuestra heroína, de un fuerte empujón, tomó su sitio. Estaba dispuesta a seguir la senda de su recientemente eclosionado amor.

Y así fue. El despiadado cocinero peló y cortó la patata para tirarla a la sartén. Allí es donde nuestros dos queridos tubérculos se encontraron de nuevo. La recién llegada utilizó sus últimos suspiros para buscar a su amada dentro del campo de muerte en que se había convertido la sartén. Decenas de papas yacían por el amarillo líquido. Al fin la encontró. Esta estaba ya a dos dedos de la cremación, entregada a la muerte. La segunda se abrazó a ella y las dos fenecieron juntas, en un baño de aceite hirviendo, pero con sus corazones latiendo y enmudeciéndose de manera acompasada.

Dead together 26-11-1992 R.I.P.

Les gracieuses Seven Sisters

2011-02-11T22:37:00.004+01:00

Ceci est un texte que j'ai écris il y a bien deux ans et publié sur un autre blog. Récit d'une petite excursion au parc de Seven Sisters dans le comté de Sussex (ENG).

Soixante minutes derrière le pare brise d'un double-deck. Soixante minutes avec à nos côtés un couple anglais dont le mari, The Sun sous le bras, se charge de transformer la conversation en monologue. Cette année, récession oblige, pas de Marbella mais bien une petite cure d'humilité avec ce bon vieux tourisme national. Derrière nous, oh! Surprise. Des touristes espagnols. Ça parle fort, ça rigole mais, une fois n'est pas coutume, le tout dans le respect de l'autochtone. Le groupe d'amies s'éclate en commentant les maisons que nous croisons sur la route. Soixante minutes serpentant les villes et villages que nous offre le comté de Sussex. Peu d'industries, elles semblent toutes s'être concentrées dans la ville portuaire de Newhaven. Le reste, des petits villages qui auraient leur place dans la fable d'Albion. Des côtes et des pentes qui s'enchainent comme s'enchainent soleil, nuages et pluies dans les forecast de la BBC.

Arrivés à Seven Sisters, petite brise patriotique à la vue d'une plaque d'immatriculation rouge et blanche. Nous voilà partis à la recherche de La Manche. Nous retrouverons son châle d'eau bleu turquoise posé délicatement sur ses épaules au ton plus foncé après avoir traversé la vallée. Vallée verte cisaillée par l'écoulement délicat d'une rivière. Après une tentative frustrée de séduction de moutons, nous arrivons sur la plage. Ici, pas de surprise. Mêmes galets que ceux de Brighton. L'option "sable" n'a définitivement pas été cochée pour l'Angleterre lors du big bang. Nous décidons de prendre de la hauteur pour trouver une vue globale du parc de Seven Sisters. Et c'est bien depuis les hauteurs de ses collines que le parc prend toute son envergure. Les vues sont imprenables, grandioses. À notre droite, des collines vallonnées ressemblant au haut d'un plat de spaghettis. Devant nous, le plat de pâtes a été coupé sec par le manque de scrupules d'une hache laissant place au reste de l'assiette bleue. À gauche, l'étendue d'eau où l'horizon prend toute la dimension de sa définition. Ce qui nous marque le plus, c'est cette coupure entre collines et mer. Comme un point final. Un nouveau chapitre, un nouveau livre. Seule transition entre l'eau et les rochers, les pierres noires qui forment la plage. Élément de transition, de médiation. Pacificateur entre deux forces de la nature. Pierres qui obligent la mer à se calmer, à ralentir pour ne pas frapper et blesser les pieds des collines. Pierres qui évitent que les géants de roche blanche ne laissent tomber leurs rocs directement sur le tissu bleu au risque de le froisser.

"Brighton aura été une transition pour la suite" me souffle mon cher bro Gil. Et si Brighton était cette plage noire?

Le Poil Blanc

2011-02-10T16:13:00.004+01:00

Ce matin, le chiffonnement d’un papier m’a réveillé. C’était ma joue qui écrasait une feuille située sur mon oreiller. Mon intrigue est devenue effroi quand j’ai découvert que le bout de papier était cloué à l’oreiller avec un poignard. C’était une lettre avec une photo ; je les expose ci-dessous.

Cher David,
Je suis le poil blanc de ta barbe et ceci est un ultimatum. Je m’exprime au nom de l’APBE (Association des Poils Blancs Exilés). J’ACCUSE, les autres poils de m’imposer une ségrégation qui transforme ma vie en un enfer. J’en ai marre de l’apartheid auquel je suis soumis. Chaque jour, je me réveille entouré de poils noirs, chaque jour plus grand et plus hargneux. Ils me regardent mal, m’insultent, me chantent des chansons de Tribal King.
Si des mesures ne sont pas prises pour remédier à cette situation d’abus de position dominante, j’annonce des représailles. Je promets que si rien ne change, je me reproduirai afin d’envahir chaque parcelle de ta mâchoire ; je signerai un pacte avec les deux cheveux blancs disposé sur ton crâne pour, ensemble, donner naissance à un mouvement révolutionnaire avec pour objectif, l’instauration d’un Reich de 1000 ans sur toute ton anatomie. Ci-joint, tu trouveras une photo afin que tu puisses apprécier la situation démographique dans laquelle je me trouve. J’exige la protection diplomatique, un futur meilleur et 42 billions d’euros en billets de 5 et 10.

À bon entendeur, salut.

Le Poil Blanc de ta barbe.

Oui mes amis, j’étais aussi surpris que vous. Je me suis levé, dirigé vers la salle de bain et, effectivement, le poil blanc rebelle était bien là. Sur un ton conciliateur, je lui ai expliqué que je comprenais sa préoccupation ; qu’hier j’ai vécu la même expérience dans une discothèque latino-américaine : entre salsa, reggaeton et autres, je me sentais comme lui entre tous ces poils durs et noirs. Je lui ai annoncé que j’analyserai ses exigences, que je ferai tout mon possible afin de trouver une solution pacifique au conflit. Mais Gillette Mach 3 a débarqué et tué toute négociation. Ainsi va la vie mes amis, il faut couper court à toute tentative de révolution ; comme me l’a susurré mon cher Mubarak (adulé Président d’Egipte).

Patata Corazón

2011-02-08T16:58:00.003+01:00

Esta es la historia de una patata con forma de corazón.
Nació con forma de puño cerrado, pero el roce con la patata situada a su lado en la cesta le fue cambiando su aspecto. Al principio, era reacia a todo contacto. Un puño de acero. Una piedra fría. Pero con el tiempo, esa piedra, por entonces verde, empezó a ablandarse. Su color tornó rosado y sus días se acortaron. Las horas pasaban volando cuando la patata de sus sueños se mostraba propensa a conversar. Nuestra querida papa se olvidaba de que creció enterrada, de que su juventud la pasó de un lado para otro, sacudida, golpeada, manoseada. Junto a su amada, el pasado parecía no tener ayer y el futuro se conjugaba en presente.

El 26 de noviembre de 1992, la patata adoptó su forma definitiva; la de un corazón. Esa era su manera de declararle su amor a su vecina. Esta se emocionó y se quedó un momento callada. Al coger su respiración para darle contestación a la patata valiente, una mano se acercó a la cesta. Los dedos fríos e insulsos palparon un par de tubérculos antes de atrapar a nuestra patata romántica. Esta se levantó por los aires, abandonado el que fuera hasta entonces su paraíso artificial. El cocinero bigotudo y de panza hinchada le arrancó la piel a cuchillazos para acabar haciéndola pedazos. Nuestra querida patata pensaba que su último gran salto sería el de declararle su amor a su querida; pero resulta que su último salto sería a una sartén.

Y nunca sabremos lo que a punto estuvo de contestarle su amada antes de la tragedia.

Patata Corazón R.I.P. (1992-1992)

La Cana

2011-01-30T19:38:00.007+01:00

Esta mañana, me ha despertado el ruido de un papel estrujado. Era mi ~~mejía~~ mejilla que, al girar la cabeza, estaba aplastado un folio colocado sobre mi almohada. Mi intriga se convirtió en espanto al descubrir que el folio estaba clavado en la almohada con un puñal. Era una carta con una foto adjunta; ambas quedan aquí expuestas.

Estimado David,
Soy la cana de tu barba y esto es un ultimátum. Hablo en nombre de la ACE (Asociación de Canas Exiliadas). Estoy harta del apartheid al que estoy sometida. La segregación impuesta por los demás pelos de tu barba convierte mi vida en un infierno. Cada día despierto rodeada de pelos negros cada vez más altos y rudos. Me miran mal, me insultan, me cantan canciones de Miguel Bosé.
Si no tomas medidas para remediar a esta situación de abuso de posición dominante, prometo represalias. Prometo autoinseminarme para reproducirme e invadir con mis hijas, cada parcela de tu mandíbula. Prometo que si no hay cambios, firmaré una alianza con las dos canas de tu pelo y juntas crearemos un movimiento revolucionario para instaurar El Reich de 1000 Años por toda tu anatomía. Te adjunto una foto para que veas la situación demográfica en la que me hallo. Exijo protección diplomática, un futuro mejor y 42 trillones de euros en billetes de 5 y 10.

Ya sabes a lo que atenerte, atentamente

La Cana de tu barba.

Sí amigos, se me quedó la cara igual que a vosotros. Me levanté, fui al baño y efectivamente, ahí estaba la cana revolucionaria. Con un tono conciliador, le expliqué que entendía su situación, que ayer me pasó lo mismo en una discoteca latina; entre reggaetón, bachata y salsa me sentía como ella entre tanto pelo tosco y negro. Le dije que sopesaría sus exigencias, que haría lo que fuera para encontrarle una solución pacífica al conflicto. Pero vino Gillette Mach 3 y acabó con la negociación. Así es amigos, las revoluciones hay que cortarlas por lo sano, como dijo mi querido Mubarak (el idolatrado Presidente de Egipto).

Y qué hago hoy?

2011-01-28T11:42:00.003+01:00

“Qué hago hoy?” Hacía más de un mes que no me hacía esa pregunta. Hoy cuando he despertado, he visto un descampado; la perspectiva se perdía en campos de tierra fértil esperando a que plantase alguna semilla de actividad. Hasta hoy, cuando despertaba, ante mí se encontraban kilómetros de vías de tren. Un camino marcado. Poca elección. Ducha; café; galletas María; prensa; Facebook (subir mi canción motivadora del día); Bicing; biblioteca. Todo ello en un bucle que duró un mes. Y hoy, estoy perdido, desorientado. Me hago la pregunta del principio y mi única respuesta es un encogimiento de hombros. Por primera vez en cuatro semanas puedo decir “no sé”. Me permito el lujo de desayunar sentado en el sofá; de ver lo que queda de día como un caracol en una autopista.

Quedan dos semanas de no hacer res de res. Aunque ya suenen los tambores de las obligaciones, es momento de darle al mute. Momento de acabar ese libro empezado justo antes de la sesión de exámenes; de pulir ese poema sanguinario; de rematar ese dibujo. Pero serán también dos semanas viviendo con la angustia de las notas. Por cierto, la forma de publicar las notas se merece un apartado.

Internet ha servido de mucho a nosotros, estudiantes. Pero también nos la ha metido bien doblá. Y es que antes, se reservaba un día para ir a ver las notas: “Tal día, se colgarán las notas en el tablón de información de la facultad.” Pero hoy sólo te dicen “algún día de estos, se colgarán las notas en la web”. ALGUNO DE ESTOS DÍAS. Esa formulación es la gangrena de nuestra paciencia. Es Satanás en un cuadro de Malevitch; todo abstracción, pero todo bilis. Mi dedo está cansado ya de darle a refresh para ver si se ha colgado algo. Es como caminar de noche por algún barrio chungo de Bruselas, te pueden dar en cualquier momento y de cualquier forma; voy con las nalgas prietas y los puños socialistas. Sin olvidarnos de los típicos bromistas que lanzan bombas de tipo “chicos, ya están las notas de xxxx en la web”, generando esperanza, miedo, pánico, angustia y al final, odio y ganas de venganza.

Señores dirigentes de facultades universitarias, abandonad ya ese sistema de publicación de resultados; lo único que hacen es quitarnos cinco años de vida por el estado de estrés constante con el que nos obliga a vivir. Podrán cargar con ello sobre su conciencia?

Mientras tanto, voy a seguir no haciendo nada.

"En ocasiones, veo bibliotecas"

Tres días to freedom

2011-01-25T00:01:00.003+01:00

Ya solo queda uno. Un examen más para terminar y poner punto y final a este tiempo para héroes. Tres días más de estudio. La verdad es que siento mi energía desaparecer como el agua de un embalse en pleno verano. Ya todo se hace por inercia. He desarrollado un brazo nadalesco por la cantidad de páginas que llevo escritas. He matado mi tercer boli bic del año. Ya tengo contacto más que visual con mis compañeros de biblioteca; al fin y al cabo, paso más tiempo con ellos que con mi propia sombra.

En el examen de hoy, han intentado torpedear nuestro moral con preguntas malvadas. A mi ya no me sorprende. Si algo he aprendido de esta sesión, es que hay que estudiarse hasta el código de barras del cuaderno en el que tomamos los apuntes. Porque si te dejas una transparencia a medias, ya sea porque ese día en clase, la mitad ya se había ido de vacaciones, o por que es el anexo de un anexo de una paréntesis de un ejemplo; hay que conocerlo todo, porque el cuerpo profesoral estará siempre ahí para meter el dedo donde duele.

Intentaré encarar estos tres últimos días como la última etapa de mi Camino de Santiago (relato, aquí). No podía más, mis zapatillas pedían jubilación y Santiago estaba a 70km; pero Time For Heroes retumbó en mis oídos, en mi depósito vacío de fuerzas y el camino se hizo cuesta abajo. Quedan tres días, tres días para la libertad condicional.

Ich bin ein empollón !

2011-01-23T23:12:00.007+01:00

Recuerdo el día en que un miembro del jurado de mi Trabajo de Fin de Estudio me dijo "no hay nada peor que un blog inactivo". Él era periodista especializado en nuevas tecnologías (mi trabajo trataba sobre el impacto de internet en la prensa tradicional). Creo que si hoy veía el estado de mi blog, pediría revisar la nota que me puso entonces. Lo tengo en Facebook, más me vale ser discreto. Publicaré en medio de la noche, discreto, furtivo, Ben Ali’s style. Tanta calma en las memorias de Edgar se debe a mi tortuosa e interminable sesión de exámenes. El día 27 de enero será el día de la liberación, será mi agosto 1944, será el día en que mis dilatadas pupilas alumbren Barcelona.

Para estos exámenes he decidido imitar los países europeos en los noventa. En aquella época, el Euro no existía; cada país tenía su propia moneda y estos veían sus respectivos valores fluctuar a lo loco (un poco así como los decibelios en un programa de Telecinco). Salvo Alemania, todos los países eran malos alumnos en cuanto a estabilidad financiera. Un día, a alguien se le ocurrió vincular esas monedas al Marco Alemán, para así ir a rebufo e importar su solidez y estabilidad. Fenómenos de mecanismos de transmisión e interdependencia entre las economías modernas (efectivamente y sí, tengo examen en un par de días).

"David por dios ! deja de dar la barra ; que pareces Punset después de haber desayunado con Rodrigo Rato !" Bueno, pues doy la barra con esto porque es la razón por la que hasta el día 22, todavía no había publicado nada en mi página. Para esta sesión de exámenes, he decidido emular las viejas monedas europeas. He vinculado mi actividad a Alemania. He configurado mis horarios de estudio anclándolos a los de una compañera de Máster alemana. Así, he adoptado la disciplina, la obstinación y el desalmado rigor teutón. Es duro, pero es lo mejor en cuanto a productividad. Ello se traduce en sesiones de 9 a 20h en la biblioteca con 30 minutos de descanso para comer un mísero sándwich (ojalá fuera un bocata!) en el siberiano frío “ravalero”. En la vida había pasado tantas horas estudiando; hasta me he atrevido con dudosas substancias filipinas para aguantar el tirón y mis nalgas, le han pedido matrimonio a las patas de una de las sillas de la biblioteca del Macba.

"Creo que incluso podríamos empezar a estudiar de noche"

Lo único que me preocupa de todo esta germanisation, es que ahora quiero un VW, un jardín para poder comprar herramientas ~~Bosh~~ Bosch e incluso Angela Merkel me empieza a parecer atractiva. Por suerte, en un par de días volveré a Bruselas para recuperar algo de mi belgitud perdida.

Ich bin ein NERD

2011-01-22T22:52:00.005+01:00

Je me souviens encore quand le lecteur de mon Travail de Fin d'Études (journaliste spécialisé dans les nouvelles technologies) me disait qu'il n'y avait rien de pire qu'un blog inactif. S'il voyait l'état du miens, il demanderait à réviser ma note. Je l'ai sur Facebook, j'ai intérêt à rester discret. Je vais publier au milieu de la nuit. Je me sens Ben Ali là.

Tant de calme du côté des mémoires d'Edgar est la conséquence d'une session d'examens pénible et interminable. Le 27 janvier sera le jour de la délivrance; le jour ou la nuit sera éclairée par mes pupilles dilatées.

Pour ces exams, j'ai décidé d'imiter les pays européens dans les 90's. À cette époque, l'Euro n'existait pas encore. Chaque pays ayant se propre monnaie, celles-ci fluctuaient de manière plus ou moins aléatoire. Hormis l'Allemange, tous les pays étaient de mauvais élèves de la stabilité monétaire. Une inflation enflammée, des taux de changes qui changeaient à chaque JT. Pas bon tout ça. Un jours, quelqu'un a eu la brillante idée de fixer la valeur des monnaies européennes au Deutschemark allemand. Celle-ci étant stable et solide, elle transmettrait cette solidité aux autres. Phénomène des mécanismes de transmissions et d'interdépendance économique.

"David, qu'est-ce que tu nous emmerdes avec ton charabia à la Zemmour?!". Et bien je débite tout ça car c'est la raison pour laquelle le 22 janvier, je n'ai toujours rien publié. En effet, pour cette session d'examen, j'ai décidé de faire comme les francs belge, français ou autres pesetas. J'ai lié mon activité à l'Allemagne. En gros, j'ai configuré mes horaires d'études en fonction de ceux d'une camarade de Master allemande. J'ai ainsi adopté la discipline, l'acharnement et l'impitoyable rigueur du pays teuton. Ces violent, mais niveau productivité, y'a pas mieux. Cela donne des sessions 9-20h à la bibliothèque avec 30 minutes de pause. Je n'ai jamais passé autant d'heures à l'études; j'ai même gouté des boissons énergisantes filipines pour trouver de la force et mes fesses ont passé la bague aux pattes d'une des chaises de la biblio.

"je vais peut-être devoir commencer à étudier la nuit aussi..."

La seule chose qui me préoccupe dans tout ça, c'est que maintenant je veux une VW, un jardin pour pouvoir acheter des outils ~~Bosh~~ Bosch et je commence à trouver Angela Merkel séduisante. Heureusement, d'ici peu je retourne à Bruxelles pour regagner un peu de ma belgitude perdue.

Sur mon 31 pour Liverpool

2010-12-29T18:01:00.005+01:00

Traditions. Bénites ou maudites ? Dès sa naissance nous en sommes victimes; enfermés dans sa cage aux barreaux faits de promesses. Je suis tombé dedans il y a deux ans. J’ai signé un pacte ; une nuit à Paris. Depuis, chaque année je cours le risque de le briser ; de briser un mythe qui grandi d’hiver en hiver.

Tout commence à Bruxelles ; après-midi du 31 décembre 2006. Le plan pour ce soir m’excite tout autant que le climat dehors. Diner en famille, les douze raisins et puis direction le centre ville pour s’emmitoufler dans un bar où je dilapiderai la moitié de mon budget du mois pour m’aligner sur la monotonie du reste. Pas folichon comme perspective. Je suis affalé sur le sofa et vois comment les australiens, les thaïlandais, les indiens passent à l’an neuf. « J’aimerai bien le passer ailleurs, faire quelque chose que je ne puisse pas faire tous les week-ends ».

Un an plus tard, j’ai l’opportunité pour la première fois de passer le nouvel an ailleurs ; à Valence. Je saute sur l’occasion. Même si je ne me souviens de pas grand-chose, les photos me rappellent que ce soir là, je n’étais pas sur le territoire de Manneken Pis. Les mois passent et je me dis que je tomberai à nouveau dans la même monotonie l'année suivante. Jusqu’au moment où une étincelle se produit dans une tête française. "Et si on organisait le réveillon 2008 à Paris". Et c’est ce soir là que je signerai le pacte avec madame espace-temps. C’est décidé, je ne passerai jamais plus nouvel an dans une même ville. Suivant donc cette nouvelle loi anti-monotonie, l’année suivante -2009- c’est sous les 21° de Barcelone que nous célébrons l’an neuf. Mission accomplie. Mais je sens qu’au fil des années, l’entreprise sera de plus en plus difficile ; les destinations diminuent et les sofas sur lesquels somnoler s’estompent.

Le drame arrive 365 jours après. Après d’intenses négociations, aucun projet ne voit le jour pour le 31-2010. La viabilité des voyages s’évapore au rythme des augmentations des tarifs de Ryanair. La tradition est menacée dès sa cinquième année. Arrive début décembre et la perspective s’assombri. Arrive Noël et toujours rien.

Jusqu’à un soir, où depuis l’intérieur je lute contre le gel extérieur à coups de chocolats chaud. À la TV, une émission de voyages. Devant moi, un pc, une connexion, easyjet.com en « favoris ». Je clique, plus par ennui que par envie ; je tapote quelques destinations depuis Barcelone et tombe sur un super plan ! Liverpool : départ le 31 en fin d’après-midi, retour le 1er tôt le matin. Et tout s’emballe. Je me vois dans 50 ans, raconter à mes petits enfants que si papy saute dans un bus une fois par an, c’est pour perpétrer une tradition commencée à ses 20 ans. Je me vois dépenser 100€ dans un club barcelonais pour une soirée qui n’aura, comme valeur ajoutée par rapport à un samedi banal, que les cotillons en plus. Pour moins de la moitié, je peux sauter dans un avion ; m’envoyer un nouveau fix d’inconnu, une nouvelle dose d’excitation de ne pas savoir où je vais mettre les pieds. Douze heures qui changeront ma vie, ou qui ne la changeront pas, qui sait ? Et c’est cette dernière question qui vaut tous les kilomètres du monde.

Ça se trouve, je me terminerai seul face au Mersey et avec comme seule compagnie, les Beatles qui me souhaiteront la bonne année ; ou alors je passerai la meilleure nuit de ma vie. Certains disent que vivre avec peur c’est vivre à moitié ; je pense personnellement que vivre dans l’incertitude c’est vivre deux fois. En attendant, bonne année.

Regard Nicotine

2010-12-19T01:37:00.003+01:00

Hein ? Quoi ?! Mais d’où tu sors toi ! Je… Merde, mes clopes ! Elle continue à parler ? Où est mon iPod ? Où est le bouton « pause » ? tant pis, j’arrache mes écouteurs; désolé Radiohead pour cette interruption abrupte. Ah, non ; elle ne parlait pas. Bah, elle est tout aussi magnifique en silence. Oh non !!!! Elle sourit ! Non, s’il te plait, ne fait pas ça. Je t’en supplie. Ne me foudroie pas, pas encore, pas maintenant. Trop tard. Mais elles sont où mes Chersterfield ?! Je ressemble à une fille qui remue son sac à la recherche de ses clés. Sent-elle ma nervosité ? Que je suis face à mon deuxième syndrome de Stendhal ? Je vais lever un œil, je veux déguster chaque parcelle de son faciès ; avec un peu de chance elle regarde ailleurs. Oh non ! Ses énormes prunelles me fixent. Ses lèvres se serrent faisant gonfler ses joues. Qu’est-ce qui me chatouille au bout du nez ? Oh merde ! Je transpire alors que je meurs de froid. Je suis ridicule. Elle me ridiculise sans le vouloir. Elle ridiculise toute nature environnante, morte ou vivante. Aller David, penses à ton dentiste. Oh shit ! Mon dentiste a gardé son tablier blanc mais a troqué son visage contre celui de cette œuvre d’art qui me demande une cigarette. Mais elles sont où putain ?! Je touche mes lunettes, mon portefeuille, mon portable, mais pas de paquet de sèches. Et son t-shirt à l’effigie des Kinks qui se gonfle et se dégonfle sous mes yeux. Yeah baby, you really got me. Drame ! Une image tacle ma vision. Le paquet de clopes sur mon bureau, entre deux bouquins et mes Stimorols. Fuck ! J’aurai dû être accroc au tabac. Je ferme les yeux et prends mon souffle pour lui annoncer que je dois répondre négativement à sa demande ; que le Parthénon réclame son retour. « Sorry, I don’t ». Elle hausse les épaules et, sans perdre le sourire, me souffle « It’s alright, thanks ». Elle s’en va.

Avé César, celui qui vient de mourir te salue ; épargne à tes lions l’effort de me chasser, car je suis déjà mort.

Turbulencias de enero

2010-12-16T11:32:00.002+01:00

Lo oléis? lo sentís ? ese olor a azufre, ese olor a exámenes.

Se palpa en el aire una atmósfera de calma tensa; se masca la tensión. Son las últimas clases antes de nuestro internamiento en campos de trabajos forzados con wifi, también llamados “bibliotecas”. Algunos profesores apuran las últimas sesiones para acabar el temario; otros estiran los capítulos para que no se diga que el temario se ha quedado corto; y al fin, otros tienen menos ganas de dar clase que nosotros de seguirlas, entonces emulan a los maestros de escuela proponiendo clases relax pre-vacacionales. Solo les falta decir “en la próxima clase, cada uno traerá material para crear su propio belén de Navidad”.

Se nota que llegan los exámenes porque entre clase y clase, los alumnos se precipitan hacia la reprografía para fotocopiar páginas de “literatura académica” con el fin de incrementar la deforestación. A su vuelta a clase, llegan con el rostro serio, centrados en ser discretos, ni que esos documentos llevaran wikileaks de wikileaks (entiéndase las filtraciones de las filtraciones). Todos parecemos agentes secretos del MI6 tras haber derrabado unos documentos que podrían abortar los maquiavélicos planes de un malvado magnate ruso.

Yo noto que llegan los exámenes porque paso horas mirando al calendario, tratando de configurar mi blocus (en Bélgica, periodo de estudio pre-exámenes). Tantos días para tal asignatura, tener en cuenta navidad y nochevieja, tal concierto, tal partido. Después paso tantos o más minutos creando un bonito documento Excell que dominará mi habitación para las próximas semanas.

Noto que llegan los exámenes porque, como un piloto de avión, veo una zona de turbulencias llegar. Turbulencias físicas, sociales y anímicas. Pasaré horas bajo la luz artificial de la biblioteca del Raval. Horas inerte ante unos apuntes que bailarán la Macarena bajo mi mirada Montillana (desesperada). Me alimentaré mal, dormiré peor. Acabaré rendido, harto, probablemente con ganas de matar. Mi vida social se limitará a las miradas cruzadas con los demás estudiantes en mi viaje hacia el baño. El único alcohol que tomaré será el de los bombones “Mon chéri”, que otra vez me mandarán por las fiestas y otra vez los comeré con asco.

El apartado anímico será, otra vez, el más perjudicado. Me montaré una y otra vez al ascensor emocional con la música y Baudelaire como únicos estabilizadores. Espero que mi iPod no me abandone y que las Fleurs du Mal no se marchiten.

Del museo a la biblioteca

2010-11-21T11:43:00.003+01:00

Por qué cada vez que decido ir a la biblioteca, la crème de la crème de las musas barcelonesas deciden lo mismo. Me vengo a la biblioteca para poder centrarme en mi trabajo: huyo de los llantos apocalípticos del hijo de mi vecino, de la televisión a todo volumen en el salón, de las idas y venidas del camión de la basura bajo mi ventana, de mis idas y venidas a la nevera en busca de unas calorías que harán pasar el tiempo. Vengo aquí en busca de paz y ambiente estudioso.

Y qué me encuentro? Una pasarela Victoria Secret a 60 centímetros de mis apuntes sobre Naciones Unidas. Me siento como un niño Egipcio mirando los barcos pasar por el Canal de Suez. Al final de la perspectiva se encuentra un mundo mejor. Intento centrarme. Me toca analizar un informe sobre la cárcel de Guantánamo. Pero como hacerlo cuando todo, incluso los juicios ilegales y las torturas, se convierten en escenas obscenas. Ni falta hace comentar que los demás estudiantes sentados a mí alrededor me ven como un completo degenerado. Cada 14 segundos, levanto la cabeza simulando una profunda búsqueda de inspiración. Tic, toc, tic, toc. Cada 14 segundos, mis ojos se desvían atraídos por el son de unos tacones altos; como una cobra ante un encantador de serpientes.

En las discotecas, no hay nada peor que situarse en la zona de tránsito entre la pista y los baños. En una biblioteca, no hay mayor bendición –o castigo desde el punto de vista académico-. Porque en estas condiciones, dudo bastante de mi productividad; ya que todo este vaivén angelical me ha llevado a abrir una nueva página de Word y escribir esto. De todo, menos Guantánamo.

Ps: al final he conseguido acabar mi trabajo, pero más me vale echarle un vistazo más tarde en la soledad monacal de mi habitación; no vaya a ser que mi ensayo se haya convertido en un cutre guión de película por no decir de largometraje no apto para todos los públicos.

Barcelona es un museo

2010-11-19T01:37:00.004+01:00

Hacía mucho que no me daba un paseo nocturno por Barcelona. Hoy me he regalado esta visita al museo más grande de la ciudad: sus calles. Me quito los cascos para poder escuchar la cacofonía de la ciudad: el sonido metálico de un Bicing agonizante, el acelerón de un Audi Q7 cuando la diagonal se convierte en circuito urbano, el insulto de un taxista, el catalán bourgeois de dos chicas saliendo de Gucci, etc. Destacaría dos momentos de dicho paseo. Bueno, tres: Hermes es la “boutique” con protección anti atraco más elegante de todo Barna.

El primer momento. Me dispongo a cruzar Gran Vía por Passeig de Gracia. Estoy esperando que el semáforo pasara al verde cuando de repente se paran a mi altura tres chicos. De entre 25 y 30 años, los tres van de etiqueta. Smoking y repeinados. Todos cargan con fundas de instrumentos. Probablemente acaban de tocar en alguna sala cercana. Me inclino un poco y veo que los tres llevan una cerveza verde en sus respectivas manos. Uno de ellos la levanta y brinda con sus compañeros. En un perfecto inglés pero con cierto aroma eslavo, declara con satisfacción “señores, salud”. El semáforo está verde y allí se van. Me quedo un instante parado y me quedo pensando “qué señores, bravó!”. Músicos clásicos con la satisfacción del deber cumplido pintada en sus caras y compartiendo un merecido premio con sabor a malta.

Unas manzanas más al sur, paso por delante del edificio de Caja Madrid en plaza Catalunya. Veo una gran cantidad de personas sin fortuna esperando. Estas personas están acostumbradas a esperar, pero suelen esperar con la mirada perdida, sin objetivo, sin nada que esperar del tiempo ni de la vida. Pero aquí, esperan con un brillo en los ojos. Aguardan en fila, disciplinados pero con cierta excitación. Me pregunto qué pueden estar esperando. Remonto la cola y a la cabeza de esta, veo tres personas con bolsas de plástico. Reparten paquetes de aluminio; reparten bocadillos. Por lo visto no es algo puntual, se nota que entre los desafortunados de bolsillo y afortunados de corazón hay una relación ya duradera. Por segunda vez esta noche, “bravó”.

En estos días en los que estoy inmerso en el estudio de los fundamentos, las artimañas y los excesos del capitalismo más frío y despiadado, no está de más darse con este tipo de escenas.

Por que un paseo por Barcelona vale más que una entrada a Port Aventura. Cuánto lo echaba de menos.

Rédaction sur PQ

2010-10-31T22:28:00.004+01:00

VLAN !!! J'étais tranquillement en train de lire l'histoire de la Garde Suisse sur Wikipedia, quand mon boss débarque dans mon bureau. La force avec laquelle il claque la porte fait trembler, même les arlequins suisses.

- Non mais je n'en reviens pas là!!!! Quatre misérables articles pour tout le mois d'octobre?! C'est pour ça que je te paie?! Après ta performance du mois d'aout, c'est la dégringolade! T'as intérêt à pondre un papier avant minuit, sinon je supprime les Speculoos de la machine à café!

- Mais... mais je n'ai aucune idée de sur quoi écrire. Je passe mes journées à la bibliothèque; ma vie active se limite à mes aller-retours entre ma chaise et les WC.

- Je m'en fous, t'as qu'à écrire sur la texture du PQ. Ça intéressera quelqu'un pour changer. Je veux ton article à 23h55 sur mon bureau! Capiche?

Et le revoilà parti, laissant cette fois la porte grande ouverte. Quand je vais la fermer, les regards de mes collègues me transpercent. "Bon à rien, fainéant, tes textes variqueux nous foutent la gerbe; et dire que t'es payé pour ça!". Je rentre tête basse et me confronte à la solitude la page blanche. Il es 23h18. Rien.

Pfff Moi, écrire sur du PQ... non mais. Si je passe tant de temps à la bibliothèque c'est bien pour pouvoir foutre le camp de ce bureau miteux. D'ailleurs, ça faisait bien longtemps que je ne passais pas la majeure partie de ma vie en bibliothèque. J'en avais oublié son air sec et sa lumière artificielle. C'est fou comme en période d'examens, une bibliothèque peut ressembler à une usine textile du XIXème: tout le monde a sa place ; tous les matin, c'est le même rituel, les même regards cernés, les mêmes visages pleins de lassitude. Toujours ce gars qui a oublié ses mouchoirs en papier et qui renifle toutes les 8 secondes. Ah, ce midi j'ai été manger chez ma tante, je n'aurais pas du; car une bibliothèque n'est pas la salle de concert idéale pour que mon intestin se lance dans un hommage à Tchaïkovski. Heureusement, le gars sans mouchoir assumera toutes les responsabilités. Depuis que je "réside" dans la bibliothèque du Raval, j'ai appris à lire l'heure en fonction de l'hombre des étagères. Je suis sur le point de l'inclure dans mon CV; pour quand je brûlerai cette boite. Et j'avais aussi oublié la "sexytitude" d'une fille s'étirant juste devant moi. Bon ok, ce n'est pas toujours sexy. Ben dis-donc, des Erasmus ici! Mais qu'est-ce qu'ils font là? Ils sont pas en boite eux? Ah, je sais l'erreur que j'ai commis. Je n'aurai pas de venir à la fac d'Histoire: cette aprem, j'ai passe une heure à feuilleter un bouquin sur l'histoire des USA. Ben bravo, c'est pire qu'avoir Facebook à portée de main. Mais ce que je préfère à la BU, ce sont les toilettes. J'adore y lire les messages politiques écris sur les murs. C'est plutôt marrant et pathétique. J'ai aussi remarqué que l'Université de Barcelone s'en moque pas mal de la crise; ils ont du papier toilette double couche!

Merde... j'ai finalement parlé du PQ. Tant pis. Je le laisse sur son bureau, il n'aura qu'à s'essuyer avec. Pauvre type!

Nos Chemins

2010-10-25T13:02:00.002+02:00

Pour la gloire des rencontres divines
Auxquelles s’agrippent nos espoirs ultimes
Uniques radeaux nous permettant de naviguer
Loin des côtes pâles de la morosité
Illusion de paradis permanent
Nudité élégante des sentiments
Et voici déjà le bourreau prénommé « Temps »

Lésions du cœur et de l’esprit
Aussitôt dépistées, aussitôt guéries
Générosité survolant les terres arides
Altruisme défiant la peur du vide
Remercierai-je un jour assez le destin ?
Démiurge de ce conte intitulé « Nos Chemins »
Et voici déjà dame Distance, perfide et sournoise catin.

L'ascenseur sérivore

2010-10-14T15:22:00.004+02:00

J’entre dans le bâtiment et me dirige vers l’ascenseur. Les portes se referment et je me dis que monter douze étages juste pour aller voir la nouvelle saison de Plus Belle La Vie, c’est une vraie preuve d’amour.

Tiens, l’ascenseur n’est qu’au premier étage et il s’arrête déjà ; étrange. Hank Moody entre ! Vêtu d’un blazer et d’une simple chemise noire, il me dit « Hi » et s’allume une cigarette. Je lui fais comprendre que nous sommes dans un ascenseur et que ce n’est pas très légal. Les vapeurs de Jack Daniels qui s’échappent de sa bouche me font comprendre qu’il n’en a rien à cirer.

Au deuxième étage, la boite en acier s’arrête à nouveau. Quelle est ma surprise quand Michael Scofield entre. Il est torse nu. Hank ne se surprend même pas. Michael me demande de lui réciter une série des chiffres tatouée sur son omoplate. 5485V14. À peine fini, il a déjà disparu par la trappe située sur nos têtes.

Troisième arrêt, Barney Stinson entre de costard vêtu. Il examine nos têtes et surtout notre genre et crache avec dédain : « only dudes around here ?! ».

Au quatrième étage, Sheldon et Leonard font leur apparition. Tout d’un coup, des rires en boite se déclenchent. Barney, Hank et moi nous regardons et leur annonçons que l’ascenseur est plein. Ils ressortent.

Cinquième palier, les portes s’ouvrent et la beauté de Sarah Parker ébloui les parois métalliques de la boite. Les trois mâles restons sans voix ; même si Hank semble imperturbable.

À l’étage suivant, Sarah et Barney quittent ensemble l’ascenseur. Je serre mes mâchoires, dégouté. Hank demeure impassible. Les portes commencent à se fermer quand une main les arrête. Sarah entre à nouveau, indignée. Je me penche et vois Barney au sol avec une énorme marque sur sa joue. Sarah me chuchote à l’oreille ce que lui a susurré Barney. Le repas de ce midi commence à danser de la tecktonik dans mon estomac ; je suis à deux doigts de tapisser la porte de l’ascenseur.

Septième niveau, Dexter entre. Il a deux gros sacs noirs pendant de ses mains gantées. Il ne dit rien. Son regard noir nous transperce alors qu’il s’installe dans le fond.

Au huitième étage ; Moss entre avec un bloc-notes et un chronomètre. Je lui demande ce qu’il fait. Sans me regarder et prêt à lancer son chrono, il m’explique qu’il calcule, sur mil mouvements, le temps du trajet entre deux étages. Je lui réponds « aaaaaah ok ».
Moss descend à l’étage suivant. Anyway.

Dixième étage ; Dexter ressort en marmonnant : « Tonight is the night ». Ce gars est comme un courant d’air. Il nous dit qu’il a encore un peu de travail à faire ici.

Onzième niveau, Hank sort du bras de Sarah. WTF ! Alors là j’ai rien compris ! Comment a-t-il fait ? Il a à peine eu le temps de lui parler. Les trois secondes de mon échange avec Moss ! Suffisant ? Chapeau bas l’artiste.

Douzième étage ; le mien. Encore sous le choc après ce voyage, je vais avoir du mal à me concentrer sur cette série culte qu’est Plus Belle La Vie. Mais bon, la série étant un prétexte, j’espère avoir appris quelque chose de cette ascension.

Vol 1012 de Poisse Airlines

2010-10-12T17:14:00.003+02:00

Vous connaissez cette sensation? Mais si. Quand il fait lourd; chaud et humide mais que le soleil est emprisonné derrières les nuages. Quand les mouches cherchent refuge dans le salon car elles sentent la tempête arriver. Quand on se dit que finalement, on a bien fait de refuser cette proposition de sortie, car le vent se lève et que le déluge est bien plus poétique derrière une fenêtre.

Vous savez? Quand vous n'avez pas payé votre ticket de métro et qu'un groupe de contrôleur s'apprête à monter dans le wagon. Quand dans ce même métro, vous êtes assis confortablement et une vieille dame vient se planter devant vous avec des yeux de chien battu.

Oui, vous savez. Lorsque vous voyez, impuissant, l'énorme bouse arriver droit sur vous. Quand les tambours du pessimisme taisent toutes les joyeuses clarinettes. Quand après avoir tourné à droite, vous vous rendez compte que cette route mène à Bagdad; que l'autre menait à Notting Hill. Je parle de ce moment clé. Ce quart de seconde qui semble éternel et qui vous ramène sur terre d'une gifle la main ouverte. Cette foudre qui transforme votre énorme sourire en voile humide couvrant votre rétine.

Life’s a bitch, buy her a drink.

Une maison en tissu

2010-10-03T22:02:00.003+02:00

Mes chaussures sont mon unique foyer. La seule terre qui accepte le déploiement de mes racines. Elles sont moi. Je suis elles. Tellement libres et à la fois tellement dépendantes. Elles s’usent et craquent ; toujours sous la plante, là où personne ne peut percevoir l’érosion du temps. Elles craignent l’eau mais quand la pluie s’invite, mon 43 ouvre grand ses cicatrices. Elles sont en tissu. En apparence chaudes et douces, quand l’hiver arrive, le froid les paralyse Elles se retrouvent jetées sous le lit à attendre que le soleil se relève. Comme un enfant fuyant le méchant dragon qui attaque le donjon de son sommeil. Comme Holden, je ne me sens chez moi que dans les lieux flous et instables. Dès que je m’arrête, la poussière m’empêche de respirer. Ma chaussure s’enfonce dans sa propre empreinte. Alors je bouge. Je fuis l’enracinement. De toute façon, mes racines rencontreront toujours des semelles. Je jette des t-shirt, des pantalons, des chaussettes ; mais jamais vous ne me verrez jeter des chaussures. Peu importe leur état, elles seront toujours ma seule demeure.

Quelques unes de mes résidences

Magic numbers

2010-09-22T14:31:00.005+02:00

30 breakfasts. 12 visits to the supermarket. 75 hours of lessons. One visit to the doctor; three to the pharmacy. 26 hours on the Underground. 6 London Bridge crossings. One stroll through the TATE. 62 cups of tea; two of them broken. One book and two magazines read. 23 awkward silences in the lift. 4 Sundays in pyjamas. Two Saturdays in Soho; one in Brixton and one in Camden. 3 bills paid. 7 new friends on Facebook. £27,48 spent in TopShop. 0 flight booked. 8 lads trying to hit on you. 8 disappointed men. 1.944.000 heartbeats. 4 muffins at Costa Coffee. 107 miles with National Express. 59 sighs, 26 of them, over your life. 4 hours starring into space before the Tames. 9 hours listening to The Velvet Underground. 210 hours in bed; 90 sleeping; 43 having nightmares. 30 days and 30 nights to notice that I wasn’t around anymore.

Mauvais plans comptables

2010-09-17T19:43:00.003+02:00

Être dépourvu de toute connexion au web permet d’autres activités non moins intéressantes : lecture, balade et archéologie informatique. Cette dernière à comblé bon nombre de mes après-midi estivales.

Avec le temps et les déplacements, je me rends compte que mon disque dur externe commence à prendre une place importante dans ma vie. Celle-ci y est résumée dans les dossiers « Photos » ; « Musique » ou encore « Projets ». Pas de dossier « oups » et d’ailleurs, petit conseil pour tous les adolescents qui lisent ceci : ne jamais, oh grand jamais ! garder ses fichiers compromettant sur son disque dur externe, n’oubliez pas que celui-ci est plus exposé à l’échange et au voyage que votre laptop.

La référence à cet âge où l’acné déploie toute sa beauté n’est pas anodine. En effet, lors d’une après-midi où l’ennui était roi, je me suis mis à jeter un œil à mes anciens dossiers. L’un d’entre eux a attiré mon attention : le fichier « Rapport de stage de 2003 ». Piqué par la curiosité, je l’ouvre. Seize ans à l’époque, j’avais réalisé mon stage en comptabilité (oui, j’étudiais compta) dans une société de construction. Je me demandais : « qu’est-ce qu’un gosse imberbe a bien pu écrire à cette époque là ? ».

Tout ce que je peux dire, c’est qu’à l’époque je ne manquais pas de culot et que l’écriture, ce n’était pas mon fort Nelson (…). En voici quelques perles.

D’abord, un exemple d’autocritique constructive et de modestie :
« À mon avis, mon travail était bon ». Clair, net et précis, what else ?

Un vrai don de l’analyse germait déjà en moi :
« Pour moi, l'ambiance de travail et l'esprit développés dans l'entreprise sont déterminants pour le bon rendement de la société. » C’est clair qu’à 16 ans, on en a vu des sociétés…

Si un jour je veux bosser dans la presse satirique, je crois qu’en montrant la phrase suivante, je serai engagé sur le champ, quelle audace !
« Mes attentes par rapport à ce stage on été rencontrées : ennuyeux et monotone ; je n’en ferai certainement pas mon métier ». Il faut dire qu’avant le stage, je pressentais que la compta ce n’était pas pour moi. Ce stage n’a fait que me le confirmer. C’est pour cela que j’étais quand même reconnaissant envers tout le monde. J’étais juste sincère.

Aller, une dernière perle à ce joli collier de bravoure :
« Si en plus du travail comptable le rythme de travail avait été lent, j’aurais pu m’endormir ». VLAN, c’est pour tous les fanas des plans comptables et leur mallette en sky.

Je me souviens que je ne m’étais quand même pas trop mal débrouillé à la défense orale. Le jury était composé de profs et de comptables. Ils ne l’ont pas trop mal pris. Je crois que c’est ce jour là -27 juin 2003- que j’ai compris que mon truc, serait la diplomatie. No offense hein.

Día 10 : As Seixas - Santiago [70km]

2010-09-15T20:27:00.002+02:00

No, no hay ningún error en el título. Han sido 70km en una sola etapa. Como más de dos vueltas a la M30 madrileña. Y no estaba previsto. La idea, era llegar a Arzúa, al día siguiente a Pedrouzo para finalmente llegar el sábado a Santiago. Caminar 40 o 50km nos parecía una empresa casi imposible; llegar a Santiago del tirón: Una dilatada utopía.

Por la mañana, me resulta muy difícil despertarme. Es lo que pasa con los albergues cinco estrellas. Me quedaría un par de semanas pero a las 5h30, ya estoy delante de mi vaso de agua y mi rebanada de pan reseco. Como siempre últimamente, me cuesta mucho iniciar la andadura. No tengo ni idea de donde dormiré esta noche, mis energías son como un perfume que se acaba, mis zapatillas empiezan a ceder por todas partes. Total, si esta mañana hubiese tenido a disposición una hoja de reclamaciones, habría tenido para completar una saga.

Camino con Patricia. No para de hablar pero mi cerebro aún no ha encontrado el interruptor social. Me siento borde y me arrepiento de ello. Pero es que en ese momento, solo me preocupa lo que haré esta noche. La idea de caminar hasta más no poder y dormir donde sea, crece. Mi árido moral no es ayudado por el Camino: paisaje urbano, asfalto, desviaciones kilométricas, etc. El primer pueblo, Melide, parece situarse a 20000 años luz.

Como explicado ayer, en Melide se encuentran tres Caminos diferentes. El Francés (el más popular), el del Norte y el Primitivo (el que hago). A partir de aquí, hay que regatear como Djalminha para adelantar a los demás pelegrinos. Ya no se puede intercambiar algunas palabras con los caminantes que se van alcanzando, son demasiados. Demasiados e insoportables. Les llamo “Fakes”. Grupos de personas que han encontrado una forma barata de pasar una semana con los colegas. Lo peor, es que nos quitan las camas ya que no hay ninguna prioridad para los que viene de más lejos. Todo ello, hace brotar en mí las ganas de ir lo más lejos posible, sin importarme el sueño ni el cansancio. Paradójicamente, ver tanta gente en el Camino, me aporta una dosis extra de motivación. Estoy más positivo y más propenso a conversar. No sin sufrimiento llegamos a Arzúa, la ciudad del queso. Aquí era donde teníamos que parar hoy. El pueblo está a reventar de pelegrinos; un infierno. Nos sentamos a comer en el parque central. Es la una, podríamos llegar a Pedrouzo a las seis, sin prisas y sin pensar en lo que haremos después. Seguimos.

Eso sí, el gorro y las gafas de sol son dos elementos indispensables a la hora de caminar por la tarde. El Camino está prácticamente vacío. Imagino que todos los pelegrinos están disfrutando de una dulce siesta en una de esas camas que nos han robado. Malditos, ojalá los colchones estén llenos de piojos. Después de un par de kilómetros, nos sorprende el ritmo que llevamos. Empezamos a sopesar la idea de tirar hasta Santiago. Lo que esta mañana parecía una locura, es ahora un desafío. En ello, encontramos una nueva fuente de energía y excitación. Hasta entonces deambulábamos como zombis; ahora somos bravos guerreros. Llegaríamos a Santiago sobre las doce de la noche después de haber caminado 70km! Como diría Barney Stinson: “Challenge accepted!”

Llegados a Pedrouzo, nos dejamos llevar por la curiosidad y echamos un vistazo donde habríamos dormido. Un horror. Un polideportivo más parecido a un campamento de refugiados. Refugiados del botellón, ya que lo que más se oye, son los ruidos de botellas de cristal. La antítesis del Camino de Santiago.

Polideportivo en el botellón y vice versa

« Ya solo » quedan 20km para Santiago. Rápidamente, llegamos al aeropuerto de la ciudad. Aprovechamos para rematar nuestras últimas botellas de Aquarius mirando los aviones despegar. Pensamos que lo más duro ya está hecho; todo lo contrario. Los últimos 12000 metros resultan interminables y angustiosos. Tenemos que atravesar zonas boscosas que, al caer la noche, tornan terroríficas.

Con el miedo en el cuerpo, llegamos a Monte do Gozo. El monte que domina Santiago. Por fin podemos ver la Catedral de Santiago; punto y final del Camino. Me duermo sobre una piedra. Patricia me despierta animándome para la recta final. Recta ? Sí, claro. El descenso es el purgatorio para la planta de los pies. En la capital gallega, cada variación urbana –aceras, escalones, semáforos, cambios de dirección- son como un paso más sobre la brasa. Tardamos casi cinco minutos para bajar unas escaleras, giramos a la derecha y ahí está, la impresionante Catedral de Santiago de Compostela. El Camino se acabó.

Debo admitir que en el momento, no siento nada particular. El cansancio es tal, las ganas de derrumbarme donde fuera tan cegadora, que creo que no realizo que todo se ha acabado. Supongo que mañana me daré cuenta de todo. Ahora, nos dirigimos al hostal. En la ducha, el agua que se escapa entre mis pies es negra; estoy a punto de dormirme bajo el chorro tibio de agua. Salgo, me abalanzo sobre mi cama y no me muevo más hasta ocho horas más tarde.

Jour 10 : As Seixas - Santiago [70km]

2010-09-15T20:22:00.002+02:00

Non, il n’y a pas de faute de frappe dans le titre. Ce sont bien 70km en une étape. Soixante-dix ou septante selon si vous avez un gouvernement ou pas. Et se n’était absolument pas prévu. L’idée était de se rendre à Arzua, le lendemain à Pedrouzo et arriver samedi à Santiago. Faire 40 ou 50km nous paraissait déjà une tâche proche de l’impossible ; arriver à Santiago « one shot » : une vaste blague.

Le matin j’éprouve énormément de mal à me lever. C’est ce qui arrive quand l’auberge est trop confortable. J’aimerais y rester pour quelques semaines mais à 5h30, je suis déjà devant mon verre d’eau et ma tranche de pain sec. Comme tous ces derniers jours, il m’est difficile de démarrer. Je n’ai aucune idée d’où je vais dormir ce soir, mes réserves d’énergies sont à sec, mes chaussures commencent à craquer de tous les côtés, etc. Bref, si ce matin il y avait un bureau des pleurs, j’y aurais bien réservé un guichet à mon nom.

Je marche avec Patricia. Elle parle toujours mais dans mon cerveau, l’interrupteur social n’a toujours pas été allumé. Je me sens parfois antipathique et je le regrette. Mais à ce moment, je suis plus préoccupé pour cette nuit. L’idée de marcher jusqu’à n’en plus pouvoir et dormir n’importe où, croît. Mon moral de chien n’est pas aidé par le Chemin non plus. Paysage urbains, asphalte, déviations kilométriques ; Melide –premier village à traverser- semble être à 2000 bornes.

Comme expliqué hier, à Melide que se rejoignent trois Chemins. Le Français (le plus populaire), celui du Nord et le Primitif (celui que je fais). À partir d’ici, il faut zigzaguer pour dépasser les autres marcheurs. Fini l’échange de quelques mots avec les pèlerins que l’on rattrape, il y en a trop. Trop et insupportables. Je les appelle les « Fake ». Des groupes de personnes qui on trouvé un moyen bon marché de passer une semaine entre potes. Et bien sur, ils occupent tous les lits. Aucune priorité pour les marcheurs qui viennent de loin. Tout cela fait germer en moi l’idée d’aller le plus loin possible. Peu importe l’heure et mon état. J’oublie que dormir est un besoin primaire. Mais paradoxalement, voir tout ce monde sur le Chemin boost mon moral et mes jambes. Je suis plus positif, donc plus enclin à converser. Non sans peine nous arrivons à Arzua, lieu d’arrivée pour aujourd’hui, en théorie. La ville est bondée. C’est l’enfer. Nous prenons des forces sur un banc du parc central. Il est 13h, on se dit que si on quitte Arzua a 14h, on pourrait être à Pedrouzo pour 18h ; sans stress et sans penser à la suite.

Par contre, la casquette et les lunettes de soleil se font indispensables pour marcher l’après-midi. Le chemin est presque vide. J’imagine que les marcheurs sont en pleine sieste dans un des confortables lits qu’ils nous ont pris. Grrrr. Après quelques kilomètres, nous sommes surpris par notre rythme. Nous commençons à envisager sérieusement de continuer jusqu’à Santiago aujourd’hui. Ce qui ce matin paraissait une folie est maintenant devenu un défi. Nous trouvons une nouvelle excitation alors que nous déambulions comme deux zombies. Nous arriverions sur les coups de minuit après avoir marché 70km ! Comme le dirait Barney : « Challenge accepted !»

Arrivé à Pedrouzo –ce qui devait être notre dernier arrêt avant Santiago-, nous nous laissons guider par notre curiosité et allons voir où nous aurions dû dormir. L’enfer. Un complexe sportif ressemblant à un camp de réfugier. Un capharnaüm à des années lumières du calme dont nous avons profité durant l’après-midi. Des jeunes assis en cercle autour de bouteilles de rhum et de vodka. L’anti-Chemin de Saint-Jacques.

« Plus que » 20 kilomètres pour Santiago. Nous arrivons rapidement à l’aéroport de la ville. Nous en profitons pour vider la dernière bouteille d’Aquarius du Chemin tout en regardant les avions décoller. Nous pensions que le plus dur était déjà accompli ; tout le contraire. Les 12000 derniers mètres sont interminables et angoissant. Nous devons traverser des zones de forets qui, la nuit tombée, deviennent terrifiantes.

Nous voilà à Monte do Gozo, la montagne qui surplombe la ville de Santiago. Enfin ! Nous voyons la Cathédrale, point final du Chemin de Compostelle. Je m’endors contre une pierre. Patricia me réveille m’encourageant pour le sprint final. Sprint, mon œil. La descente est un purgatoire pour la plante des pieds. En ville, chaque variation urbaine –trottoirs, marches, feux de signalisation, changement de direction- est comme un pas de plus sur de la braise. Nous tardons bien cinq minutes à descendre 20 marche, tournons à droite et voilà, l’impressionnante Cathédrale se dresse devant nous. Le Chemin est fini.

Cathédrale de Saint Jacques de Compostelle

Je dois quand même avoué que sur le moment on ne sent rien. L’épuisement est tel, l’envie de s’effondrer n’importe où est tellement aveuglant, qu’on ne réalise pas vraiment que tout est fini. Le lendemain sera le jour de la prise en conscience, j’imagine. Maintenant, nous nous dirigeons vers l’auberge que nous avons appelée auparavant. Celle-ci surpasse en confort les autres auberges –le prix aussi bien sur-. Dans la douche, l’eau qui s’échappe entre mes pieds est noire ; je suis à deux doigts de m’endormir sous le pommeau de douche. Je sors, m’écrase sur mon lit et ne bouge plus pendant huit heures.

Día 9 : Lugo - As Seixas [34km]

2010-09-09T16:05:00.002+02:00

Esto va de mal a peor. Si la etapa de ayer ya se hizo larga, la de hoy es interminable. Las carreteras nacionales van acabar conmigo; ya sea aplastado por un tráiler o muerto de aburrimiento. A todo esto, se le añade el desgaste de una semana de Camino y la alimentación más bien pobre. La mochila parece pesar más, el asfalto más duro y mis pies se han convertido en dos mazas de veinte kilos cada una. Por la mañana, una ampolla despierta de su sueño y me obliga a parar tras unos metros para colocarme una venda. Ojo con el día que me espera.

La etapa de hoy la hago integralmente con Patricia. No para de hablar. No sé cómo consigue caminar a buen ritmo y mantener conversaciones. Pero hoy, no me apetece nada charlar; y lo siente. Mi comportamiento huraño se ve interrumpido por la aparición del pueblo de San Roman. Hasta entonces, no dábamos con ninguna señal de vida humana; me empezaba a preocupar seriamente. Todo me molestaba: el sol, el viento, las telarañas, los ancianos que osaban cruzarse en mi camino, los demás pelegrinos, su olor, mi olor, etc.

Pero parece que la aparición de San Roman ha derramado algo de carburante en mi depósito. Estoy un poco más abierto a conversar. De hecho, las conversaciones se profundizan. Es interesante ver como a veces es más fácil abrirse a extraños que a personas de confianza. Es como escribir en una pizarra recién estrenada, sin anotaciones previas, sin tizas ya gastadas. El tiempo pasa ahora más rápido y sin darnos cuenta, ya han pasado un par de horas.

Y así llega la segunda aparición mariana: el albergue. Habíamos previsto caminar hasta Melide -17km más-. Allí, probablemente no habríamos encontrado donde dormir ya que en ese pueblo, coinciden tres Caminos. La afluencia de pelegrinos aumenta y los colchones desaparecen. Entonces, como un milagro, aparece el albergue de As Seixas. En una aldea desértica. El edificio fue inaugurado hace una semana con lo cual no aparece en las guías. El establecimiento es precioso, parece salido del lápiz de un diseñador sueco. La arquitectura moderna se funde perfectamente en el entorno rural. Somos los primeros en llegar. Alucinamos. Cinco euros por un albergue que vale más que muchos hoteles de tres estrellas.

El único inconveniente es que la tienda más cercana está a tres kilómetros. Ninguno de nosotros tiene el coraje de lanzarse en semejante odisea. El sol descarga toda su furia y nuestras fuerzas brillan por su ausencia. En total, somos siete en el albergue. Decidimos juntar todos nuestros víveres en la cocina. Entre todos, conseguimos montar una comida básica pero nutritiva y simpática. El hecho de tener una cocinera entre nosotros ayuda bastante.

Preparando el manjar en la cocina fashion, qué te parece Arguiñano?

El resto del día, lo paso con los pies en la piscina –sí, hay piscina- y en la cama descansando. Tengo que disfrutar de estas comodidades. Presiento que a partir de mañana, tendré que dormir en la calle. Tras Melide, el Camino se convierte en una autopista con las áreas de descanso saturadas. No tengo saco de dormir ni esterilla. Mi espalda me va odiar. Resignado, me duermo soñando que Santiago está a 15km y que mañana será la última etapa.

Se me olvidaba. Esta mañana, hemos cruzado un rebaño de vacas. Unas cincuenta bellezas y yo en medio de ellas. La mejor representación gráfica del paraíso.

Jour 9 : Lugo - As Seixas [34km]

2010-09-09T15:58:00.003+02:00

Ça va de mal en pire. Si l’étape d’hier s’est faite longue, celle d’aujourd’hui est interminable. Les routes nationales vont me tuer ; soit écrasé par un camion soit paralysé d’ennui. À cela s’ajoute les frais physiques de plus d’une semaine de marche et d’alimentation pauvre. Le sac semble plus lourd, l’asphalte plus dur et les pieds sont devenus deux enclumes. Le matin, une ampoule se réveille au talon. Après quelques centaines de mètres je dois m’arrêter pour y poser un sparadrap. Je crois que la peur de devoir m’arrêter me fait plus mal que la blessure elle-même.

Aujourd’hui, toute l’étape se déroule avec Patricia. Elle n’arrête pas de parler. Je ne sais pas comment elle réussi à garder le rythme et maintenir son débit de parole. Aujourd’hui je n’ai vraiment aucune envie de discuter ; et elle le sent. Mon humeur maussade est interrompue par l’apparition du village San Roman. Jusqu’à ce moment là, pas le moindre signe de civilisation. Tout me dérange : le soleil, le vent, les toiles d’araignée, les vieux qui osent se croiser sur mon chemin, les autres pèlerins, leur odeur, mon odeur, etc.

On dirait que cette apparition verse un peu de carburant dans mon réservoir moral. Je suis un peu plus ouvert à converser. D’ailleurs, les conversations s’approfondissent. C’est fou comme parfois il est plus facile de s’ouvrir à un étranger qu’à une personne de confiance. Le temps passe plus vite et s’en à peine nous en rendre compte, quelques heures sont déjà passées.

Enfin, la deuxième apparition divine du jour : l’auberge. Nous avions prévu de marcher jusqu’à Melide –à encore 17km-. Là bas, nous n’aurions probablement pas trouvé de lit pour dormir car à Melide, se rencontrent trois Chemins différents ; l’affluence explose et les matelas disparaissent. C’est donc comme un mirage qu’apparait cette auberge, dans le village désertique de As Seixas. L’établissement a été inauguré il y a une semaine et n’apparait pas encore dans les guides. Le bâtiment est magnifique, il semble issu du crayon d’un designer suédois. L’architecture moderne épouse parfaitement la ruralité du coin. De plus, nous sommes les premiers arrivés. Nous n’en revenons pas. Cinq euros pour une auberge qui vaut bien plus que beaucoup d’hôtels trois étoiles.

Le seul inconvénient est que l’épicerie la plus proche est à trois kilomètres. Aucun de nous n’a le courage de s’engager dans ce parcours bonus. Le soleil décharge toute sa rage et nos forces sont plus que limitées. Nous ne sommes que sept au total dans l’auberge. Étant donné la situation, nous décidons de réunir toutes nos provisions dans la cuisine. À nous sept, nous rassemblons de quoi faire un repas basique mais nutritif et convivial.

Le reste de la journée, je la passe avec les pieds dans la piscine –oui, il y a une piscine !- et dans mon lit. Je dois savourer ces instants de confort. Je pressens qu’à partir de demain, je devrai dormir dans la rue. Après Melide, le chemin devient une autoroute où les aires de repos sont saturées. Je n’ai pas de natte ni de sac de couchage. Mon dos va m’en vouloir. Résigné, je m’endors rêvant que Santiago n’est qu’à 15km et que demain sera la dernière journée.

Oui, je me sentais comme au beau milieu d'un défilé Victoria Secret

J’oubliais. Pendant notre marche, nous avons croisé un troupeau de vaches. Autant dire que j’étais au paradis. Entouré d’une cinquantaine de grâces noires et blanches.

Día 8 : Cádavo - Lugo [35km]

2010-08-29T17:48:00.003+02:00

Si ayer estaba dispuesto a nadar hasta NY, hoy apenas consigo cepillarme los dientes. El inicio de etapa es horrible. Ayer cometí un grave error: cenar demasiado e irme a dormir enseguida. Esta mañana mi estomago parece salido del Dragon Khan.

El recorrido empieza con una cuesta, no demasiado fuerte pero a esta hora y sin calentar, es una penitencia. Adelanto a gente, pero no con la facilidad de otros días. Los senderos llanos me distraen y me hacen perder el ritmo. Una vez adelantados los húngaros, sé que voy segundo –este camino me recuerda mucho Pekín Express-. Hoy, hasta la música no me ayuda.

Así me siento yo hoy

Los últimos kilómetros se hacen muy largos: asfalto y zona urbana. Por fin llego a Lugo, tercero. Uno de los Superman está delante de mí, pero en ningún momento me ha adelantado. Aquí huele a autostop. Bueno, en Pekín Express lo permiten. El albergue es uno de los peores hasta la fecha. La limpieza es del siglo pasado, las duchas me recuerdan las de mi antiguo club de fútbol y no hay comedor. Quiero precisar que no es una queja, es una constatación. He visto pelegrinos quejarse ante el hospitalero. Deberían de agradecerlo. El y Lugo, por poner a nuestra disposición un techo en pleno centro. Hasta ahora no he visto a la Igartiburu anunciar que esto es un Sol Meliá. Los que se quejan –que luego son los que dejan sus restos de pan Bimbo esparcido por toda la cocina- me provocan nauseas. Cuánta bilis hay hoy en este resumen!

Salgo para ir a comer. Aprovecho para hacer algo de turismo. Los nuevos caminantes me preguntan que cómo puedo sacar fuerzas para pasear por la ciudad después de ocho días de recorrido. En realidad, cuanto más los días pasan, más nuestro cuerpo entra en una dinámica en la cual caminar, se convierte en un acto mecánico inconsciente; como respirar. Las agujetas ya solo son un oscuro recuerdo de los inicios. El casco viejo de Lugo es sorprendente. Dentro de la muralla romana, se encuentra una ciudad de piedra con un incalculable número de calles estrechas. Cada una con su encanto. La nota negativa la pone el restaurante al que voy. Un timo atrapaturistas. Vale que no sea un gourmet, pero aún tengo las papillas gustativas activas como para saber cuando la comida es mala. Y esta, era muy mala. En Lugo, evitar el restaurante “El Museo”; ya queda grabado de por vida. No tengo ninguna gana de quejarme. Además, el vino me tiene medio dormido.

Tras una pequeña siesta, charlo aquí y allí con los demás pelegrinos. La conversación más larga e interesante es con Patricia –mi compañera en la etapa de ayer-. Conversamos sobre antropología y periodismo. Un rato después, se une a nosotros un chico de 17 años. Este se presenta como “anarco-comunista”, casi nada. Me suelen parecer monos los adolescentes utopistas y soñadores –valga la redundancia-. Pero lo mejor, es desmontar sus teorías extremistas con un par de argumentos racionales. Como cuando estás a punto de acabar un castillo de naipes y tu padre, sin prestar atención al brillo en tus ojos y con un gesto frío, te lo destroza todo porque debajo se encuentra el periódico. Copón, ya veo que no lo tengo superado. Marca, te odio por ello.

Jour 8 : Cádavo - Lugo [35km]

2010-08-29T17:44:00.002+02:00

Si hier j’étais près à nager jusqu’à NY, aujourd’hui je suis à peine capable de me brosser les dents. Le début de l’étape est horrible. Je n’aurais pas du avaler tant de soupe hier soir juste avant d’aller dormir. Ce matin, mon estomac semble tout droit sorti d’un concert de Slipknot.

Le parcours commence avec une montée, pas trop prononcée mais qui, à cette heure ci et à froid, fait très mal. Le moral rame aussi comme tartine et boterham. Je dépasse du monde, mais pas avec la même vivacité que les journées antérieurs. Le plat me distrait et me fait perdre ma cadence. Une fois que je passe les hongrois, je sais que je suis deuxième. Parfois, ce Chemin me fait énormément penser à Pékin Express. Aujourd’hui, même la musique ne fait pas l’effet d’autres jours.

Les derniers kilomètres se font très longs : asphalte et milieu urbain. J’arrive enfin dans la ville de Lugo, troisième. Un des Superman est devant moi alors qu’il ne m’a jamais dépassé. Ça sent l’autostop. Dans Pékin Express c’est permis. L’auberge est une des pires qu’on ait eu. La propreté est du siècle passé, les douches me font penser au moment de ma vie où je jouais en club de football et pas de salle à manger. Je tiens à préciser que ceci n’est pas une plainte mais une pensée. J’ai vu des pèlerins se plaindre auprès des Hospitaleros. Ils devraient plutôt les remercier. Et remercier aussi la ville de Lugo pour nous fournir un toit en plein centre.

Je sors pour aller manger un bout. J’en profite pour faire un peu de tourisme. Les nouveaux marcheurs me demandent comment je peux encore avoir la force de me balader en ville après huit jours de marche. En réalité, plus les jours passent, plus notre corps entre dans une dynamique où marcher devient un acte mécanique inconscient, comme la respiration. La vieille ville de Lugo est surprenante. À l’intérieur de sa muraille romaine (patrimoine de l’UNESCO), se trouve une ville de pierre avec un incalculable nombre de petites rues. Toutes plus charmantes les unes que les autres. Seul point négatif, la façon dont je me fais arnaquer dans un restaurant. Je ne suis pas un fin gourmet, mais pas je possède encore des papilles gustatives pour pouvoir affirmer que la nourriture est mauvaise. Si un jour vous allez à Lugo, évitez à tout pris le restaurant « El Museo ». Je n’ai vraiment pas envie de réclamer ; de plus, le vin que je viens de boire me ralenti encore plus. Le vin m’endort.

La Grande Muraille de Lugo

Après une petite sieste, je discute à gauche et à droite avec les autres marcheurs. La conversation la plus longue et intéressante est avec Patricia –mon binôme d’hier-. Nous discutons d’anthropologie et de journalisme. Peu de temps après, un jeune garçon se joint à nous. Il a 17 et se proclame « anarko-communiste », tout un programme. Patricia et moi trouvons mignons les adolescents utopistes. Et moi je trouve amusant de démonter toutes leurs théories extrémistes avec deux ou trois arguments rationnels.

Les autres conversations autour de nous gravitent toujours autour du même sujet : comment organiser la fin du Chemin. Mon idée est d’arriver d’ici trois ou quatre jours au matin. Car une fois à Santiago, il y a pas mal de paperasse à remplir. Tout le monde est nerveux car apparemment, toutes les auberges et hôtels sont pleins d’ici à Santiago. Moi, je n’arrive pas à m’en préoccuper. Je repousse. Je laisse ce stress à mon futur moi. On verra bien. Une idée commence tout de même à émerger : est-ce vraiment une folie que de marcher jour et nuit ?

Día 7 : Padrón - Cádavo [28km]

2010-08-28T19:40:00.004+02:00

No sé si fue el hecho de esperar ver a Heidi Klum al final de esta etapa, pero Daddy’s back!. Por la mañana estoy supermotivado. Doy vueltas por el albergue como un león enjaulado, en cuanto abran, saldré disparado. Y así es. Salgo rápido para evitar compañías inoportunas. Me adentro en la noche.

En la oscuridad, solo veo las linternas de los demás pelegrinos moverse a lo lejos. Qué angustioso panorama. El miedo combate mi moral pero este es invencible por ahora. Adelanto a los caminantes hasta llegar a un grupo donde se encuentra Patricia, una barcelonesa con quien llevo coincidiendo un par de días. Se agarra a mi ritmo y sigue caminando conmigo. Al principio estoy un poco decepcionado; no podré emular a Nadal cuando se automotiva –y sé cuán importante es para mí-. Finalmente, todo lo contrario. Estoy contento de esta compañía. Caminamos juntos más de tres horas; y es que el tiempo pasa rápido cuando las conversaciones son interesantes.

A medio camino, decide pararse para comer. También me gustaría, pero sé que una parada ahora enfriaría mis piernas, y eso podría ser letal para el resto de la etapa. En la aldea donde se para, están la mayoría de los pelegrinos desayunando también. Entre ellos, los Superman. Obviamente, recibo un dardo como el de ayer por parte de uno de ellos. Igual que ayer, eso se convierte en nitroglicerina para mi energía.

Retiro mi jersey, trago un cruasán de chichinabo, me pongo los auriculares y ahí voy. 2Many Dj’s me empuja en la subida más delicada del día. Entonces, adelanto el grupo de húngaros. Siempre es un gusto dar con ellos. Tienen una sonrisa clavada que compensa perfectamente sus problemas con el castellano e inglés. Uno de ellos me pregunta si lo que estoy escuchando es hard-rock para poder escalar a esa velocidad. Le contesto que todo es cuestión de suerte, de cabeza y de DJ.

Durante unos kilómetros, la música es carbón para la locomotora que tengo en las piernas. Hasta el momento en que me hallo completamente perdido. Sin indicaciones, caminos similares y ni un solo vecino a quien preguntar. Sé que Cádavo está detrás de la colina que tengo delante. Vaya por donde vaya, no me desviaré mucho; pero no hay cosa más frustrante en este Camino que recorrer kilómetros en vano. Me fio de mi intuición. Mal. No era el camino más corto. Al final de un sendero por un pinar, por fin doy con una flecha amarilla. Le doy al play et recobro la sonrisa.
Casi me echo a rodar en la última pendiente hacia Cádavo, fin de etapa. Llego segundo detrás de Louise, la canadiense. Genial porque solo hay 22 camas. Esta etapa ha pasado muy rápido. No sé si por las tres horas de caminata acompañada o por el arte de mi mp3. En realidad, todo el mundo piensa igual. Estos 28km han parecido más cortos que otros. Mañana será más largo hasta Lugo -36km-. Pero si encaro la etapa con el ánimo de hoy, mejor haré en adquirir un bañador, ya que después de Santiago seguiré hacia Nueva York. David Meca? Quién es David Meca?

Hoy toca cenar por turnos

El albergue es muy agradable. El edificio es nuevo pero el inconveniente es que solo tenemos un tenedor y una cucharilla para 22 personas. Por suerte, tengo mi supernavaja. El césped exterior es una gozada para charlar tomando el sol. Con la caminata, estoy alcanzando un bronceado obrero muy poco glamuroso. Y ojo, que esta noche preparo sopa. Necesito vitaminas, si no el final del Camino va a serlo también para mi salud. Y en cuanto a salud social –no aplaudan la sutil transición que hoy ya voy muy sobrado-, empiezo a pensar que será duro no volver a ver toda esta pequeña familia una vez llegado a Santiago. Una vez más, la vida me enseña que las experiencias con fecha de caducidad, son las únicas destinadas a la inmortalidad de la memoria.

Jour 7 : Padrón - Cádavo [28km]

2010-08-28T19:27:00.002+02:00

Je ne sais pas si c’est le fait d’espérer voir Heidi Klum à la fin de cette étape, mais le fait est que Daddy’s back. Ce matin je suis surmotivé. Je tourne en rond dans l’auberge comme un lion en cage. Je me dépêche de quitter l’établissement pour éviter toute charge humaine. Je fonce dans la nuit.

Il fait nuit. Je ne vois que les lampes-torche des autres marcheurs au loin. La trouille combat mon moral, mais ce dernier est en ce moment invincible. Je commence à trouver la peur vachement excitante. Je dépasse les autres comme une fusée et rattrape un gros groupe de personnes. Patricia, une catalane avec qui je coïncide depuis quelques étapes s’accroche à mon rythme et continue à marcher avec moi. Au début, je suis déçu ; je ne pourrai à nouveau pas faire mon Nadal –pour les techniques de motivation-. Finalement, tout l’inverse. Nous marchons ensemble pendant trois heures et j’aime ça. Le temps passe vite quand les conversations sont intéressantes.

À mi chemin, elle décide de s’arrêter pour manger un bout. J’aimerais faire un arrêt aussi, mais je sais que si mes jambes refroidissent, l’étape se fera beaucoup plus longue. Elle s’arrête dans un village où se trouvent quasi tous les autres pèlerins. Parmi eux, les Superman. J’ai droit à ma petite remarque comme hier ; il ne m’en faut pas plus pour booster mon énergie.
Je retire mon pull, avale un croissant en marchant, enfonce mes écouteurs et c’est parti. 2Many Dj’s me poussent dans la montée la plus coriace de la journée. À ce moment, je dépasse le groupe de hongrois. Je les apprécie vraiment. Ils ont un sourire cloué au faciès qui comble parfaitement leur méconnaissance d’espagnol et d’anglais. C’est toujours un plaisir de tenter de converser avec eux dans le langage des signes. L’un d’entre eux me demande si j’écoute du hard rock pour pouvoir grimper à cette allure. Je lui réponds que tout n’est qu’une question de mental, de chance et de DJ.

Pendant quelques kilomètres, la musique est le charbon de ma locomotive. Jusqu’au moment où je suis complètement paumé. Pas d’indications, des chemins similaires et pas un riverain à qui demander. Je sais que village d’arriver est juste derrière la colline. Où que j’aille, je ne vais pas me perdre ; mais il n’y a rien de plus frustrant dans ce Chemin que de faire des mètres de trop. J’y vais au feeling. Je sens que j’ai mal choisi, que je fais un détour. C’est là que je me dis qu’un Smartphone finalement, ce n’est pas tout à fait inutile. Finalement, au bout d’un long chemin entre sapins je retombe sur une flèche. Je relance mon iPod et retrouve le sourire.

Je leur ai demandé mon chemin... pas très productif

Je dévale la dernière pente et me voilà à Cádavo, fin de l’étape. J’arrive deuxième juste derrière Louise, la canadienne. Parfait, il n’y que 22 lits dans cette auberge. Cette étape est vraiment passée très vite. Les trois heures de marche accompagnée ou le flair de mon mp3, je ne sais pas. En réalité tout le monde pense de la même façon. Ces 28km ont paru plus court que d’autres. Demain sera une journée plus longue jusqu’à Lugo -36km-. Mais si j’ai le même état d’esprit, je devrais acheter un maillot parce que je continuerai après Santiago vers New York.

L’auberge est vraiment agréable. L’établissement est neuf. Le seul problème est le manque d’ustensiles de cuisine. Une fourchette et une petite cuillère pour 22 personnes. Heureusement que j’ai mon super couteau. La pelouse à l’extérieur est parfaite pour discuter tout en faisant bronzette ; car avec la marche, je commence à avoir un bronzage camionneur pas des plus séduisant. Et ce soir, évènement, je me prépare une soupe. Je dois prendre des forces sinon, la fin du Camino va sentir le roussi. Au niveau social, je commence à me dire que ça va être dur d’arriver à Santiago et de ne plus revoir tous les membres de cette petite famille. Une fois de plus, la vie m’enseigne que les expériences avec date de péremption sont les seules destinées à l’immortalité de la mémoire.

Día 6 : Castro - Padrón [21km]

2010-08-27T12:38:00.003+02:00

Esta noche dormí bien, demasiado bien. Tan bien que eso ruinó mi sexta etapa. Porque hoy, fatal. Ha sido la etapa que temía; esa donde nada sale, donde todo parece complicado. Pese al corto recorrido -21km-, ha sido la peor desde el inicio del Camino. Probablemente sea la consecuencia de los dos últimos etapones pero también el hecho de llevar a alguien conmigo.

Porque sí, el Superman de ayer decidió acompañarme hoy también. No es mala persona, al contrario. Se le ve muy buen persona, generoso, amable. Lo que mi abuela calificaría de “noble”. Además tiene acento murciano “sabeh?”; y eso me recuerda Muchachada Nui. El problema no es él, soy yo. Para caminar, necesito estar solo para poder hablarme, cantar, gritar, tocar “airguitar”. Mis técnicas de motivación difícilmente admiten público. Intento dejarlo atrás pero aguanta el tirón pese a sus problemas de ligamento. Mañana será el día de la escapada. Hoy le estoy convenciendo de que reduzca su ritmo, si no, su pierna le dirá basta. En realidad, siendo egoísta le estoy haciendo un favor, ya que si me sigue a ese ritmo, se romperá y volverá a Murcia antes de tiempo.

Sobre la etapa de hoy, poca cosa que contar excepto el ascenso al puerto del Acebo –frontera entre Lugo y Asturias-. Recuerdo el monumental ruido de las eólicas en la opacidad de la espesa niebla. No se ve nada, pero sentimos que a un par de metros, un gigante está revolviendo sus brazos. Impresiona. Es como tener a Goliat delante suya y cerrar los ojos. Por lo demás, mucho asfalto destroza-pies y moral. Intento evadirme centrándome en la etapa de mañana. Me mentalizo para hacer un sprint de 30kilometros. En el Camino, cada vez hay más gente y las camas cada vez están más caras –en sudor, ya que el precio siempre son 5€-.

Es interesante ver como la afluencia de nuevos pelegrinos modifica los comportamientos. Un abismo separa los antiguos y los nuevos caminantes. Los primeros desarrollan un instinto competitivo que antes no tenían; los nuevos ven el Camino como una semanita de vacaciones con los colegas: botellón por la noche, jaleo hasta las tantas, quejas sobre el estado de los albergues, etc. La cohabitación es a veces complicada.

Hoy no he grabado, dibujado ni creado nada. El moral no estaba para ello. Esta mañana desayuné una galleta, para la comida, dos lonchas de pan y para cenar, encontré una lata de atún. Se me olvidaba precisar. A lo largo del Camino, se va perdiendo cualquier noción del tiempo y del espacio. Parece que no existe calendario y que todas las distancias se calculan en años luz. Y hoy, es domingo. Me he dado cuenta de ello al entrar en Padrón, donde todo estaba cerrado. En ese momento extrañé Barcelona y sus OpenCor, pakistanís y chinos. Pues a pasar hambre.

Secos!!!

Venga, acabemos con una nota positiva. Las tardes cada vez se hacen más cortas gracias a las largas conversaciones que tenemos entre los pelegrinos. Pero lo mejor, lo que me va a motivar para mañana, como tener a Heidi Klum esperándome en el próximo albergue: el sol ha pegado durante toda la tarde, con lo cual toda mi ropa está seca. Mañana no tendré que cargar con ropa húmeda y mis calzoncillos no estarán colgando de mi mochila. Si me cruzo con Heidi, será un punto a mi favor.

Jour 6 : Castro - Padrón [21km]

2010-08-27T12:31:00.003+02:00

Cette nuit j’ai bien dormi, trop bien dormi. Tellement bien dormir que j’ai ruiné ma sixième étape. Parce qu’aujourd’hui, ça ne le fait vraiment pas. C’est l’étape que je redoutais ; celle ou tout semble difficile. La pire depuis le début. Sans doute la conséquence des 70 derniers kilomètres mais aussi le fait de trimbaler une personne avec moi.

Car oui, Superman a décidé de me suivre aujourd’hui aussi. Il n’est pas méchant, que du contraire. Il est gentil, généreux et a vraiment l’air de quelqu’un de bon. « Brave » comme dirait ma grand-mère. En plus, son accent de l’ouest espagnol me fait sourire à chaque fois. Le problème ce n’est pas lui, c’est moi. Pour marcher, j’aime être seul, pouvoir me parler, chanter, crier, jouer de la air guitare. Mes techniques de motivations admettent difficilement un public. Je tente de foncer mais il tient le coup malgré son problème de ligament. Demain sera le jour. Aujourd’hui je passe la journée à le convaincre de se la faire tranquille demain, sinon sa jambe ne tiendra pas le coup. En réalité, en étant égoïste je lui fais une faveur, parce que s’il me suit comme ça demain, son ligament va craquer et puis c’est retour assuré vers Murcia.

Pour l’étape d’aujourd’hui, pas grand-chose à relever si ce n’est l’escalade de la montagne de Acebo. Ce que je retiens, c’est le bruit monumental des éoliennes dans le brouillard. On n’y voit rien, mais on sent qu’à quelques mètres de nous, un géant remue ses bras. C’est comme avoir Goliath devant sois et fermer ses yeux. Pour le reste, beaucoup d’asphalte donc mes pieds et mon moral souffrent. Je tente de faire abstraction de tous ces inconvénients en me focalisant sur l’étape de demain. Je me mentalise pour exécuter un sprint de 30 bornes. Sur le Chemin, il y a de plus en plus de monde et les places dans les auberges deviennent de plus en plus chères –en sueur, car le prix est toujours le même, 5€-.

Les éoliennes des ténèbres

C’est intéressant de voir comment l’affluence de nouveaux pèlerins modifie les comportements. Un gouffre s’est créé entre les anciens et les nouveaux. Les premiers ont développé une compétitivité qu’ils n’avaient pas avant ; les nouveaux voient le Chemin comme une semaine de vacances entre potes : beuveries le soir, boucan jusque tard dans la nuit, plaintes quant à l’état des auberges, etc. La cohabitation n’est pas toujours évidente.

Aujourd’hui je n’ai rien enregistré, ni créé. Le moral n’était vraiment au rendez-vous. Ce matin, j’ai déjeuné un biscuit, à midi deux tranches de pain et pour ce soir, j’ai trouvé une boite de thon. J’oubliais de préciser, sur ce Chemin on perd toute notion du temps et de l’espace, et aujourd’hui… c’est dimanche. Je m’en suis rendu compte à l’entrée dans la ville de Padrón, tout est fermé. C’est à ce moment là que Barcelone m’a le plus manqué, avec ses OpenCor, pakistanais ou chinois ouverts toute l’année.

Aller, un point positif pour finir. Les après-midis se font de plus en plus courtes grâce aux longues conversations que nous avons tous. Mais le must pour aujourd’hui, ce qui va me remotiver pour demain, mieux que de savoir que Heidi Klum m’attend dans la prochaine auberge : c’est que jusqu’au soir nous avons eu un gros soleil et que j’ai pu sécher tous mes vêtements. Je n’aurais pas, demain, à marcher avec mes slips et chaussettes humides accrochés à mon sac à dos. Et ça, ça n’a pas de prix, hein Heidi?

Día 5 : Pola de Allande - Castro [42km]

2010-08-26T17:45:00.002+02:00

Por fin, estoy bien instalado. Mi medio litro de Colacao caliente está a punto de llegar. Merecido; la etapa de hoy ha sido titánica. Incluso he percibido mis límites físicos. Otra vez dos etapas en una, pero estas eran las dos etapas más duras del recorrido. Han sido 42km y dos puertos que coronar.

Esta mañana, uno de los Superman me comunicó su intención de realizar la etapa conmigo. Explicación: los Superman son tres hombres de entre 45 y 65 años para quien el Camino es una carrera. Tienen mucha experiencia en senderismo y por lo tanto, buen ritmo. Pero su afán de protagonismo y soberbia se me quedan atragantados.

El anuncio del Superman rebaja un poco mi moral. Una de las reglas no escritas del Camino de Santiago es “más vale caminar solo que mal acompañado”. Tengo que deshacerme de él! Arrancamos de noche y directamente impongo un ritmo elevado. Adelantamos a todo el mundo salvo los dos otros Superman; habían iniciado la etapa tres kilómetros más adelante. Decidido a escaparme, lanzo mi primer ataque en una cuesta. Lo que por entonces no sé, es que se trata del temido Alto del Palo -600metros de desnivel en 2km de distancia, una media del 30%-. Una vez llegado arriba estoy sin aire pero contento de ver que el Super se ha quedado atrás. Un poco de asfalto en falso llano y llega el drama. Nos desviamos a la derecha por un camino que sigue subiendo; y de qué manera! En realidad, solo estamos a la mitad del ascenso, lo peor está por llegar. Cada vez me cuesta más levantar mis pies y respirar. Me adelantan y me distancian. Creo que estoy experimentando lo que se llama “pájara”. Llegado a la cumbre, me parece que estoy en la luna. Todo desértico, todo gris, ni un ruido y mucho frio. Un paisaje aterrador.

Por suerte para mí, enseguida llega la bajada. Definitivamente, es lo mío. Debe de ser la inconsciencia que me otorgan mis 23 años, pero bajando, soy un “cobete”. En unos cientos de metros, alcanzo todos los Superman y los dejo atrás. En Berducedo, una aldea habitada por vacas –en serio, es los único vivo que he visto- me pierdo. Camino unos quince minutos en mala dirección hasta darme cuenta de ello. Me siento como cuando descargo una serie, tarda mil y al final me doy cuenta de que es un capitulo antiguo. Copón qué frustración! Estoy de vuelta en el Camino y un par de kilómetros más adelante, me paro a comer en “La Mesa” –no es un chiste malo, es el nombre del pueblo-. Mientras estoy tirado en un portal, comiendo mi bocata, un perro se sienta delante de mí y me mira estoicamente. Al chucho le bautizo –con tres gotas de Aquarius- con el nombre Kriptonita y arranco. Unos minutos más tarde, doy con los Superman comiendo. WTF?! Probablemente me hayan adelantado mientras hacía el extra por Berducedo. Uno de ellos me escupe “No se puede ir así a lo loco”. Yo le grito “a mí los consejos solo me los da Google” –bueno, lo pensé, no lo dije-. Mi única respuesta: sacar el iPod y caminar como Chimo Bayo dirigiéndose a Escorpia.

Casi sin darme cuenta gracias a Strokes, Chemical Brothers y The Clash, encumbro el último puerto de hoy. Las vistas sobre el embalse de Salime son magnificas. Quedan 18 kilómetros y doce de bajada por un pinar. En el descenso, mis rodillas me mandan un aviso; la verdad es que estoy cargando todo el esfuerzo sobre ellas. Una vez llegado al embalse, ya “solo” quedan seis kilómetros de subida hacia Grandas, punto final de la etapa. Bajo un sol de justicia y sobre un alquitrán abrasivo, la planta de mis pies están listas para echarle unos huevos y freírlos.

Vistas desde el Segundo puerto

Llego a Grandas extenuado. El hospitalero me anuncia que ya no queda sitio en el albergue. Bueno, me había preparado mentalmente para ello. Llamo a un albergue privado que se encuentra en Castro, cinco kilómetros más adelante. Quedan camas, hago la reserva. Son cinco mil metros más pero al tener una cama asegurada, me lo tomaré como un largo paseo. En Grandas me paro para meterme una dosis de azúcar y Aquarius. A las cuatro de la tarde llego a Castro. El lugar es muy acogedor. Se trata de una antigua granja reformada rodeada de campos llenos de rubias rumiantes, un paraíso. Los hospitaleros –de mi edad- son muy amables y disponibles para ayudar. Además son viejos Erasmus y eso, siempre toca la fibra sentimental. Somos una gran familia.

Tengo que acabar ya este resumen si no mi Colacao va a enfriar. Mañana, etapa corta. Cruzo los dedos para que mis ampollas se queden agazapadas allí donde están. Ahí veo a la canadiense, voy a preguntarle si es verdad que en su país, le tienen miedo a la oscuridad (ref a How I Met Your Mother).

Jour 5 : Pola de Allande - Castro [42km]

2010-08-26T17:40:00.002+02:00

Me voilà enfin, bien posé ; et un énorme chocolat chaud qui arrive. Bien mérité car l’étape d’aujourd’hui a été XXL. J’ai même entraperçu mes limites physiques mais repoussé les mentales. J’ai à nouveau fais deux étapes en une, ok, rien de terrible. Ce qui est plus terrible c’est quand les deux étapes en question sont les deux plus violentes de tout le Chemin. C’est 42km et deux cols à grimper.

Ce matin, un des Superman m’annonce qu’il va marcher avec moi. Explication : les Superman sont trois hommes entre 45 et 65 ans pour qui ce Chemin est une course. Ils ont pas mal d’expérience dans le monde du trek donc un bon rythme, cela alimente leur arrogance. Et pourquoi le cacher, ils ont plutôt du mal à voir un petit jeune faire abstraction de leurs conseils et leur bla bla. By the way, le petit jeune c’est moi et les seuls conseils que j’accepte sont ceux de Google. Donc autant dire que je les ai en travers de la gorge.

L’annonce du Superman rabaisse mon moral. Une des règles non-écrite du Chemin est « marche seul plutôt que mal accompagné ». Il faut absolument que je me défasse de ce gars. Nous démarrons donc à nouveau en pleine nuit et je lance directement un rythme soutenu. Nous dépassons tout le monde. Seul nous devancent un français et les deux autres Superman qui partaient depuis trois kilomètres en avant. Bien décidé à me débarrasser de mon fardeau, je lance ma première attaque dans une montée. Ce que je ne sais pas alors, c’est qu’il s’agit du redoutable Col del Palo. 600 mètres de dénivelé sur deux kilomètres de chemin, une moyenne de 30% de côte. Nous arrivons en haut, je suis explosé mais content de voir que le Superman est largué. Un peu d’asphalte et le drame. Ça remonte et de quelle manière. En fait nous étions à la moitié de la montagne. Je commence à perdre mon souffle, mon sac pèse trois tonnes et je me courbe de plus en plus. Je me fais doubler et distancier. Je suis vraiment en bad. Une fois en haut, j’ai l’impression d’être sur la lune. Tout semble désert, la brume rend le paysage encore plus angoissant.

La Lune

Heureusement pour moi, il y a la descente. C’est officiel, c’est mon truc. Sur quelques centaines de mètres je rattrape tous les Superman et m’en éloigne. Revoilà Messi sautant de pierre en pierre. Le plat arrive. Sur ce genre de terrain, je m’ennuie, donc je pense –à des âneries-, donc je ralentis. Je me force alors à rester concentrer pour maintenir le rythme. Que mes pas se fusionnent avec ma tête dans son balancement. Je tire jusqu’au moment où mon corps dit stop. Dans un village désert je me pose pour manger un sandwich préparé la veille –avec un chien qui reste assis à me regarder, chien que j’ai baptisé Kryptonite -. Quand je redémarre je vois les Superman en train de manger. WTF ?! Ils ont du me passer quand j’étais perdu plus tôt. L’un d’entre eux me crache « Tu ne peux pas aller à cette allure ! ». Ma seule réponse et la suivante : je sors mon iPod, lance le mode aléatoire et fonce.

Je les sèmes rapidement lors de l’ascension au dernier col. De là haut, les vues sur le barrage hydraulique de Salime sont époustouflantes. Il reste 18km pour l’arrivée dont 12 de descente entre sapins et cailloux. Dans cette descente, mes genoux me lance un avertissement sans frais. Il faut dire que tout le travail est pour eux. Une fois en bas, commencent six kilomètres d’ascension vers Grandas. Sous un soleil de plomb, l’asphalte abrasif brule la plante de mes pieds. Ce ne sont pas des ampoules que je vais avoir, mais l’éclairage du Stade de France !

J’arrive à Grandas, exténué. Le Hospitalero m’annonce qu’il n’y a plus de place dans l’auberge. Bon, je m’y étais préparé mentalement. Je téléphone une auberge privée qui se trouve cinq kilomètres plus loin. Il reste de la place, je réserve. Ce sont cinq bornes de plus mais au moins j’ai un lit de garanti. Ça sera comme une grosse balade sans stress. A Grandas je me pose tout de même pour manger un bout et me faire un shoot d’Aquarius. À 16h j’arrive enfin à l’auberge privée de Castro. Je trouve l’endroit vraiment sympa et chaleureux. L’auberge est une ancienne ferme entourée de champs de vaches, le paradis quoi. Les gérants –de mon âge- sont forts aimable et font tout pour aider. De plus, ils sont d’anciens Erasmus ; cela crée toujours des liens d’affinité. Quelle grande famille quand même.

Je dois boucler ce compte rendu rapidement, sinon mon chocolat chaud va refroidir. Demain étape courte et je croise les doigts pour que mes cloches ne sortent pas d’où elles sont, c'est-à-dire entre mes orteils. Et là je file car je vois la canadienne et j’aimerai savoir si c’est vrai qu’ils ont peur du noir (cf. HIMYM).

Día 4 : Tineo - Pola de Allande [28km]

2010-08-24T17:31:00.004+02:00

Contaba con despertar a las seis pero con la mala noche que he pasado, a esa hora ya estoy caminando. Tras medio litro de Biofrutas y très Digestive, me lanzo a la conquista de la noche asturiana.

No sé porqué, pero esta mañana tengo a Lady Gaga metida en la cabeza. No paro de tararear el “he he he he” de Telephone. Lo cierto es que desde entonces, la odio un poco menos. Tiene su lógica; con mi linterna, ha sido mi única compañía durante más de una hora de trayecto nocturno. Copón qué miedo! La visión se reduce a lo que los leds de mi lámpara quieren mostrarme, lo cual es poco, y la cara de Gaga. Los ruidos extraños se multiplican tanto como mi excitación. Con el amanecer, no se acaba el ambiente terrorífico ya que la niebla convierte a los montes astur, en calles de Whitechapel con Jack el Destripador escondido tras cualquier árbol.

Camino by night

No sé si por culpa del miedo o Lady Gaga –o el miedo « a » Lady Gaga-, pero hoy tengo un ritmo alucinante. Al inicio de la etapa me siento como en una autopista alemana. Cuando enciendo el iPod, acelero más si cabe. Espero no pinchar, pero el modo aleatorio me está tratando como un rey. En las peligrosas pendientes, el Messi que llevo dentro sale para saltar de piedra en piedra. Donde pierdo cadencia, es en llano. Está claro que lo mío es la inestabilidad. Mi ritmo solo se ve ralentizado por un comienzo de calambre en la pierna izquierda. Freno, para poder acelerar más un rato después. Hoy tengo la sensación de poder llegar a Santiago de una tirada.

Poco después del pueblo de Borres, llega el mejor momento de la etapa. Llevo cuatro horas caminando y mis fuerzas empiezan a desaparecer. Muero de hambre, los mareos empiezan a acorralarme, mis manos tiemblan. Intento tirar lo máximo que puedo, sabiendo que una parada ahora, podría ser letal para el resto de la etapa. Pero cada paso se hace más pesado. De repente, delante de mí se iza un muro. Un camino de tierra y piedras con un porcentaje brutal. Me paro. Ya no tengo fuerzas. Maldigo el Camino Primitivo por ser tan cruel. Pero no contaba con la música. Mi iPod rompe su mutismo con el A7 de Time For Heroes. Los nueve guitarrazos del inicio se transforman en taladradoras para ir a buscar mis últimas fuerzas. Es como si esta canción hubiese cogido mi mochila e instalado una escalera mecánica. Trepo por el muro como un lagarto. Una vez arriba, tardo varias canciones en recuperarme de esta aparición divina musical. Voto por la beatificación de mi iPod.

Más lejos, en Porciles, vivo el momento de pánico del día. Me paro en un bar para comprar un Aquarius –segundo patrocinador del Camino después de Philadelphia-. Pero no encuentro mi cartera! La había colocado en el centro de mi mochila, para evitar que se mojase con el sudor y la ropa secando. El señor del bar debió de pensar que intentaba hacerle un 13-14 (sigo sin entender esta expresión), pero rápidamente se dio cuenta de que no era teatro. Al final la encuentro, pago y comemos perdices.

Tranquilizado, el resto de la etapa es una bajada constante hacia Pola de Allande. MIA y Arctic Monkeys acaban de regalarle tres litros de RedBull al Messi que soy hoy. Hasta se me ocurre correr por los peligrosos senderos. Más tarde me daría cuenta de que no había sido una idea muy brillante, ya que en cualquier momento mi rodilla me hubiera podido decir “ahí te quedas Salinas”. Pero como comentado anteriormente, hoy no me para nada.

Acabo de realizar dos etapas en una. A mi llegada, solo quedan tres camas. Desde luego, mi suerte de hoy no tiene límite. El albergue se parece al de ayer, tipo industrial. Según el camino va avanzando y la afluencia aumenta, los albergues cada vez pierden más su esencia y su calor. En cuanto a mi estado, cada vez me siento mejor. El mental y el físico se alimentan el uno del otro. Me siento fuerte porque mis piernas aguantan y mis piernas aguantan porque mi mente es lo bastante fuerte como para no atender sus quejas.

Mañana toca etapa larga -35km y dos puertos-, así que me voy al deporte nacional: la siesta. Que Lady Gaga me siga siendo mi luz.

Jour 4 : Tineo - Pola de Allande [28km]

2010-08-24T17:21:00.002+02:00

Je comptais me réveiller à 6h mais étant donné la mauvaise nuit passée, à cette heure là je suis déjà en train de marcher. Après un demi-litre de jus d’orange et trois Digestives –oui, trois-, je me lance à corps perdu dans la nuit asturienne.

Je ne sais pas pourquoi, mais ce matin j’ai Lady Gaga en tête. Je ne cesse de répéter le « he he he he » de Telephone et depuis, je l’affectionne un peu. Il faut dire, qu’avec ma lampe torche, elle a été ma seule compagnie pendant près d’une heure de marche en pleine nuit. Bon sang que ça peut faire peur ! La vision se réduit à ce que la lampe veut bien montrer, ce qui est peu, et la face de « popopopoker face ». Les bruits étranges se multiplient tout comme l’excitation. Quand le jour commence à se lever, la brume persiste donnant aussi son niveau de mystère et terreur. Plus que les montagnes du nord, on a l'impression d'être dans les rues de Whitechapel et que derrière n'importe quel arbre peut se cacher Jack...

Jack? Where are you?

Je ne sais pas si c’est la peur ou Lady Gaga –ou la peur « de » Lady Gaga-, mais aujourd’hui j’ai un rythme de folie. Au début de l’étape je me sens comme sur une autoroute allemande. Quand j’enfonce mes écouteurs dans mes oreilles, j‘accélère encore. J’espère ne pas crever, mais le mode aléatoire me traite comme un roi. Dans les descentes dangereuses, je me glisse dans la peau de Messi pour sauter d’une pierre à l’autre. Mon seul problème est le plat. Là, je traine. Il est clair que mon fort n’est pas le calme ni la stabilité. Ma frénétique allure ne se voit ralentie que par un début de crampe à ma jambe gauche. Je ralentis pour repartir de plus belle. Aujourd’hui j’ai l’impression que je pourrais arriver à Santiago d’un coup.

Peut après le village de Borres, arrive le meilleur moment de l’étape. Cela fait quatre heures que je marche et je sens mes forces s’en aller. Je meurs de faim, des vertiges commencent à me harceler et mes mains tremblent. Je tente de résister un maximum sachant qu’un arrêt maintenant, pourrait détruire ma cadence. Mais chaque pas se fait plus lourd. Tout d’un coup, un mur se dresse devant moi. Un chemin de terre et de pierres avec un dénivelé brutal. Je m’arrête. Je n’ai plus de force, pas même pour un pas de plus. Je blâme le Chemin Primitif –celui que je fais- pour être aussi cruel. Je suis dépité. Bloqué. Mais c’était sans compter sur mon iPod. Il jailli de son mutisme avec le A7 de Time For Heroes. Les neuf coups de guitare endiablés de l’intro se transforment en pelleteuse, pour aller creuser et chercher mes dernières ressources. Un geyser de force fait éruption au fond de moi. Sans y penser, je me lance comme un acharné à l’attaque du mur. C’est comme si cette chanson avait pris en charge mon sac et enclenché un tire-fesses. Je grimpe comme un lézard. Une fois en haut de la côte, je tarde plusieurs chansons à me remettre de cette apparition divine dans mon iPod. Je m’arrête, mange quelques bâtonnets de pain avec du –surprise-, Camembert ; et continue. Kasabian, Brel et Justice continuent de me pousser. Que ferais-je sans musique ?

Plus loin, je vis mon plus gros moment de stress sur le Camino. A Porciles, je m’arrête dans un bar pour acheter un Aquarius –deuxième sponsor du Chemin-. Je ne trouve pas mon portefeuille ! Je l’avais en fait coincé au beau milieu de mon sac pour éviter qu’il ne s’humidifie à cause de la transpiration de mon dos et de mes chaussettes qui séchaient à l’extérieur. Le barman a sans doute dû se dire que je tentais de partir sans payer. Quoique non, il avait l’air bien brave.

Soulagé, le reste de l’étape est une constante descente vers Pola de Allande. MIA et Arctic Monkeys viennent de fournir trois litres de RedBull au Messi que j’ai en moi aujourd’hui. Il m’arrive même de courir dans les dangereuses pentes. Après coup, je me rends compte que ce n’étais pas une idée très brillante. Mes genoux auraient pu me faire une mauvaise blague à tout moment. Mais comme dis plus haut, en ce jour j’ai l’impression que rien ne peut m’arrêter.

Aujourd’hui j’ai fais deux étape en une; à mon arrivée, il ne reste donc que trois lits. Décidément, c’est mon jour de chance. L’auberge est dans le même style que celle d’hier, format industriel. Je crois que plus le Chemin avance et plus l’affluence est importante, moins les auberges seront chaleureuses et familiales. Demain m’attend une longue étape de 35km avec deux cols à escalader. Une sieste s’impose.

Pour ce qui est de mon état, je me sens de mieux en mieux. Le mental et le physique s’alimentent l’un de l’autre. Je me sens fort parce que mes jambes tiennent le coup ; et je ne sens pas les plaintes de mes jambes parce que mon mental est assez fort que pour faire abstraction.
Que Lady Gaga continue de m’emporter. Hey Men.

Día 3 : Bodenaya - Tineo [12km]

2010-08-20T16:29:00.004+02:00

Por fin he podido dormir como los bebés de los anuncios [el del museo]. A las 22h, me echo en la cama para empezar a leer El Guardián Entre el Centeno de Salinger. Llegado a la quinta página, la suavidad de colchón y la almohada me secuestran y me embarcan en una furgoneta Volkswagen hacia el reino de Morfeo. A las doce de la noche, un sms me despierta. Abro los ojos convencido de que ya es hora de levantarse, pero la horrible luminosidad de mi móvil me anuncia lo contrario. Aún me quedan seis horas de cama. Esta sensación, la de darse cuenta que aún nos queda saldo de sueño, no tiene precio.

Louise, mi querida compañera canadiense, me aconseja que mañana vaya hasta Tineo. En teoría, la etapa es hasta Borres, a 25km. Pero un rumor corre afirmando que el albergue que allí se encuentra es un autentico antro, que más vale dormir en la calle que ahí dentro. Si voy hasta Tineo, sería una etapa de 12 kilómetros. Según mis planes, tarde o temprano tendré que hacer una etapa corta. Esas que en el Tour llaman “de transición”. Puede que mañana sea la ocasión perfecta. Tineo es una pequeña villa; donde podré pasar el día y disfrutar de sus comodidades. Además, después de las dos duras primeras etapas, una suavecita no me vendrá mal.

A las siete de la mañana, desayunamos todos los del albergue juntos. Eso provoca un arranque de etapa masivo una hora más tarde. No es mala idea la verdad. La niebla complica muchísimo la orientación. A cinco metros se ve fatal, a diez, nada. Un decorado perfecto para películas de terror. Además, la niebla y el orvallo matutino convierten el Camino en un auténtico barrizal; el paraíso para esguinces y otras caídas.

Después de una hora de caminata, adelanto a los daneses. Ya no tengo a nadie delante; adiós referencias. Más tarde, eso se convertirá en un problema para mí; cuando me empiece a preocupar por la longitud de la etapa. Ando sin parar, pero no aparece ningún pueblo. Si he pasado Tineo sin darme cuenta, la habré liado parda. Mi guía anuncia 12km, pero tengo la sensación de haber recorrido 25! No hay ruido, ni delante, ni detrás. Solo se oyen las gotas que caen de los arboles. Mi soledad empieza a crecer preocupantemente cuando al fin, a lo lejos, veo el campo de futbol municipal de Tineo. Mazzeltof! Vuelven los ánimos. Al pasar un repecho, veo Tineo colgado de una montaña. Este pueblo me recuerda Monaco pero sin los Ferraris; aunque algún que otro Lamborghini si que veo, pero son tractores. Aquí, seguro que las gallinas llevan cestas colgadas del trasero para que no se les escapen los huevos. El horizonte es aquí una mera utopía.

A la hora a la que llego (10h15), el pueblo parece muerto. Aprovecho para sentarme en un parque y comerme unos Donuts. Sale el sol y, ni corto ni perezoso, saco la ropa a secar sobre un banco. Un indigente? No, pelegrino old school. Son las once, ya puedo ir a por las llaves del albergue. Durante una hora, solo estamos tres en él (33 camas). Aprovecho para hacer todas esas cosas que no gustan de hacer en público. Entre esas cosas, lavar la ropa; a mano! Sí, no quería hacerlo en público porque iba a ser mi primera vez. Si tenía que armarla, prefería que fuese sin testigos. Pero resulta que se me dio bastante bien. Para un chico para quién la lavadora es una necesidad primaria, más que comer, no ha estado mal.

Solo me faltaba el caniche bailongo

Llega la hora de echarse flores, para ello, me regalo un festín. Hoy voy de “menú del día”; y eso en el norte de España significa: no moverte en cuatro horas. Paella, lomo, helado, café, chupito, vino, pan, y efectivamente, no me he podido mover en cuatro horas. Hasta acabé con el puntillo ese tonto que otorga noblemente el vino tinto. Pero visto las etapas que vienen, más me vale aprovechar hoy para tomar fuerzas.

Después de tres días, empiezo a realizar lo que significa el Camino desde un punto de vista social. Hasta ahora, todo esto me recuerda mucho mi Erasmus. Un grupo de personas solidarias en la adversidad y con la curiosidad y la apertura de mente como armaduras. Lo que también me llama la atención es la humildad de la gente. Ninguna señal negativa o de desaprobación pese a las condiciones de vida rudimentarias. Espero que todo esto sea contagioso.

El debate de esta noche lo centran las próximas etapas. Hay varias alternativas; etapas largas, cortas, rompepiernas, bonitas, feas, etc. Me cuesta sacar conclusiones. Lo haré como casi todo en la vida, al tuntun. Lady Gaga me ayudará para tomar decisiones –no consigo sacarme Telephone de la cabeza copón!-. Ahora toca dormir; pero no será fácil: en el dormitorio hace 200° y una horda de diminutos insectos invaden las camas. Me recuerda aquel capitulo de McGyver donde un pueblo es atacado por una invasión de hormigas malvadas. Claro que tito Mc, tenía un mechero. Y él con eso, acaba con todas ellas y te monta un parque temático. Yo lo único que puedo hacer, es imaginarme en una cama

Jour 3 : Bodenaya - Tineo [12km]

2010-08-20T16:16:00.003+02:00

Enfin, j’ai dormi comme un bébé irlandais. À 22h je me couche en commençant à lire L’attrape-cœur de Salinger. À la page cinq, le matelas moelleux et l’oreiller senteur lavande me kidnappent et m’embarquent dans un van VW, vers le monde de Morphée. À minuit, un sms d’encouragement me réveille. J’ouvre les yeux persuadé qu’il est déjà six heure du matin mais la brulante luminosité de mon Samsung m’annonce le contraire. Il me reste de longues heures de sommeil devant moi. Cette sensation n’a pas de prix.

Louise, ma chère collègue canadienne, me conseille demain d’aller jusque Tineo. En théorie l’étape nous emmène jusque Borres, à 25km. Mais les rumeurs disent que l’auberge qui s’y trouve est infecte, qu’il vaut mieux dormir dehors que là dedans. Si je vais à Tineo demain, ça me fera une étape de 12km. Selon mes plans, tôt ou tard je devrais faire une courte étape. Je crois que demain serait l’occasion parfaite. Tineo est une petite ville, j’aurais plus à faire que si je dois passer une journée dans un village avec quatre habitants. De plus, après les deux premières étapes plutôt rudes, je crois qu’une journée light ne me fera pas de mal ; surtout avant d’attaquer des gros parcours plus tard. Deal, demain je vais à Tineo et j’y fais ma moule.

À sept heure, petit déjeuné en commun. Cela provoque un départ groupé une heure plus tard. Ce n’est pas plus mal car le brouillard complique énormément l’orientation. À cinq mètres, tout devient flou, à dix, on ne voit plus rien. Cela donne de beaux décors pour des films d’horreur. De plus, la brume et la fine pluie matinale rendent le chemin boueux et glissant ; un supermarché à entorses et chutes en tout genre.

Deux danois dans les ténèbres

Après une heure de marche, je dépasse les danois. Je n’ai plus personne devant, mais les références s’envolent aussi. Ceci deviendra un problème plus tard, lorsque je commence à m’inquiéter quant à la longueur de l’étape. Je marche sans arrêt, mais aucune ville n’apparait. Si j’ai dépassé Tineo sans le savoir, je suis foutu. Mon guide annonce 12km, mais j’ai l’impression d’en avoir marché 25. Pas un bruit, ni devant ni derrière. Seules les goutes que les arbres laissent tomber. Ma solitude commence à croitre exponentiellement quand tout à coup, je vois au loin un terrain de football municipal avec l’inscription « Tineo FC ». Je retrouve le sourire et toutes mes forces. Je passe une colline et aperçois, perché sur le flanc d’une montagne, Tineo. J’y entre à 10h15. Cette ville me rappelle Monaco mais sans les Ferrari. Quoiqu’ici on trouve pas mal de Lamborghini, mais les tracteurs. Ici, tout monte ou descend. Les poules ont des paniers attaché à leur derrière, pour éviter que les œufs ne s’échappent. L’horizon ici, n’est qu’une vaste utopie.

À l’heure à laquelle j’arrive, le village semble mort. J’en profite pour me poser dans un parc, faire sécher mes vêtements like a gipsy et m’enfiler quelques Donuts. C’est pas comme si je me sentais comme un SDF, c’est que j’en suis un. La seule chose que j’ai de fixe dans ma vie, c’est mon grain de beauté sous l’œil gauche. Il est 11h, je peux aller chercher les clés de l’auberge au bar adjacent. Pendant une bonne heure, nous ne sommes que trois dans toute l’auberge (de 33 lits). J’en profite pour faire tout ce qu’on aime ne pas faire en public et laver mes vêtements. Oui, laver mes vêtements, à la main. C’est la première fois que je me lance dans un tel exercice. Moi qui suis plutôt partisan du « moi, je mélange tout dans la machine » ; me voilà à laver de la façon la plus délicate qui soit. En bien, je ne veux pas me jeter des fleurs, mais c’est vraiment pas mal du tout.

Comme récompense, je décide de m’offrir un festin. Je m’explose la pense dans un « restaurant de village » –en espagnol cela signifie manger jusqu’à n’en plus pouvoir pour 7€-. Je même fini un peu rond, parce que dans le nord de l’Espagne, on ne vous sert pas un verre de vin, mais la bouteille. Mais s’il y a bien un jour où peux me le permettre, c’est aujourd’hui.

Après trois jours, je commence vraiment à prendre conscience de ce qu’est le Camino d’un point de vue social. Ça me rappelle énormément mon Erasmus. Un groupe de personne, solidaires dans la détresse et avec la curiosité et l’ouverture d’esprit comme armure. Ce qui m’interpelle aussi, c’est l’humilité des gens. Aucun signe négatif ou de désapprobation, malgré les conditions de vie rudimentaires. J’espère que tout cela est contagieux.

Ce sont les prochaines étapes qui centrent les débats de ce soir. Il y a plusieurs alternatives ; des étapes plus longues, plus courtes, plus dangereuses, etc. J’ai du mal à m’y retrouver, je la ferai au feeling. Lady Gaga m’aidera à prendre une décision en temps voulu –je ne peux retirer Telephone de ma tête, ça fait mal-. Maintenant, je dois dormir ; même si ça ne va pas être facile : il fait 200 degrés dans le dortoir et une horde de petites bêtes envahissent les lits. Je préfère ne pas connaitre leurs préférences alimentaires. Je vais me concentrer sur un lit king size dans le Ritz de la place Vendôme.

Día 2 : Villapañada - Bodenaya [28km]

2010-08-18T16:21:00.005+02:00

Yo que pensaba dormir como un bebé… Imposible conciliar el sueño más de una hora seguida. Si no son los ronquidos, es el aire que abre la ventana y me sopla sobre la nuca –el verano asturiano es un invierno barcelonés- o si no, los lobos que cercan el albergue. Pero lo peor y más inesperado son, mis piernas. Tengo la sensación de que siguen caminando; que me quieren expulsar del reino del sueño. No paro de dar vueltas. La canadiense que duerme debajo debe de odiarme.

Apenas son las seis que ya estoy en pie. Bueno no, estoy despertado. Temo la reacción de mis piernas cuando baje de la litera. Espero que no emularan las de Barney después de la maratón de NY. Venga, ahí voy. Milagro! Aguantan firmemente. Tan solo unas cuantas agujetas que era previsibles. Desayuno Special K ; mentira, pan, Philadelphia y una pera. Eso sí, contemplando el amanecer sobre el oriente astur.

Arrancamos. Empieza fuerte. Aun estoy ajustando mi polar Quechua que ya estoy sudando. La etapa de hoy se inicia con la ascensión al Puerto del Fresno. Mis piernas hubieran preferido otro tipo de calentamiento. Muero de calor, pero con el orvallo y el frío, como me quite el polar me gano una neumonía fijo. Bueno da igual, viva el sudor y el que tenga que aguantar luego mi olor.

Cuesta creerlo, pero lo peor viene después. La bajada. Metáfora de la vida? Quién sabe. Lo que está claro es que la bajada es mucho más exigente que la subida. Por lo menos cuando llegas a la cumbre de un puerto, puedes ponerte con los brazos en jarra y contemplar orgullosamente lo que acabas de conseguir. Despues de una bajada, solo te sientes un microbio en el fondo de un contenedor. Eso sí, un microbio con la planta de los pies ardiendo. Hasta San Marcelo, son cinco kilómetros de fuerte pendiente con piedras y tierra inestable. Una gozada para los pulmones, un martirio para rodillas y tobillos. La bajada encuentra su fin en Cornellana. A partir de ahora, el Camino vuelve a subir. Este se entrelaza con una autopista en construcción, lo que convierte el sendero en un sinfín de complejos desvíos. Mis piernas aguantan. Por suerte que no tienen ojos; lo que veo yo –en el mapa con el relieve- no les gustaría nada.

Las numerosas desviaciones acaban sacandome del Camino. En realidad, estoy siguiendo un atajo sin saberlo. Un vecina del pueblo que atravieso me intercepta y me anuncia que voy mal. El Camino realiza una sucesión de “S” y yo lo que hago, es una “i” mayúscula. No sé si volver al Camino. La tentación de ahorrarme un par de kilómetros es grande. Venga, no. Ya que hago el Camino de Santiago, voy hacerlo bien. La amable mujer me acompaña entonces hasta el sendero correcto y me vuelvo a adentrar entre pinares.

Me paro en una de las fuentes. Si hay algo que no echo de menos en este Camino, es Fontvella. Aprovecho para recargar la cantimplora y comer algo. Palitos de pan y Philadelfia. No sé cuánto tiempo aguantará mi cuerpo así. Es como llenar el Ferrari de Alonso con gasoil del malo. Sentado cerca de la fuente, dos daneses y un alemán también se paran. Conversamos sobre la etapa y sobre la gentileza de la dama que nos ha guiado. Pero lo que atrae mi atención, son sus mochilas. Son dos veces mayores que la mía. En ese momento, empieza a preocuparme mi equipaje. No llevo ni esterilla ni saco de dormir. Como tenga que dormir fuera, más me valdrá caminar toda la noche. Mi mochila apenas llega a siete kilos cuando la de los demás, debe flirtear con los quince kilos.

Después de relanzarme fresquísimo como la limonada de Marlo, llego a Salas bajo un sol de justicia. Este pueblo es el final oficial de la etapa, pero visto mi estado, puedo continuar. Solo es la una de la tarde, mis piernas están en su punto y he oído muy buenos comentarios del siguiente albergue que se sitúa siete kilómetros más adelante. Brevemente, me paro para darme un chute de Filipinos. Estoy listo para un final de etapa a lo Contador.

Contador? Más bien Indurain viejuno! El último tramo son siete kilómetros de subida ininterumpida con algunos repechos que casi me hacen besar el suelo. Fácil: desde Salas, veo a lo lejos la futura autopista acariciando las nubes; un rato después, me encuentro caminando sobre esta. En estas dos etapas, es mi peor momento a nivel físico. Por suerte, mi iPod ejerce de motivador.

Sin autopista, no hay paraíso

Por fin llego al albergue de Bodenaya ; una antigua cuadra restaurada y gestionada por tres veteranos pelegrinos. Solo quedan dos camas. Tengo suerte pero no durará, así que más me vale que llegue antes a los albergues. Estoy muerto, los últimos 7000 metros me han dejado como una uva pasa. Nunca había sudado tanto pero mis pies aguantan firmes. Al retirar mis calcetines –que ya se ha convertido en todo un solemne ritual-, una chica alemana sentada a mi lado apunta “Your feet are really nice”. Tú sí que… bueno, en otro contexto no sé cómo me lo habría tomado. Aquí, la teutona no hace más que ratificar mi técnica ultrasofisticada para evitar lesiones. Dos pares de calcetines. Los primeros, más finos, se tatúan al pie. Entonces, la posible fricción dentro de las zapatillas solo será entre calcetines, nunca con la piel del pie. Lo cual, reduce notablemente el riesgo de ampollas y rozaduras. Esto ha sido mi briconsejo de hoy amigos.

Despues de la ducha, ya me siento más abierto a conversar. Es que antes, mi olor me daba ganas de escapar de mi propio cuerpo. El resto de la tarde pasó volando charlando e intercambiando experiencias. Dos belgas; un holandés –con quién intento resucitar mi lengua muerta; dos expertas en trekking de Huesca; una alemana enamorada de mis pies; y la canadiense, que parece no tenerme rencor por lo de anoche. Los hospitaleros se encargaron de lavarnos la ropa y prepararnos una cena con mil vitaminas. Al parecer, mañana también tendremos desayuno. Esto parece un Sol Meliá solo que aquí, se da la voluntad.

Jour 2 : Villapañada – Bodenaya [28km]

2010-08-18T16:13:00.003+02:00

Moi qui pensais dormir comme une pierre… Impossible de trouver le sommeil plus d’une heure consécutive. Si ce ne sont pas les ronflements, c’est la fenêtre qui s’ouvre et me souffle dans la nuque –l’été en Asturies, c’est comme l’hiver à Barcelone- ou encore les loups qui rodent autour de l’auberge. Mais le pire, et le plus inattendu, mes jambes. J’ai l’impression qu’elles continuent à marcher et qu’elles veulent m’expulser du royaume des rêves. Je n’arrête pas de bouger. La canadienne qui dort en dessous doit me détester.

Il est à peine 6h que je suis déjà debout. Bon, non, je suis réveillé. Parce que je redoute la réaction de mes jambes quand je poserai celles-ci sur le plancher. J’ai peur de faire le coup de Barney après le Marathon de NY. Aller, je me lance. Miracle ! Elles tiennent bon ; juste quelques courbatures prévisibles qui disparaitront lorsque la machine sera en route. J’avale mon petit déjeuné équilibré composé de pain, Philadelphia et une poire ; le tout en regardant le soleil se lever.

C’est parti. Et ça commence fort. Je suis encore en train d’ajuster mon polar Quechua que je transpire déjà. L’étape commence avec l’ascension au col de El Fresno. Mes jambes auraient sans doute préféré une mise en bouche plus douce. Je meurs de chaud, mais avec la fraicheur du matin, si je retire mon polar, c’est la pneumonie assurée. Bon tant pis pour ceux qui mangeront près de moi tout à l’heure. Le Camino et les odeurs vivent une relation fusionnelle.

On aurait presque du mal à le croire, mais le pire vient après. La descente. Métaphore de la vie ? Qui sait ? Le fait est que la descente est bien plus exigeante et compliquée que l’escalade. Au moins quand on arrive au sommet, on peut se poser et contempler fièrement ce que l’on vient d’accomplir. Après une descente, on ne peut que se sentir comme une masse à la merci de la gravité. Au fond d’un trou. Jusqu’à San Marcelo, ce sont cinq kilomètres de pentes faite de gravier et de gros cailloux. Un soulagement pour mes poumons, un supplice pour chevilles et orteils –étrange mais c’est la partie qui a le plus souffert-. La descente conclue à Cornellana, à mi parcours. À partir de maintenant, ça remonte fort et le chemin entrecroise les travaux de construction d’une autoroute. Ceci rend le chemin, avec ses déviations, plus capricieux. Mes jambes tiennent bon, mais heureusement qu’elles n’ont pas d’yeux. Ce que ce que je vois moi –la carte avec les dénivelés à venir- ne les réjouirait point.

Les nombreuses déviations finissent par me sortir du chemin. En fait, je suis un raccourci sans le savoir. Une riveraine m’intercepte et m’annonce que je m’égare. En gros, le Chemin dessine une suite de « S » et moi je fais un joli « i ». J’hésite quand même à reprendre le chemin authentique. L’idée d’éviter quelques kilomètres est assez attrayante. Mais non, si je fais le Chemin, je veux le faire bien. Donc la charmante dame m’accompagne jusqu’au sentier correct et me voilà reparti parmi les sapins et les eucalyptus.

Je m’arrête à une fontaine pour remplir ma gourde d’eau fraiche et manger un bout. Un bout… ce mot laisse croire que c’est un apéro ou une collation. Non, c’est mon repas. Des bâtons de pain dur trempés dans du Philadelphia. Je me demande combien de temps mon corps va tenir le coup. C’est comme donner du Champomi à Pete Doherty. Assis au bord de la fontaine, deux suédois et un allemand me rejoignent. Nous discutons un peu de l’étape, de la gentillesse de la dame qui nous a redirigé, etc. Mais ce qui me marque, ce sont leurs sacs à dos. Ils font deux fois la taille du mien. À ce moment, je commence à m’inquiéter quant à mon équipement. Je n’ai ni sac de couchage ni mini matelas. Si un jour je dois dormir à la belle étoile, je suis grillé. Mon sac arrive à peine aux sept kilos, les leurs doit dépasser allègrement les dix.

Rambo et son fromage frais

Après m’être relancé frais comme une huitre, j’arrive à Salas sous un soleil de plomb. Cette ville est le point final officiel de l’étape, mais vu mon état, je peux continuer. Il n’est que 13h, mes jambes sont à point et j’ai entendu beaucoup de bien de la prochaine auberge qui est à 7km. Je m’arrête quand même pour me shooter aux Filipinos –délicieux biscuits au chocolat- et je suis ready pour une fin d’étape qui devrait être easy.

Easy ? AH ! Le dernier relais, ce sont sept kilomètres de montée continue avec quelques redressements qui m’ont presque fait embrasser le sol. Simple : de Salas je vois au loin la future autoroute qui flirte avec les nuages ; peu de temps après, je me trouve sur celle-ci. Sur ces deux jours, c’est physiquement le pire moment. Heureusement, mon iPod m’encourage.

J’arrive enfin à l’auberge de Bodenaya, une ancienne ferme restaurée et gérée par trois pèlerins expérimentés. Il ne reste que deux lits. J’ai beaucoup de chance et commence à me dire qu’il faut vraiment que j’arrive aux auberges plus tôt. Je suis explosé, ces sept dernières bornes m’ont tué. Je n’ai jamais autant sué mais mes pieds tiennent bon, toujours pas d’ampoules. Quand je retire mes chaussettes, une allemande assise à mes côté me lance : « your feet are really nice ». C’est toi qui est… Dans un autre contexte, je me serais posé des questions. Ici, elle ne fait que corroborer ma technique ultra sophistiquée pour éviter les blessures aux pieds. Deux paires de chaussettes. La première, en réalité des socquettes de petite taille, va quasiment se greffer au pied. Ce qui va alors frotter contre l’autre chaussette, c’est la socquette et non pas la peau. Ceci réduit les risques d’ampoules. À demain pour un nouvel épisode de C’est Pas Sorcier.

Après la douche, je me sens plus ouvert à conversation. Il faut dire que m’a propre odeur me donnait envie de fuir mon corps. Le reste de l’après-midi se passe à discuter avec les autres marcheurs. Deux belges, un hollandais, deux allemandes, deux espagnoles et la canadienne que je n’ai probablement pas laissé dormir hier, font que les heures passent rapidement. Les Hospitaleros (gérants des auberges) ont pris en charge nos vêtements pour les laver. Ils ont aussi préparé un somptueux repas, bourré de vitamines et apparemment, il y aura un petit déjeuner demain matin. Soins cinq étoile dans cette auberge. Je cherche où se trouve le logo Hilton. Je sais que je ne le trouverai pas quand l’Hospitalero m’annonce qu’ici, on laisse comme donation ce que l’on veut. C’est endroit est bien magique. Vive les vitamines et les gens passionnés.

Día 1 : Oviedo - Villapañada [29km]

2010-08-16T17:29:00.003+02:00

Primera etapa de concluida y mis piernas aún chispean. Son las 20h y me esfuerzo para no irme a dormir.

El inicio de la etapa fue de lo más complicado. Necesité casi dos horas para salir de Oviedo. Las numerosas obras, las malas indicaciones y los ciudadanos poco cooperativos, me retuvieron hasta las 12h30! Si quiero encontrar una cama para esta noche, más me vale acelerar. Por fin, las aceras dieron paso a los senderos y los coches a los tractores. Me adentro en la Asturias más verde; la capital ovetense se queda a mi espalda. Lo positivo es que me encuentro con otros pelegrinos y adelante a estos. Las aldeas se suceden casi sin que me dé cuenta. Espero que este ritmo que llevo no me mande la factura mañana. El físico pocas veces acepta el pago a plazos.

Ojalá todo estuviera tan claro en Oviedo!

Al final son casi 30 kilometros y sinceramente, veo mal como una etapa podrá ser más dura: 34° a las cinco de la tarde. En teoría la etapa finaliza en Grado, pero el albergue está situado tres kilómetros más adelante; en Villapañada. El problema es que esta, es una aldea sin ningún servicio con lo cual, debo realizar mis compras en Grado. Compro algo de pan, Coca-Cola y alimentos supernutritivos (valga la ironía) para la cena. Lo que ninguna guía notificó, es que los tres kilómetros que separan el albergue de Grado, son directamente sacados del infierno de Dante! Subidas viciosas y brutales. Creo que se acabó la penitencia, giro y más subida. El peso de mi mochila me aplasta, ya no sé con qué mano llevar la bolsa del Dia y empiezo a preocuparme de verdad por mi cama de esta noche.

Llego al albergue. Una antigua escuela rural convertida en refugio. Es mi primera noche, así que no sé cómo funcionan estos sitios. Un caminante me indica que simplemente debo dejar mi mochila sobre una cama libre y ya está. Bien! Tengo cama para esta noche! Quedan tres cuando llego, tengo suerte. Una quincena de literas forman el dormitorio, esta noche toca concierto de instrumentos de viento. Algo aquí me recuerda un campo de concentración; no sé si es la disposición de las literas o el hecho de ver siluetas moverse en la penumbra como si fueran sombras huerfanas de cuerpo. El resto del albergue está muy bien pese a la humildad del local. Duchas y nevera, un pelegrino no necesita más.

Me sorprende el estado de mis pies. Retiro mis calcetines como se retira la tapa de un Camembert que lleva meses en el armario: esperando una sinfonía de colores y olores salidos del averno. Finalmente, nada. Mi primer par de calcetines (siempre llevo dos) está tatuado a mis pies pero no hay señal de ampollas o rozaduras. Me sorprende aún más cuando veo los pies de los demás. Las ampollas son del tamaño de Cuenca y apenas pueden caminar. Al fin y al cabo, mi estado general es bastante bueno. Hago unos estiramientos –qué haría sin Saber Vivir?- y estoy listo para dormir.

Es interesante ver la evolución de la etapa a nivel mental. Al principio, mientras buscaba las puertas de Oviedo, empezaba a entrever las puertas de mi paciencia. Estaba de los nervios. Mi Casio se mofaba de mí enseñándome los minutos que pasaban mientras yo, seguía dando vueltas en ese laberinto de hormigoneras y vallas. La motivación volvió cuando empecé a entender el sistema de indicaciones para pelegrinos. Cuando el sol hacía justicia en plena tarde, mi iPod me propuso los Bloody Beetroots. Ok, a lo mejor no es la música idónea para disfrutar de paisajes, pero es lo más para alcanzar un ritmo brutal. Para acabar, experimento la extrema fatiga –similar al estado de ebriedad- y el miedo a no tener cama. Primer día bastante completo, tanto a nivel físico como mental.

Cruzo los dedos para que los próximos días, el relieve no sea tan duro conmigo. Pese a eso, soy bastante optimista para el futuro. Incluso me planteo hacer, mañana, etapa y media. El recorrido previsto es de 19km pero saliendo pronto, no creo que diez kilómetros más me maten. En todo caso, lo único que quiero ahora es dormir; si los lobos me lo permiten, claro.

Jour 1 : Oviedo - Villapañada [29km]

2010-08-16T17:25:00.005+02:00

Première étape de bouclée et mes jambes fument encore. Il est 20h et je me force à ne pas aller me coucher.

Le début de l’étape d’aujourd’hui a été plus que laborieux. Il m’a fallut près de deux heures pour trouver la sortie de la ville d’Oviedo. Les nombreux travaux, les mauvaises indications et les riverains peu coopératifs m’ont retenu jusque 12h30 ! Si je veux trouver un lit ce soir, j’ai intérêt à ne pas trainer. Enfin, les trottoirs sont devenus sentiers et les voitures, tracteurs. Je pénètre les Asturies vertes et laisse sa capitale derrière moi. Le point positif est que je trouve peu de pèlerins et ceux que j’aperçois, je les double. Les villages se succèdent quasi sans que je ne m’en rende compte. J’espère que ce rythme élevé ne m’enverra pas sa facture demain. Le physique n’accepte que rarement les paiements à crédit.

Au total, c’est près de 30 kilomètres et sincèrement, je vois mal comment une étape pourrait être plus dure : 34° à 17h30. En théorie, l’étape conclu à Grado, mais l’auberge est trois kilomètres plus loin ; à Villapañada. Le problème est qu’il s’agit d’un minuscule village sans aucun magasin, il faut donc faire ses achats à Grado. J’achète un peu de pain et d’autres aliments super nutritifs (notez l’ironie) pour ce soir. Ce qu’on ne m’avait pas dit, c’est que les trois bornes qui séparent l’auberge de Grado, sont tout droit sortis de l’enfer de Dante. Quelques côtes vicieuses et infernales. Quand je crois que c’est fini, le chemin vire et voici une nouvelle montée. Le poids de mon sac m’écrase, je ne sais plus de quelle main porter mes achats et je commence à me préoccuper pour mon lit ce soir.

une des côtes infernales de Grado

J’arrive à l’auberge, une ancienne école rurale transformée en refuge. C’est ma première nuit, je ne sais donc pas trop comment fonctionne ce genre d’établissement. Un marcheur m’indique qu’il suffit de déposer son sac sur un lit libre. Ouf, j’ai un lit pour ce soir ! Il en reste trois alors qu’il est déjà 18h. Une quinzaine de lit superposés forment le dortoir. Cette nuit, je sens la venue d’une orchestre d’instruments à vent [...] Quelque chose ici me rappelle un camp de concentration; je ne sais pas si c’est la disposition des lits, ou le fait de voir des silhouettes se déplacer dans la pénombre comme des lueurs orphelines. Malgré l’austérité, le reste de l’auberge est accueillant et assez propre. Douches et frigo, le pèlerin ne demande pas plus.

Je suis très surpris par l’état de mes pieds. Je retire mes chaussettes comme on ouvre un Camembert qui traine depuis des mois dans un placard : attendant une symphonie d’odeurs et de couleurs toutes droite sorties des cuvettes de satan. Finalement, rien. Mes socquettes se sont tatouées à mes pieds mais aucune ampoule ni blessure. Je suis d’autant plus surpris quand je vois les pieds des autres marcheurs. Les cloches sont de la taille du Luxembourg et limitent leurs mouvements. Une fille arrive en taxi annonçant que son ami est resté à Grado, claqué. Tout compte fait, je suis dans un état tout à fait raisonnable. Je prends soin de m’étirer -les cours d’éducation sportive ont finalement servi à quelque chose- et je suis ready pour un bon gros dodo.

C’est intéressant de voir l’évolution de l’étape au niveau mental. Au début, alors que je cherchais désespérément les portes de la ville d’Oviedo, je commençais à entrevoir les portes de ma patience. Sur les nerfs, j’aurais démarré au quart de tour si quelque chose était venu m’allumer. Ma Casio me narguait avec ses minutes qui avançaient et moi j’étais toujours au km zéro. La motivation a commencé à revenir quand j’ai enfin compris le système de référence pour suivre le chemin ; ce n’est pas toujours clair au début. Quand le soleil m’étouffait en pleine après-midi, le shuffle de l’iPod m’a proposé les Bloody Beetroots. Ok, ce n’est pas ce qu’il y a de mieux pour profiter du paysage mais c’est le top pour trouver une cadence brutale. Enfin, j’expérimente la fatigue extrême et la peur de ne pas avoir de lit. Première journée bien complète donc, tant au niveau physique que mental.

Je croise quand même les doigts pour que dans les prochains jours, le relief ne sera pas aussi rude avec moi. Malgré cela, je suis plutôt optimiste pour le future. Demain j’envisage de faire une étape et demie. Le parcours est de 19km, je crois qu’en partant tôt, dix kilomètres de plus ne me tueront pas. Mais là, tout ce que je veux c’est dormir ; si les loups me le permettent.

Kids are alright

2010-08-11T12:47:00.003+02:00

Les enfants vont bien ! À l’heure actuelle, c’est tout ce que je peux dire. Bon aller, je peux en dire un peu plus.

Je l’ai finalement fait ce Chemin de Saint Jacques Brel. Ça n’a pas été facile, mais ça n’a pas été Waterloo non plus. En dix jours j’ai réussi à boucler les 330km qui séparent Oviedo de Saint Jacques ; capitales des Asturies et de Galice respectivement.

Pendant ce périple, il y a eu de tout : des hauts, des bas, des cols, des pentes, des côtes, des sentiers, de la boue, des vallées, des barrages et des loups. Mais aussi des pommes volées dans les jardins particuliers, des courbatures, des sympas, des lourdauds, des boulets, des rusés, du pain trempé dans du fromage frais comme seul repas. Aussi les danois, les français, les belges, les hollandais, les italiens, les espagnols, les canadiens, les vénézuéliens, les allemands, les polonais, les hongrois, les russes, les japonais. Et n’oublions pas les matelas qui vous expulsent du lit, ceux qui vous accrochent, les petits dej’ supervitaminés en commun, les yeux émerveillés devant une vue extraordinaire, les conversations au soleil pépère.

L’énumération pourrait continuer encore des heures mais je sais que les virgules, ça peux devenir barbant. Dans les prochains post, je vais tenter de publier une partie de mes notes de voyage –l’intégralité sera en vente chez votre marchant de journaux-. Je crois que c’est une expérience qui mérite d’être partagée. J’espère donner envie parce que je conseille vraiment à tout le monde de le faire. C’est une expérience humaine, Alexia Laroche Joubert si tu lis ça, c’est pour toi.

Como diría mi abuela « no siento las piernas! ». Así me sentía el jueves por la noche cuando llegué a Santiago después de una paliza de 70km en 19 horas.

Hecho. Desde febrero que lo tenía en la cabeza, y al fin concluí con éxito el Camino de Santiago. No fue fácil, pero tampoco ningún imposible. En diez días recorrí los 330km (aprox.) que separan Oviedo y Santiago de Compostela.

Durante esta odisea hubo de todo: altos, bajos, puertos, subidas, bajadas, senderos, barro, valles, caminos, embalses y lobos. Pero también manzanas robadas en jardines de particulares, agujetas, majos, cansinos, valientes, patosos, avispados. Sin olvidarme de los daneses, franceses, belgas, alemanes, españoles, italianos, holandeses, canadienses, venezolanos, japoneses, polacos, húngaros y rusos. Los colchones que te expulsan de la cama, los que te secuestran, el pan mojado en Philadelphia, los desayunos supervitaminados en plan hermandad, los ojos maravillados al contemplar unas vistas vertiginosas, las conversaciones al sol del atardecer.

La enumeración podría seguir durante horas pero sé que resulta cansino. En los próximos posts, intentaré publicar partes de mi carnet de viaje –el resto lo encontrareis en la zona viajes de la Fnac. Creo que es una experiencia que merece ser compartida. Quiero incitar la gente a que lo haga porque, de verdad, es de esas experiencias que marcan. Pero no los 6 kilómetros que hizo Camps eh!

Way of St James

2010-07-26T18:28:00.006+02:00

Français

Demain à cette heure ci, je serai en train de maudire le jour où je me suis dis "tiens, et si je faisais le Chemin de Saint Jacques?". Parce que demain, à cette même heure, je serai sur la route entre Oviedo et Saint Jacques de Compostelle.

L'idée m'est venue en février. Je voulais faire quelque chose d'original cet été; quelque chose dont je me souviendrai toute ma vie. Comme je ne suis pas du genre à partir une semaine en Tunisie avec une bracelet magique t'ouvrant les portes d'un buffet libre et des activités où les touristes se font violer leur dignité, autant relever un défi physique.

Cette "petite balade" n'a aucune motivation religieuse. Je suis polythéiste, mes dieux s'appellent Picasso, Rubens, Baudelaire, Zidane, Eco, Nadal, J.Casablancas, Quechua, Barat&Doherty; Oreo et j'en passe. De plus, le pourcentage de personnes qui réalise ce périple pour des raison de foi sont très faible; le tout, transformant ce qui était un Chemin Religieux en Chemin Culturel. Ce qui me motive ici c'est le défi physique, le test des limites de l'austérité et de la force de volonté. Je voyage seul car je suis plus que convaincu que c'est la meilleure façon de rencontrer de nouvelles personnes, d'absorber de nouvelles histoires.

Ce qui me fait peur pour ces 322km: les ampoules, les blessures, les fortes chaleurs, mon iPod de 4gb -c'est peu-. La taille de ma barbe aussi me fout la trouille étant donné que dans un soucis de réduir le poids de mon sac au maximum, je n'embarquerai ni tondeuse ni lames. J'emmène un couteau afin de pouvoir chasser les ours et pouvoir manger à ma faim le soir. Deux silex feront office de briquet. Bon, je m'emballe. J'ose espérer que le mot "épicerie" est arrivé dans le milieu rural espagnol. Même si un McDo tous les 25km ferait l'affaire: un McFleurry et ça repart.

Que l'un de mes dieux vous bénisse

Le touriste exige, le pèlerin remercie

Español

Mañana a esta hora, estaré maldiciendo el día en que dije “oye, y si hago el Camino de Santiago? ”. Porque mañana, a esta hora, estaré entre Oviedo y Santiago de Compostela.

La idea surgió en febrero. Querría hacer algo original este verano; algo de lo que me acordaré toda mi vida. Como no soy de los que se va una semana a llenar los bolsillos del Señor Marina d’Or, preferí desafiar mis condiciones físicas.

Este “paseíto” no tiene ninguna motivación religiosa. Soy politeísta, mis dioses se llaman Picasso, Rubens, Baudelaire,Joaquín Reyes, Malevitch, Zidane, Eco, Nadal, Casablancas, Quechua, Barat y Doherty, Oreo y más. El porcentaje de personas que llevan a cabo el recorrido por razones de fe, es muy pequeño; lo que convierte el Camino Religioso en Camino Cultural. Lo que me motiva es el desafía físico, probar los límites de la austeridad y de la fuerza de voluntad. Viajo solo porque, tras muchos viajes, sé que es la mejor manera de conocer gente e historias.

Lo que más me asusta de estos 322km: las ampollas, las heridas, rozaduras, las altas temperaturas, mi iPod de tan solo 4 gigas. Mi barba también; no llevaré nada para afeitarme ya que tengo que economizar el espacio y el peso de mi mochila. Llevo una navaja de 50cm para poder cazar el oso y comerlo por la noche. Dos piedras harán de mechero. Bueno, a lo mejor no. Quiero pensar que las zonas rurales asturiano-gallegas tengan al menos algún que otro paquete de Filipinos para poder alimentarme.

Que uno de mis dioses os bendiga.

"El turista exige, el pelegrino agradece"

De l'opulence à l'austérité

2010-07-20T22:41:00.003+02:00

L'être humain a une vicieuse tendance à s'adapter; à s'acclimater à l’environnement dans lequel il évolue. Ces jours ci, je me serais bien passé de cette caractéristique raciale.

C'est surprenant la vitesse à laquelle je me suis (ré)habitué au confort familial. Je passe l'été dans ce cocon dont les parois ont été bâties avec des briques de commodité, du ciment constitué de bien-être et une couche de peinture à la gamme chromatique "dépendance". Quel plaisir! J'en oublierai presque ma quasi indigence barcelonaise.

Ici, j'hésite entre un petit bain de minuit dans la piscine chauffée ou quelques coups dans la baballe jaune. Si l'envie me prend d'imiter Fernando Alonso, la voiture m'attend en bas, le réservoir plein. Quand celui-ci se vide, je laisse la voiture quelques heures devant le garage et à mon retour, comme par magie, l'aiguille de l'essence se dresse comme le Rocco des meilleurs jours.

Quand je vis avec La Familia, la cuisine n'est plus un purgatoire où mon estomac finit d'expier ses fautes. Cette pièce devient un rayon du Carrefour avec réassort automatique. Le frigo est toujours plein. Intéressante boite qui, plus je la vide, plus vite elle se remplit.

Autre phénomène remarquable, le sol. Je ne sais pas quelle futuriste technologie se cache derrière ce miracle de propreté mais le fait est qu'il est toujours vierge de toute crasse. Je dépose une serviette sur le carrelage de la douche; je tourne le dos trois secondes; le torchon a disparu! La poussière et les taches semblent être des espèces non-grata dans ces quelques mètres carrés d'arômes lavande et de fraîcheur Monsieur Propre.

Mais le plus magnifique de cette vie, est la sensation que tout devient accessible, tout est envisageable. Un nouvel iPod, un laptop, un magazine dont on ne regardera que les images, voire un resto! Une folie en temps d'émancipation.

Émancipation. Ce Graal derrière lequel nous courrons. Un rêve, ensuite une réalité et puis parfois, un boulet à traîner.

À Barcelone les seuls sports qui s'offrent à moi sont le ping-pong dans mon salon ou le basket dans un terrain me rappelant ceux du Bronx. Une voiture? Mon seul moyen de transport est ma paire de Converses perforée. Ma cuisine est un rayon de carrefour, oui; mais un Carrefour de Louisiane après Katrina, pillé. Mon estomac est une grotte qui fait plic ploc -les gouttes d'eau du robinet qui l'hydratent-. La propreté; toute aussi relative que le luxe qui m'entoure. Enfin, quand je vis seul, je prie pour que mon iPod Nano de 2007 tienne toute une vie. Je bricole mon ordinateur portable pour lui extraire encore quelques souffles. Les seuls magazines que je lis, sont ceux de la Fnac et le seul restaurant que je fréquente, le rayon pâtes du Lidl.

Malgré tous ces inconvénients, je n'échangerai cette vie contre rien au monde. Car l'indépendance n'a pas de prix, pour tout le reste, utilisez Father Card.

Habeis visto las niñas?

2010-07-16T14:17:00.007+02:00

Habeis visto las niñas de hoy? Las que se amontonan en tiendas de campaña. Las que tras una Heineken caminan sobre el húmedo follaje del exceso. Almas que al recibir una pulsera de tela, se transforman en ninfas cuya clarividencia fenece.

Las niñas de hoy apenas llegan a los 18 que ya saben más que el Diablo. No solo saborean la manzanas prohibida, sino que van al mercado y piden más; de todos los colores, sabores y niveles de acidez.

Las niñas de hoy cuidan su estilo descuidado hasta el más minimo detalle. La contradicción y la paradoja son sus armas; la experiencia, su tendón de aquiles. Son pasto para los buitres cuyo patetismo les dirige hacia esas niñas que se creen mujeres.

Habeis visto las niñas de hoy? Las que sueñan con ser el pitillo entre los labios de Peter Doherty? Yo las he visto, y me han dejado preocupado.

Deux semaines et un Mondial plus tard

2010-07-15T17:20:00.009+02:00

L'utopie des six posts par mois me rappelle celle des communistes ou des végétariens: très joli sur papier mais impossible à réaliser.

C'est déjà compliqué d'y parvenir en hiver, quand le froid vérouille les poignets de porte et vous bloquent à l'intérieur; quand les heures scotché derrière votre écran 15" se multiplient comme se multiplient les mouchoirs usés dans votre corbeille. Je ne vous dis pas alors en été. Quand les déménagements, les festivals, les tickets Eurostar à bas prix ou les réunions familiales décident de s'imiscer dans votre relation avec un blog.

Pour faire bref -car je sais que votre vie vaut plus que ce blog- je vais résumer mes deux semaines de juillet.

Mardi 29 juin: L'Espagne est sur le point de jouer les huitièmes de finale contre le Portugal. Moi, je suis sur le point d'embarquer dans mon ennième vol Précaire... je veux dire Ryanair vers Bruxelles. Après un nouveau casse tête, j'arrive à tout caser dans 15 + 10 kilos. Tout le reste -35 kilo aprox- passera l'été à Barcelone; il y a pire. Une nouvelle fois, je suis confronté à la solitude de débarquer dans le hall des arrivées et de ne voir que des inconnus. Je le savais, mais comme d'habitude, on maintiens toujours cet espoir de surprise. Surprise qui ne vient jamais. J'arrive chez moi, l'Espagne expulse le Portugal après une leçon de football et tout va bien. Je dors enfin dans un lit XXL.

Samedi 3 juillet: L'Espagne affronte le Paraguay en quart et je suis sur le point de suivre le match d'une façon particulière. Mais avant, flashback. Le lendemain du 29, le 30 -bravo- je sautais dans un Eurostar direction Londres. À peine le temps de fouler le sol de la capitale britannique, je resaute dans un National Express avec pour destination, Brighton. Un voyage dans le temps bref mais intense. Je retrouve à peine les joies d'une Guiness au son des Libertines que je remonte déjà dans le bus 025 vers Londres. Là, j'ai la chance de découvrir une famille British de la main d'une française -le rêve de Carl Barat- ainsi que Whitechapel, le Tate, Clapham, Brixton et Notting Hill. Cinq jours en Angleterre et même le temps de savourer du Toblerone qui n'a rien perdu de ses qualités après trois ans. Mon train de retour est à 19:30 heure anglaise; heure du coup d'envoi des quarts de finale! Voilà, je suis condamné à suivre ce match crucial depuis le Blackberry de mon voisin. Heureusement, Villa n'a pas eu la stupide idée de marquer quand j'étais sous La Manche.

Mercredi 7 juillet: L'Espagne a passé la barrière psychologique des quarts, la voilà en demi contre l'Allemagne. Moi, j'ai fini mon sac pour partir aux Ardentes; festival de 4 jours à Liège -oui, la ville des gaufres-. Ce soir là, Paul le Poulpe fait des siennes. L'Espagne passe avec une nouvelle démonstration de jeu. Nous, on se dirige vers le festival avec une démonstration de comment voyager léger.

Dimanche 11 juillet: L'Espagne est championne du monde après avoir envoyé à l'abattoir les bouchers hollandais. Je suis en état de choc. Ce match mélangé à la fin du festival me laisse exténué, à bout de soufle.

Une conslusion saute aux yeux: si je veux que l'Espagne gagne à nouveau cette coupe, je ne dois pas la suivre. J'ai à peine vu les matchs, zappé les pré et les post et on a gagné! Ok j'ai compris. Pour la prochaine je pars en Polynésie.

Si l'Espagne a été sacrée Championne du Monde, je peux poster cinq autres articles avant le 31 juillet. Yes We Can!

The Great Challenge

2010-06-28T12:15:00.003+02:00

Voy a intentar realizar una performance. Un tribute a mi portátil que está en sus últimos latidos. Escribir un papel sin utilizar la letra "H" (la acabo de utilizar con el teclado virtual, lo cierro, ya).

Llevo tres años con mi querido Acer, dos de ellos, sin aquella letra tras un terrible accidente (aquí el link). El motor del laptop lleva un año funcionando a duras penas con un ruido infernal; mis compañeros de piso me odian por ello y la vergüenza ajena se apoderó de sus miradas. Este verano no se vendrá conmigo. Se quedará tomando el sol en Barcelona y, pensando como quiere que sea su futuro. Yo mientras tanto, le buscaré repuesto. Se lo buscare en Bruselas, donde puedo encontrar teclados francófonos. Pero obviamente, el verano no se limitará a eso. Bastantes viajes para tener más cosas que contar, más que callar y más que escribir.

Este es mi último post desde el 95 Paseo San Juan. El nivel redacción deja bastante que desear pero es que, el desafío era extremo. Feliz Navidad a todos.

Bon, je vais tenter une performance, un défi sans précédant dans le monde littéraire; le tout, comme un salut à mon pc portable alors que celui-ci s'éteint peu à peu. Je vais écrire ce post sans utiliser la lettre "H" (je viens de le faire avec le clavier virtuel, je le coupe de ce pas, voilà). Cela fait trois ans que nous sommes ensemble. Après une année, la lettre mentionnée précédemment a rendu l'âme après un terrible accident. En Angleterre, l'année suivante, mon Acer a commencé à crier, hurler, s'égosiller de douleur ou de plaisir. Aujourd'hui à Barcelone, il entame des grèves sauvages. Je crois donc qu'il est temps pour lui de faire un pas de côté. C'est pourquoi je le laisse deux mois à Barcelone pour qu'il puisse se remettre en question et voir quel futur il envisage pour notre relation. En attendant, je lui chercherai un successeur à Bruxelles. Baïe de wé, ce ne sera pas le seul voyage, mais bien le plus important pour notre avenir.

Donc voilà, ceci est mon dernier post depuis ma résidence actuelle à Barcelone. Je suis conscients que le niveau rédactionnel laisse beaucoup à désirer mais le défi était de taille. Quoique, je me rends comte qu'il est bien plus facile d'écrire sans La Lettre en français qu'en espagnol.

Bref, joyeux Noël à tous et n'oubliez pas votre crème (et votre Vuvuzela)

Les chroniques de Saint Jean

2010-06-24T19:01:00.003+02:00

Si je reste trente secondes de plus dans mon lit, je sens que mon cerveau va imploser. Ma tête veut se lever, mais mon corps est cloué aux draps. J'ai l'impression que mon cœur bat dans ma boite crânienne. Mon bras droit, qui semble peser trois tonnes, repousse la couette. Je me dresse sur le lit, pose mes pieds sur le tapis Ikea. Ma chambre est une toupie recouvertes de posters de Kill Bill et Jimi Hendrix.

Hier se célébrait la Saint Jean à Barcelone, sur la plage. J'espérais ramener une déesse suédoise, mais tout ce que j'ai rapporté, c'est du sable. Des pelletées de sable; je ne sais pas si je suis dans ma chambre ou à la Barceloneta. Ma bouche est toujours en pleine guerre civile. Ma langue, encore imbibée de tequila, lutte contre mes lèvres et leur relent de vodka. Chaque front défend son gout et son odeur de façon inébranlable. Je déclare l'armistice en buvant un demi litre d'eau.

Aujourd'hui est une journée comme ça, où avant d'ouvrir les rideaux, on prie pour qu'il fasse gris; pas de chance, je suis en Espagne. Le soleil me jette à la figure ses torchons de lumière. C'est dans ces moments là que la brume anglaise me manque. Je déambule vers la cuisine où m'attend le chaos apocalyptique d'après soirée. On laissera la vaisselle pour quand la lucidité nous aura reconquis. Le frigo me nargue. Il me rit au nez. Je le regarde longuement, dépité. Dans mon espace, un bout de fromage déprimé me fait penser à un enfant qui joue seul dans le jardin parce que ses parents ne veulent pas lui donner un petit frère.

Aujourd'hui est une journée comme ça, où tous les choix sont difficiles. Toutes les décisions sont le résultat dilemmes complexes. Que vais-je manger? Sucré? Salé? Ai-je faim ou soif? Lire sur le balcon ou regarder un film? Aller prendre l'air ou faire la sieste? Me doucher maintenant ou plus tard? L'indécision et le doute gangrènent toutes mes idées

Aujourd'hui est une journée comme ça, où on a l'impression de porter des moufles pour tout. Couper mon steak devient une entreprise délicate. Séparer les pages du journal pour les tourner, équivaut aujourd'hui à escalader l'Everest pieds nus. Envoyer un texto n'est pas évident quand vos doigts sont des spaghettis cuits. Dans la série "je suis un bon à rien", l'épisode de la douche vaut aussi le détour. J'ai l'impression d'être dans une toilette d'appoint -comme celles sur les chantiers- qu'un géant secoue de toutes ses forces. Le savon a un gout de sangria et la stabilité brille par son absence.

Aujourd'hui est une journée comme ça, où dans mon journal le mot "glande" occupera l'espace comme une prison au milieu d'un désert. Une journée où regarder les oiseaux par la fenêtre devient l'activité la plus excitante et où le mot "resaca" prend tout son sens.

Querido Reloj

2010-06-23T12:59:00.005+02:00

Ayer, bajaba las escaleras de mi edificio volando. Tocaba ir a cobrar, lo cual aceleraba mis pasos. Iba a tal velocidad, que me olvidé de que en mi muñeca izquierda, llevaba un reloj. Un pedrusco regalado hace un par de años. Como Fernando Alonso, recortaba las curvas para ganar tiempo. Siempre a tope. Lo que pasa, es que en los circuitos de Formula Uno, no hay pasamanos; en mi escalera, sí.

Fue tal el porrazo que se llevó mi reloj, que ya imaginaba su esfera hecha trizas. Se me partió el corazón en aquel instante. Preferí no mirar a Paul. Una vez en la calle, me armé de coraje para enfrentarme al horror. Me sorprendió "solo" ver un enorme rasguño que atravesaba el cristal; yo que me esperaba a ver un boquete del tamaño de Andorra. Pese a ello, no pude reprimir una lagrimita. Pasé mi dedo por lo que quedaba de esfera y se obró el milagro! El arañazo desapareció. Las lagrimas tornaron a ser de felicidad y ya galopaba, ligero y rebosante de alegría, hacia el Dorado en forma de cheque del Banco Sabadell.

En el camino, busqué la manera de rendirle homenaje a mi inquebrantable reloj. He aquí mi particular versión del Padre Nuestro para mi querido Paul:

Paul Versan, que cercas mi muñeca

Santificada sea tu esfera

Que golpes y rasguños soporta

Hágase tu voluntad, en las horas como en los minutos

Aguanta hoy, los porrazos de cada día

Perdona mi imprudencia

Como también yo, perdono al que te maltrata

No dejes de pintar el tiempo y librate de los arañazos

Amen

El Totalitarismo Hondureño

2010-06-22T18:55:00.006+02:00

La agencia que gestiona nuestro piso -o que nos roba el dinero, según se mire- piensa en nosotros y por eso nos tiene sin televisión desde Navidades. Dice que es para que no malgastemos nuestro tiempo con telebasura. Yo simplemente creo que es porque del pastón que se llevan, no les apetece gastar 100€ en una tele.

El caso es que tuvimos que ir a un pub irlandés a ver el España - Honduras de ayer. El bar estaba lleno de franceses, italianos, brasileños y españoles. Estos últimos apoyando a su selección y los demás disfrutando del buen fútbol y admitiendo la superioridad roja.; todo ello, en un ambiente cordial y festivo. Pero había dos hondureños delante de mí.

No llevaban la camiseta de Honduras ni tenían acento; sus respectivas gafas de pasta y barba canosa me recordaban más a Buenafuente que a Lobo Sosa (presidente de la república centroamericana). Pero supuse que procedían de allí al escucharles animar a los de blanco y fustigar a la Roja. Sus gestos de ánimo rozaban la exageración (como cuando quieres hacer ver que te interesa algo cuando en realidad, te importa un pepino) y sus críticas a la selección española lindaban con el odio. Los perdigones que echaban sus bocas en cada acción de España, tenían el color de la tirria y la repulsión. Sus gestos y palabras me recordaron la tremenda actuación de Robert Carlyle en el genial telefilme “Hitler: The Rise of Evil”.

Ya he visto muchos partidos en bastantes países diferentes, pero pocas veces tanta animadversión hacia un equipo y nunca hacia un combinado nacional. Los partidos de selecciones suelen ser más fraternos que los derbis propios a un país. Me sorprendió sobretodo viniendo de hondureños; un país que, seamos sinceros, no puede rivalizar contra los Top Teams, y España por fin lo es.

Pero mi mayor sorpresa surgió durante el descanso. Los dos hombres, que hasta entonces me daban la espalda, se giraron para charlar animadamente entre ellos. En su conversación, percibí sus respectivos nombres: Jordi y Ferran; peculiar nombre para americanos. Se mofaban del patriotismo español; en mis pensamientos, no entendí la diferencia entre el patriotismo que acababan de plasmar durante los 45 primeros minutos y el mío. Bueno sí, el mío respeta a los demás países, el suyo coquetea con la xenofobia.

Estaba a punto de reiniciarse el partido y salió en la pantalla Sergio Busquets. Uno de los dos hondureños escupió “y por qué tiene escrito Sergio en la camiseta y no Sergi?!”. Un chico con la elástica del Barça le contestó hartado que el nombre que llevan los jugadores en la camiseta, lo eligen ellos mismo. El hondureño se quedó con cara de conejo al borde de la calzada y siguió repartiendo injurias a diestro y siniestro.

España ganó y todos contentos. Todos salvo los dos fanáticos. Me consuela saber que estos son minoría porque de no ser así, la sombra del nazismo empezaría a preocuparme.

Dijo Heinrich Heine en 1820: “Los que queman libros acaban quemando hombres”; pues estos dos energúmenos seguro que ya quemaron los libros de Panini en la página de España.

La Dictadura de la Granja

2010-06-15T01:24:00.004+02:00

De pequeño, me acuerdo que en mi casa, los horarios los dictaba TVE Internacional. Se comía con Saber y Ganar seguido de Corazón De Igartiñoña y se cenaba con Gente y el Telediario; cuando llegué a cierta edad, mis padres me dejaban mirar el final del TD, lo que incluía la sección de deportes. Por entonces, no había mayor placer para mi que disfrutar con los goles de Zamorano y Mijatovic o las genialidades de Rivaldo.

Hoy en día, la televisión ya no rige nada. De hecho, en mi piso ni la tenemos (cortesía de la desaconsejable agencia que nos alquila el piso). Con la televisión a la carta en Internet, ya no dependemos de los malabarismos de los programadores catódicos. Puedes mirar lo que quieras cuando quieras.

Pero por un tiempo, otro entretenimiento dirigió mis horarios. Un invento malvado de la compañía Zynga. Sí, hablo de Farmville! O más conocida como "la Granja del Facebook".

Todo empezó a mi llegada a Barcelona. Mi prima me habló de una granja en Facebook. Un juego de gestión en el que vas llevando tu finca. Puedes interactuar con tus amigos para poder acelerar la expansión de tu terreno. Como todo, el exceso acaba siendo dañino. Y eso fue lo que pasó con mi granja.

Mi pequeño terreno se acabó convirtiendo en hacienda. Comencé a organizar mi vida en función de mi granja. Calculaba a qué hora debía volver a casa para que no se me muriera una cosecha. Tiraba de calculadora para saber qué estrategia era la mejor para optimizar el rendimiento de mis árboles. Mis animales se transformaron en cyborgs, en soldados del imperio rojo consagrados a la causa del reino. Empecé a utilizar palabras como "expansión"; "anexionar"; "conquistar"; "nuevo orden"; "Reich". Un nuevo ser nacía en mi. "Mein Kampf" se había convertido en mi pasatiempos dominguero. Había entrado en un túnel de tiranía y despotismo que me llevaba a los abismos del infierno.

Pero un viaje lo cambió todo. Cuatro días en Galicia. No sé si fue por ver tantas granjas reales, por la pereza que había creado en mí volver a un mundo sin Internet; pero el caso es que al volver a Barcelona, le hice poco caso a mi Granja. Cada vez le fui prestando menos atención a mis tierras hasta llegar a simplemente aceptar regalos. Me llena de orgullo y satisfacción poder afirmar que estoy oficialmente curado.

Moraleja de esta etapa negra de mi vida? Que a lo mejor, un buen viaje en el momento oportuno, nos habría ahorrado la Segunda Guerra Mundial (y otras).

The granny and the tie

2010-06-11T18:49:00.009+02:00

Six ou sept articles par mois, c'était dur. Ma voisine de palier me lançait chaque matin un regard malveillant. "Tu ne tiendras jamais ce rythme"; "tu uses et abuses sans doute de substances illicites pour atteindre une telle productivité", semblaient dire ses sourcils froncés.

Nous nous croisions tous les matins, vers 14h. Je descendais voir si j'avais du courrier, elle revenait du super marché. Plus les jours passaient et ma liste d'archives grossissait, plus elle serrait son sac et me regardait avec méfiance. Elle avait sans doute peur que je n’entre chez elle, lui vole sa TV et aille vendre celle-ci ; le tout dans le but d’obtenir du liquide pour une nouvelle dose de je ne sais qu'elle drogue dure - Requiem For A Dream a fait beaucoup de mal au troisième âge-.

Cette spirale de suspicion s'est peu à peu atténuée avec l'arrêt net de mes publications. J'ai commencé à travailler plus régulièrement, donc moins de mises à jour. Pas par manque de créativité -j'ai des post-it partout, même dans le frigo-, mais par paresse. Quand j'arrive du boulot, après avoir passé des heures à encoder des données illisibles et supporté l'arrogance de patrons de PME; la dernière chose dont j'ai envie, c'est de me battre avec mon PC agonisant et ma connexion médiévale.

De plus, ma voisine me voyait chaque matin quitter l'appartement en costume et cravate. Ses lèvres serrées avaient été troquée par un doux sourire de grand-mère. Elle était sans doute convaincue que j'étais à nouveau dans la bonne direction. Nous avons même échangé quelques mots. Je lui ai raconté les parties non censurables de mes voyages à Pamplune et San Sebastien.

Toute cette activité extérieure m'a donc empêché de publier, mais voici du nouveau. Je profite de cette journée d'accalmie pour mettre à jour. J'ai hâte de voir la réaction de ma chère et tendre voisine de pallier. Les hostilités seront-elles réouvertes?

Seis o siete artículos al mes, era difícil. Mi vecina me lanzaba cada dia una mirada maligna. “Nunca aguantarás este ritmo”; “Qué substancia ilegal utilizas para semejante productividad?”, parecían decir sus fruncidas cejas.

Nos cruzábamos cada mañana, sobre las 14h. Yo bajaba a ver mi correo, ella volvía del Mercadona. Según los días pasaban y mi lista de archivos se alargaba, más me miraba con desconfianza y apretaba su caniche contra su papada. Probablemente se pensaba que entraría a su casa, robaría su tele y vendería esta para sacar algunos euros para una dosis de droga dura. Cuánto daño hizo Requiem For A Dream!

Esta espiral de suspicacia se ha ido atenuando con la repentina congelación de mis publicaciones. Empecé a trabajar con más frecuencia, con lo cual, tenía menos ganas de actualizar mi blog; y es que tras pasar horas introduciendo los datos de jefillos arrogantes de pimes, lo último que me apetecía al llegar a casa, era pelear con mi moribundo portátil y mi conexión pre-bizantina.

Además, mi octogenaria vecina me veía cada mañana salir de casa trajeado y con corbata. Sus rasgos severos habían dejado sitio a una amable sonrisa. Probablemente pensaba que estaba en el buen camino. Incluso en una día de extrema conexión, intercambiamos unas palabras! Le comenté las partes no censuradas de mis viajes a Pamplona, San Sebastian, Sitges.

Toda esta actividad extramural me impidió publicar cosas. Aprovecho este día tranquilo y húmedo para hacerlo. Veamos mañana la reacción de mi querida vecina.

El Sugus y la nuez gótica

2010-05-24T14:18:00.003+02:00

- Mmmmm mírala, qué cuerpo más firme, qué majestuosidad, qué color más bronceado. Qué MILF por dios! A esta le hago yo hoy el trenecito chu-chú. Hola, qué tal?

- Bueno... todo lo veo marrón

- Vaya, como James B.

- No, no lo entiendo

- Na', déjalo. Estudias o trabajas?

- Espero

- WTF?! Y a qué esperas?

- A que me partan en dos y me coman

- ah... pero... alégrate mujer! Hace sol, la temperatura sube, las cáscaras caen jeje.

- Llevo años aquí, sentada, esperando el juicio final. Esperando el día en que algún invitado, para matar el gusanillo o para pasar el rato, me coja, me rompa por la mitad y me lleve a su repugnante y octogenaria boca.

- Estoooo... pues yo soy un Sugus de fresa. Soy alegre, espontáneo y fresco. Además tengo un pedazo...

- Te he preguntado algo?

- No

- Entonces déjame disfrutar de mi cita con el abismo

- Emmm vale yo sólo quería aprender a conocerte, ser amigos y arrimar la puntica. Pero ya veo que hoy no estás por la labor así que hablamos mañana.

- Hace años que la palabra "mañana" no tiene sentido

- mmmmm vale, joder qué personaje! Una emo-nuez!

Romuald, lève toi et marche!

2010-05-14T20:51:00.005+02:00

Robert. Guillaume? Non non!!! Toi t'as une tête à t'appeler Romuald. Oui, c'est bon ça. Ça colle parfaitement à cette cordillère d’acné qui délimite la frontière entre ton front et tes cheveux gras. Alors, ce numéro. Intéressant. Je vais tenter une série de chiffres sans répéter ceux-ci et en multipliant le premier par le suivant pour le diviser ensuite par la racine carré du nombre de pages de la Bible. Zut, ça me fait dix chiffres alors que les numéros espagnols en ont neuf ; le logiciel ne va pas accepter. On est le quatorze aujourd’hui ; un plus quatre… je supprime le cinquième. Check. Ton adresse maintenant. Mon coco t’as de la chance aujourd’hui ; hier j’ai vu un reportage sur les appartements de luxe à Barcelone. Une adresse dudit reportage m’est restée gravée dans ma mémoire : ce sera désormais la tienne. Une adresse mail à présent? Aller, celle la c’est pour les gars qui vont analyser les données. Ta nouvelle adresse sera : « romuald_m_letuning@caramail.fr ».

- Voici votre carte monsieur, bonne journée.
- Oh, merci jeune homme ; vous êtes bien efficace.

Bel inconnu au physique déflationniste, par le pouvoir que confère être steward aux inscriptions du Salon de la Construction de Barcelone 2010, j’insuffle vie à ton avatar : Romuald.

WTF?! Sera votre première réaction à la lecture du texte ci-dessus ; je comprends. J’aurais fait pareil. Petite explication : je travaille ces jours-ci au Salon de la Construction ; je reçois les clients avec une invitation qu’ils ont préalablement remplie à la main et réalise l’enregistrement. Passionnant, vrai ? Ce qui est plus fascinant, ce sont les monologues intérieurs qui m’envahissent lorsque qu’un client possède une écriture proche de l’Action Painting de Jackson Pollock. Tout l’art est dans l’interprétation. Dissimuler son horreur et faire croire que tout va pour le mieux. Que vous êtes en train de recopier soigneusement ses données alors qu’en réalité, vous vous adonnez à un exercice créatif de haute voltige. Les noms fusent, les chiffres dansent ; le tout sous les yeux satisfait du patron de la PME. Je ne remercierai jamais assez le bon Dieu – ou les architectes d’intérieurs – pour avoir dessiné des comptoirs assez profonds pour que le client ne puisse, en aucun cas, voir l’écran de mon ordinateur.

Il ne me reste plus qu’à prier pour qu’aucun de mes supérieurs ne comprenne le français ou atterrisse sur ce blog (ça m’étonnerais, ils sont surement trop occupés à la salle de sport à cultiver leur intelligence musculaire).

Las peras Del Olmo

2010-05-10T02:58:00.004+02:00

"Y sigo siendo el rey" McFlurry Oreo dixit

Doctor en Diplomácia

2010-05-09T00:16:00.006+02:00

Acabo de doctorarme en diplomacia. Siempre supe que era lo mío. Ya en el patio de recreo me dedicaba a separar a los niños que peleaban. Cuando dos amigos estaban mosqueados, les mentía contándoles que el otro le había defendido ante la profe, para que así se reconciliaran. En la cuna, no escupía las zanahorias que odiaba; las tragaba y esbozaba una ligera sonrisa. Me llamo David y mis apellidos son Políticamente y Correcto.

Hoy he presentado mi tesis doctoral y ya me pueden llamar "doctor". Llevo meses viviendo en casa del enemigo, en el epicentro del barcelonismo. Como lo dice Sting en la genial English Man In NewYork: "Soy un alien, un alien legal". Ninguna frase hubiese podido describir mejor como me he sentido esta noche. Era el gran día futbolero. El día en que se podía decidir la Liga; y yo, tal un kamikaze del imperio japonés, decidí adentrarme en un bar abarrotado de culés para presentar la prueba final.

El examen no podía empezar peor. Caminábamos por la calle, que ya había caído el primer gol de Messi. El Barça no podía ganar si el Madrid quería mantener la esperanza de llevarse la Liga. Entramos a un bar y ahí, sigue el calvario; otros dos goles ante un Sevilla apático. A mi alrededor, un fenómeno que nunca acabaré de entender: por qué un balón nos hace retroceder millones de años? por qué nos convertimos en cavernícolas en cuanto vemos unos tipos con medias agitarse? No voy a entrar en ese debate porque yo no soy la excepción. También soy un ser humano con su dosis de patetismo.

Un bar que emite fútbol - y un estadio - es el único lugar donde se toleran cantos racistas, xenófobos y homófobos entre otros. Sitios donde al contrario se le desea la muerte, una rotura de peroné, una gastroenteritis crónica o hasta la ablación de sus genitales.

Los minutos pasaban y yo resoplaba. Se metían conmigo, intentaban hacerme cantar en catalán y yo intentaba tragarme mi bilis y aguantaba estoicamente. La segunda parte llegó y con ella cesaron los cánticos; el Sevilla acababa de marcar dos goles y el Madrid le metía una paliza al Athletic. La tensión se mascaba en el bar. El miedo estaba conquistando cada ración de patatas bravas y yo apretaba mi Heineken hasta dañar mis dedicos.

Al final, no habría remontada sevillista y el Barça se acercaría aún más al título. Pero hay un título que yo ya tengo: Doctor en Diplomacia Balompédica. No sé qué salidas profesionales puede tener eso, pero por lo menos me permite ver un partido de fútbol esté donde esté.

ps: los cabreos de Valdés se merecen un post.

La Guerre Des Temps

2010-05-04T14:32:00.004+02:00

Je suis appuyé sur la fenêtre de ma chambre. Seule une fine vitre sépare mon épaule de la pluie printanière. Le son des goutes sur les arbres rafraîchit le tableau. Mon laptop émet l’élégante voix d’un speaker britannique avant que le jingle "BBC Radio Two" ne retentisse pour laisser place aux news. Entre mes mains, un thé Windsor Breakfast; sa fumée semble vouloir embrasser les goutes extérieurs, mais le verre l’en empêche. Si la Sagrada Familia ne pointait pas le bout de ses tours, j’aurais été persuadé d’être à Brighton.

pic: Gil Grimonster

En regardant le ciel gris et la pluie, je me souviens de l’anxiolytique pelouse de Preston Park, les montées à Seven Dials, les descentes vers le Seafront. Le craquement des planches du Pier me revient à l’esprit. C’est désormais officiel, la loi martiale est déclarée dans mon cerveau. Le passé lance une attaque napoléonienne contre le présent. Les hostilités commencent.

Cette rébellion de souvenirs est menée par les Lanes et son obscurité éclaboussée de sinistres lampadaires jaunes. Victoria’s Garden et le gémissement de la pelouse humide qui est écrasée pour une paire de Converses ; celles-ci achetées à Churchill Square pour £35. Une autre division de l’offensive de la mémoire est dirigée par Sidney Street et Kensington Garden. Ses magasins vintage, Dirty Harry à la tête, sont les fournisseurs de parfums et de tissus de l’armée.

C’est la guerre dans ma tête ; Barcelone est envahie par les troupes mélancoliques d’outre -Manche. Le Sainsbury et le, toujours surprenant, sourire de ses caissières accompagné de « Wanna ‘bag ? » ou « Have you got the Nectar Card ? ». Le mosaïque social de London Road : des adolescentes sortant du Somerfield avec un caddy plein de Pampers ; des étudiants à vélo avec leur sac-à-dos plein de pizzas du Iceland ; des Londoners se dirigeant vers la A23 dans leur Range Rover pour rentrer chez eux ; ou encore des Patchams attendant le double-deck qui les mènera là où même les corbeaux sont opprimés.

Cette armée est composée d’un escadron redoutable : les teenagers tout droit sortis de Boots et Topshop -pour maquillage et uniforme-. Quand le soleil se couche derrière Portsmouth, ils sortent de leur chambre pour foncer illico vers Oceana, équipés de Strongbow et d’autres mélanges nocifs.

Les B52 de la mémoire sont les pubs. Ces endroits appelés World’s End, King And Queen, Pav Tav, et dont le carburant fourni par Foster’s. Des lieux où on peu jouer au Scrabble, au billard, mettre en marche le Jukebox ou rencontrer des Brightonians de la Uni. On commence les soirées dans ces bunkers et on ne sait pas trop où cela peut finir. Peut-être à l’hôpital ; au oubliettes; ou dans une maison victorienne, affalés sur la moquette et assiégés par une horde de bouteilles de gin.

Le comité des sages de l’armée britannique est assez facilement repérable. Sur les marches des maisons de Grand Parade, ils se réunissent de jours comme de nuit pour débattre de la situation sur le front. Survêtement, Reeboks Classics, Carling à la main, ils sont un intéressant hybride entre hooligans et SDF.

Mais ce conflit armé ne serait possible sans l’infrastructure des Costa Café, du Pavilion Park; la logistique assurée par National Express; les rendez-vous à Clock-Tower ; l’arôme d’une Guiness devant SkySport; Seven Sisters; Marina; Hove.

Mais l’attaque la plus décisive, sera toujours celle portée par le Snoopers Paradise, cet antiquaire magique; Heist, le pub aux sofas ensorcelants ; les conversations de minuit avec le West Pier pour unique chandelier ou encore le maudit N25. Ce bus de nuit directement inspiré du Enola Gay; dont l'impertinence n'est assimilable qu'à Fat Man et les dégâts à Hiroshima.

Barcelona y mi metáfora kafkaiana

2010-05-03T17:33:00.007+02:00

Hace un año ya de aquél día negro para la afición Blanca. Un año del drama. Un año del evento que ni los Mayas habían predecido: 2 de mayo 2009. Doscientos años después del levantamiento de Madrid contra Napoleón, Piqué, Puyol, Messi y cia se levantaron contra la historia.

Me acuerdo de aquel día como si fuera ayer. Un sábado soleado en la costa sur del Reino Unido. Había conseguido negociar con mi jefe una fuga prematura del trabajo. A las ocho en punto fiché mi salida, a las ocho y tres minutos estaba sentado en el Pub más cercano para ver la batalla de Waterloo -obviamente, el Madrid era Francia-. Quiero dar las gracias a los desconocidos ingleses que me animaron en aquel bar y las Foster's que ahogaron mis penas.

Pero ese sufrimiento no es el tema de este post. Hoy quiero analizar como me ha cambiado el vivir en Barcelona; pasando de un pacífico aficionado al fútbol, a un retrasado hooligan.

Hace un año, me acuerdo que tenía conversaciones constructivas e interesantes sobre el arte balompédico - sí, es posible-. Fíjense hasta donde llegaba mi pacifismo y moderación, que para la final de la Champions del 2009 iba explícitamente con el Barça. No porque fuera un equipo español - ese argumento solo vale para los que nacieron antes de 1940- sino simplemente porque se lo merecían. Su juego impresionaba y me gustaba verlo. Me parecía entonces justo que lo ganaran todo. Y lo ganaron. Bravó. Aquel 27 de mayo 2009 seguía en Brighton, así que para no faltar a la tradición británica, decidí apostar en un Ladbrokes. La verdad es que fue una experiencia el entrar en uno de esos siniestros establecimientos. Aposté 5 libras por la victoria del FCB 2 - 1. Como anécdota, el Barça ganó 2 -0. Si Valdés llega a encajar un gol, hubiese ganado 55£. Victor, sé donde vives!

El caso, es que por aquellos tiempos, me guiaba el sentido común, el razonamiento y el amor por el arte - lo que hacía el Barça-. Pero desde entonces, me mudé a la ciudad Condal: lo que me ha cambiado por completo. El vivir rodeado del enemigo, de gente de mente obtusa, intolerantes, cegada por su fanatismo, me ha contaminado. Hoy, en 2010; me apunto a las Fanpage de Mourinho -ser que odiaba-; leo las crónicas de Tomas Roncero, Eduardo ~~Indra~~ Inda o Alfredo Relaño (la cúpula directiva del radicalismo merengue); veo partidos en streaming; me alegro de que un equipo italiano llegue a una final europea; hablo más de fútbol que de música; etc.

Dios qué me está pasando?! Vivir en Barcelona está perjudicando mi salud diplomática y cultural. Es grave doctor?

Pasión de Marías

2010-04-20T11:54:00.004+02:00

Si llego a saber que mi vida sentimental y creativa estaría regida por las Galletas María... pido que me empadronen en Fontaneda. Además es una localidad andorrana, con lo cual me ahorraría unos cuantos dolars en impuestos. Bueno, tampoco es que gane tanto como para evadir el fruto de mi sudor - y de mis ampollas -.

Está mañana he vivido otro drama. Otra vez los mismos actores; el triángulo amoroso de siempre: Galletas María, Café e Internet.
Estaba yo tranquilamente mojando las galletas en el café Hacendado y se me da por echarle un vistazo a LeSoir.be - diario belga-. No os voy a esconder mi preocupación por la ~~jodida~~ nube de cenizas. Tengo un viaje previsto a Bruselas y causaría en mí una gran... no, enorme frustración el no poder ir. Necesito una Grimbergen, pero ya!

Total, que empiezo a leer las evoluciones del Pedo de Björk a la vez que me tomo mi café. Mi atención está encerrada en el artículo. Ya ni parpadeo. Empino el codo de manera mecánica. El hombre ya es oficialmente capaz de hacer una cosa más simultáneamente. Antes unicamente sabía respirar y hacer otra cosa; ahora ya sabe tomarse café y leer. Habemus Evolucionus!!!

La conclusión del artículo es bastante alentadora: el espacio aéreo belga se ha vuelto a abrir y Tito Ryan (de Ryanair claro) volverá a funcionar a partir de mañana. Bien. Pero hay otra conclusión mucho más trágica. Estaba tan metido en el texto que al acabar este, miro mi taza... vacía, miro las galletas... todas presentes! Nooooooo me acabo de tomar mi café sin tocar las María! Qué va a ser de mí? Me perdonarán? Se suicidarán tirándose desde lo alto de la estantería? Y mi organismo? Cómo reaccionará? Qué harán mis moléculas sin su chute diario de endorfina?

Ya no sé qué temer más; mi falta de María o las cenizas de Björk!

Life's a bitch

2010-04-19T13:59:00.004+02:00

Français

Quand Mal Chance t'a choisi comme binôme, tu danseras même quand la musique s'arrêtera.

Elle est comme cette vieille tante au dentier instable et à l'odeur de patchouli qui, lors d'un mariage, t'a pris pour cible et ne te lâche plus. Tu as beau tenter d'esquiver son regard; tu as beau chercher une jolie femme d'honneur à qui faire la court, rien n'y fait. Tu finiras par te trémousser sur des mélodies grotesques. Tu imploreras le ciel pour qu'il fasse apparaitre la tarte des noces ou qu'il fatigue Mal Chance pour qu'elle aille se reposer sur une chaise.

C'est fou cette impuissance face à elle. C'est comme un tremblement de terre; on ne peut que croiser les doigts et espérer que ça ne dure pas trop longtemps.
La vie est un banquet de mariage permanent. On met notre plus beau costume et on espère être assis à côté de Bonne Chance, notre jeune et jolie cousine. Mais notre tante nous guète, elle rode et peut toujours apparaitre pour te faire danser la lambada.

Español

Cuando Mala Suerte te ha elegido como pareja de baile, bailarás aunque la música se pare.

Es como esa pariente lejana, vieja, de dentadura insegura y olor a pachulí. La que en las bodas, te saca a bailar. Ya puedes intentar esquivar sus miradas, hacerte la avioneta o buscar desesperadamente alguna hermosa dama de honor... nada. No hay nada que puedas hacer. Si tu juvenil percha se le ha metido entre ceja y ceja, acabarás meneandote al ritmo de King África. Implorarás el cielo para que haga aparecer la tarta o que haga estallar la artrosis de tu horrenda parienta.

Es increíble tu impotencia ante ella. Es como un terremoto; solo te queda cruzar los dedos y rezar para que sea breve.
La vida es un banquete de boda. Sales de casa hecho un galán, traje, afeitado... hasta engominado. Rezaste durante la noche para estar sentado al lado de Buena Suerte, tu joven y atractiva prima (lejanísima claro, no quiero fomentar el incesto). Pero tu repelente parienta y sus hombreras están al acecho; vigilándote para, a la más mínima, lanzarse y arrastraste a hacer la conga.

Je suis mort ce matin

2010-04-16T12:33:00.004+02:00

Ce matin, j'ai connu le non-moment. Ce vide qui existe entre la vie et la mort. Ce tunnel qui vous aspire vers un trou noir.

Je m'apprêtais à entrer dans ma douche en sifflotant Thick As Thieves de Kasabian. J'avais ouvert l'eau et attendais quelques secondes; l'eau chaude tarde à monter dans ce genre d'anciens immeubles du centre de Barcelone. Comme d'habitude, je lance un jet contre mon genou droit, thermomètre officiel de la cour depuis 1991. Celui-ci m'annonce que la température est idéale. Je me lance.

Au moment où mon pied entre en contact avec le plateau de la douche, le savon qui me regarde droit dans les yeux pose sa main sur le projecteur de diapositive et appuie sur ON. Mon 43 glisse comme une patineuse ukrainienne; sur le carrelage de la salle de bain, je vois les diapos de ma vie passer à bride abattue. Ce dixième de seconde, je sens mon corps se durcir comme s'il était frappé par la foudre; tous mes muscles se contractent de peur, ils sentent que je suis sur le point de traverser la porte des étoiles. Mes poumons aspirent un grand coup pour rester figés, à l'image d'une chanteuse d'opéra qui monte dans les aigus et est incapable de redescendre. Je me sens transporté sur les eaux du Styx en jet-ski, à vitesse grand V vers l'enfer. Mes yeux s'ouvrent grands, comme s'ouvre la terre sous mes pieds, pour me fournir ma nouvelle demeure six feet under.

This is the end mes amis. Qui aurait pensé qu'un fan de Jim Morrison finirait comme Claude François?

Hola, soy... Jordi Hurtado

2010-04-12T17:28:00.003+02:00

Hace unos días, me encontré con Jordi Hurtado en los baños de la Razzmatazz. Mientras nos secábamos las manos, aproveché para hacerle una breve entrevista a este dinosaurio televisivo.

- NOMBRE : “Jordi.”
- APELLIDO : “Hurtado.”
- SEXO : “Cyborg.”
- CIUDAD : “San Feliú de Llobregat.”
- ESTATURA: “Equivalente a mi coeficiente intelectual.”
- PESO : “Equivalente a 18 tomos de la enciclopedia Espasa.”
- EDAD: “Se sigue investigando.”
- PROFESIÓN : “Presentador.”
- ME GUSTA : “Buscar errores en el diccionario de la RAE y los Sugus de naranja.”
- SI PUDIERAS CONOCER A UNA PERSONA, VIVA O MUERTA : “Enjuto Mojamuto.”
- HOBBIES DEL FIN DE SEMANA : “Alimentar la Wikipedia.”
- LUGAR PARA SALIR DE FIESTA : “Algún festival de física cuántica.”
- MARCA DE ROPA FAVORITA : “Para la parte de arriba, Emilio Tucci. Para lo demás, la verdad es que me gusta ir sueltecito.”
- CANCIÓN FAVORITA : “La Raza, de Tito MC. Es que hace un tiempo, me ha dado por el rap.”
- REVISTA FAVORITA : “Muy Interesante.”
- LIBRO FAVORITO: ““Botoxless” de Mickey Rourk.”
- NUMERO FAVORITO : “3000, los programas a los que llegaremos el lunes.”
- DICHO FAVORITO : “Más sabe el diablo por viejo que por diablo”
- ALGÚN AMOR ESCONDIDO ? “mmmm aiii no sé si… aiii emmm… qué diablos; Pilar Vázquez siempre ha despertado algo en lo más profundo de mis circuitos. Pero que esto quede en OFF eeeh.”
- QUIEN CREES QUE TE PUEDE AMAR EN SECRETO ? “Yo creo que Juanjo Cardenal siente algo por mí. No es que no me interese; me gusta su pelo canoso y su voz viril. Pero mi corazón de titanio ya está ocupado. Por cierto, quieres un titular para tu entrevista? Aquí tienes a Juanjo Cardenal al descubierto.” [Jordi me enseña una foto sacada de su cartera]
- AMIGOS EN LA RED : “Últimamente soy más de Chatroulette. Me gustan sus sorpresas.”
- TU ACTUAL MAYOR PREOCUPACIÓN: “Qué ponerme para la gala aniversario del programa que tendrá lugar en el Gula Gula de Madrid. Aiiiiii qué dilema! Es que no quiero levantar pasiones.”
- DE LO QUE MÁS TE ENORGULLECES: “De aguantar trece años en La2, en la sobre mesa y con preguntas imposible. Los Mayas ya predijeron cuando cancelarían el programa, pero no lo desvelaré para no atormentar aún más la situación geopolítica actual. “
- SI FUERAS UNA FLOR : “No sé… mmm una de plástico supongo, que nunca muere, un fake!”
- SI FUERAS UN ANIMAL: “Alguno disecado imagino.”
- CUANTAS VECES AL DÍA TE MIRAS EN EL ESPEJO? “Aiiiii qué preguntas! Te podría dar yo clases si quieres.”
- EN QUÉ PIENSAS ANTES DE DORMIRTE ? “No quieres las clases? De verdad? No es que las necesites pero mal, no te vendrían tampoco.”
- ARDE TU HABITACIÓN, QUÉ ES LO PRIMERO QUE TE LLEVAS ? “http, mi hámster.”
- POR QUÉ EL ARMARIO ESTÁ TRISTE ? “emmmm paso.”
- TU PRINCIPAL VIRTUD : “Ser un robot no está mal la verdad, no me quejo.”
- SUELES RAJAR A LA ESPALDA DE LOS DEMÁS ? “Soy Jordi Hurtado, puedo hacerlo a la cara.”
- LO QUE MÁS MIEDO TE DA : “la reforma de RTVE.”
- LO QUE MÁS VECES REPITES : ““Bienvenidos a Saber Y Ganar”, casi 3000 veces, casi ná.”
- CUANTOS HIJOS TE GUSTARÍA TENER EN EL FUTURO ? “Que te he dicho que de cintura para abajo soy todo chapa y tornillos.”
- QUÉ ES LO PRIMERO EN LO QUE PIENSAS POR LAS MAÑANAS? “Qué pasa si coloco una tostada untada sobre la espalda de mi gato y los tiro por la ventana? “
- DUERMES CON ALGÚN PELUCHE ? “sí, con una réplica de Yogi.”
- QUÉ TATUAJE TE HARÍAS Y DONDE ? ”mmmm empezamos con las preguntas picantonas eeeh. Pues siempre me gustó el número PI que lleva Juanjo Cardenal en la zona baja de su espalda.”
- QUÉ PODEMOS ENCONTRAR EN LAS PAREDES DE TU HABITACIÓN ? “Certificados, diplomas, y un poster de Tom Selleck.”
- QUÉ PODEMOS ENCONTRAR BAJO TU CAMA ? “Revistas de National Geografic.”
- YA TE HAS BAÑADO A MEDIANOCHE ? “Sí, pero por razones científicas.”
- TU PEOR PROFE : “Ramón Massiá, uno profe de la facultad que no soportaba mis preguntas incesantes. “
- QUIÉN ES TU PARECIDO RAZONABLE? “Una mezcla entre Jude Law y Smithers.”
- LA PRIMERA COSA QUE HACE DESPUES DEL TRABAJO: “después del trabajo? Qué quieres decir? “
- ZURDO, DIESTRO O AMBIDEXTRO ? “soy capaz de pasar las fichas con las preguntas con ambas manos.”
- CON CUANTOS DEDOS TECLEAS ? “tengo un sistema que funciona con la mente.”
- UN FANTASÍA ? “Aiiii Pilar Vázquez”
- DEPORTE FAVORITO : “Sudokus.”

Y así me dejó, con miles de preguntas surgiendo. Como apareció, se fue. Peculiar ser, tan entrañable como misterioso. Mi curiosidad aumentó de manera exponencial al verle moverse sobre la pista de baile. Asombroso! Esperemos que celebre otros 3000. Gracias y enhorabuena, al que más hizo por la cultura general en este país.

Mi tensa relación con una tostada

2010-04-09T17:07:00.002+02:00

Nuestro affaire empezó hace un par de semanas.

En mi último día de trabajo en la Feria Alimentaria de Barcelona, dos botes de mermelada acabaron en mis hambrientos brazos. Me miraron con sus ojitos húmedos, suplicando amnistía. Su destino era la despensa de una señora mayor o la fría humedad de un contenedor. Los adopté; aún sin saber como darles salida.
Por aquel entonces, vivía un romance de larga duración con las galletas María. Todas las mañanas, me despertaban empapadas de café. Su ablandada textura se deshacía en mi boca en un amalgama de sabores exóticos. Aquella relación estaba hecha para durar.

Pero llegaron los botes de melocotón y fresa a mi cocina. Ellos me presentaron unas amigas suyas; ya había oído hablar de ellas pero sin más. Las veía un tanto arrogantes, con su bronceado color, la firmeza joven de su cutis y su perfume soleado. Se llamaban Tostadas.

Una tarde, aparecieron en mi estantería, procedentes del Mercadona. Las tímidas Galletas María dieron un paso atrás, impresionadas por la percha de las nuevas inquilinas. Tuve una conversación en serio con María. Con el mayor tacto posible, intenté hacerle entender que nuestra relación necesitaba un descanso; un intermedio para arrancar luego con más fuerza. Le expuse que era muy joven para encadenarme con una vida monótona, que me quedaba mucho mundo por recorrer. Suspiró que lo entendía y se fue cabizbaja hacia el fondo del armario.

A la mañana siguiente, me declaré a las Tostadas. Todo parecía genial. Todo era frescura, vitalidad. Un nuevo comienzo. La fusión entre la mermelada y los crujientes discos de levadura parecían haberme cambiado la vida. Las nubes parecían baneadas de nuestro cielo; los ángeles tenían la pista de aterrizaje libre todas las mañanas en Paseo San Juan.

Los primeros días, me cegó la excitación de lo nuevo; el frenesí del descubrimiento. Aquello no me dejó ver detalles que con el tiempo se fueron convirtiendo en tachaduras sobre un DaVinci. Mi primera decepción fue al ver que la primera y la última del paquete, siempre estaban destruidas. Me quedaban enteras tres de cada paquete. Otro conflicto en nuestra relación fue cuando se partían al untarlas. Eran muy débiles y por veces no aguantaban el peso de la mermelada. En ese momento aparecieron mis primeras injurias. Paciencia. Porque dentro de lo que cabía, eso pasaba en la cocina.

Los problemas reales surgieron una vez en mi habitación, durante mi sesión de prensa cotidiana. Primero empezaron a partirse cuando ya habían iniciado el vuelo hacia mi cavidad bucal. El resultado eran migajas por todas partes y lo peor, manchas de mermelada sobre mi pijama Bob Esponja. En aquel momento, le impuse un ultimátum. Nada. Entró por un lado de la tostada y salió por el otro.
La mañana siguiente sería el momento de la gran crisis. Estaba yo absorbiendo un artículo sobre el acuerdo de desnuclearización entre USA y Rusia cuando me interrumpe un PLOF. Bajo la mirada. En mi mano, una décima parte de la tostada sabor fresa. Busco detenidamente por la mesa donde puede estar el otro 90%, nada. Nothing. No hay tostada en la costa. Había mirado por todas partes salvo en una... en la taza que tenía bajo la barbilla. Cual fue mi horror al ver la parte virgen de la tostada chapuzando felizmente en mi taza Ikea. Noooooooo. Dramón! Sacrilegio!!!! Ahora entiendo la estabilidad de mi relación con las Galletas María. Ellas pueden nadar en mi café sin alterar su perfección dual.

No sé qué hacer ahora. No sé como reaccionarán las Galletas María al verme volver. Espero que me perdonen y que podamos retomar nuestro idilio matutino.

Malade mais ne veut pas guérir

2010-04-07T19:49:00.004+02:00

Une fois n'est pas coutume, je vais me servir sur mon blog de l'outil le plus utilisé en journalisme : le copier-coller. Je n'en suis pas fan de part son manque de valeur ajoutée et sa stérilité; mais ici, la pertinence du texte en vaut la peine. Le diagnostique judicieux d'une maladie qui semble incurable.

Page 69 du livre intitulé "Au Secours, Pardon" de Fréderic Beigbeder. Le titre n'a pas l'air innocent non plus. Du moins, pas à mes yeux. Un cri de détresse suivi d'une excuse. Comme si, finalement, on était content de souffrir sa maladie; comme si on l'avait apprivoisé. On se plains pour après rejeter tout remède. On hurle de douleur mais on refuse d'aller voir un toubib.

"La beauté russe n'est pas seulement littéraire ou sylvestre : elle est avant tout féminine. [...] Les filles russes ont une manière de baisser les paupières comme des enfants pris en faute; on dirait qu'elles se retiennent de pleurer, comme si leurs yeux turquoise étouffaient des sanglots venus du froid polaire, d'un malheur éternel, d'un viol parental dans la datcha familiale, d'une assiette vide au fond de l'hiver, d'un noël sans cadeaux où l'on a pas le droit de se plaindre parce que sinon le père sera transféré au camp de Krasnoïarsk, d'un menteur qui est parti sans dire "da svidania" [au revoir], et leurs joues de tsarines attirent la caresse comme des seins, pourtant elles ne tremblent jamais, même par moins vingt degrés, elles se lèchent les dents et ne détournent pas les yeux, tout juste distingue-t-on une rosée calculée qui perle sur leurs lèvres, comme une prière ou un défi. Ce sont des fleurs penchées sur la faiblesse de l'homme, qui les excusent et les manipulent, écartent les doigts dans leur cheveux, et même leur sueur sent bon, et n'importe quel homme devient un pantin entre leurs mains pâles qui flottent dans les airs comme des ailes de cygne."

Merci à toi de m'avoir offert ce livre. Quoique, je ne sais pas si te remercier ou te blâmer. Chaque page c'est un fifty-fifty d'émotions. Un mélange de doux souvenirs et d'aigreur qui trouve sa source dans la réalité. Mais comme tout être humain est, dans le fond, un peu masochiste, il ne me reste plus qu'à te remercier. Mais ce qui m'énerve le plus, c'est de me dire à chaque page tournée, que je me rapproche de la fin. Ce dont je suis certain, c'est que je garderai toujours ce bouquin avec moi pour me délecter mille et une fois avec les descriptions de paysages, d'ambiances et de tsarines.

Merci n°3

Marzo y sus peripecias

2010-04-05T14:46:00.004+02:00

"Revolución gabacha? Pero esto qué es?! Dos artículos seguidos en francés, traidor, bastardo, Judas! Eres el Luis Figo de la red, el Ramoncín de la web 2.0. Eres la tormenta que te pilla tomando el sol en la playa, la abuela que le confiesa a cada uno de sus nietos "eres mi preferido". Hola, qué desea?"

Así fue como me recibió ayer una dependienta del Burger King. Tras pedirle un Doble Whopper, con el cuidado de no insertar algún error lingüístico - no vaya a ser que de un porrazo con la tableta roja que agarraba encarnizadamente - le expliqué de manera muy diplomática que mis anteriores posts no pintaban nada en español. Le prometí que el siguiente sería en la lengua de ~~Cervantes~~ Paquirrín y que se lo dedicaría. Va por ti, María Dolores. Por tus rizos colorados y tu acento con sabor a ron.

La verdad es que podría hablar de bastantes asuntos; otra cosa, es que les interese a los que se pierden por este cutre-blog.

Podría hablar de Las Fallas. Más de dos años después de mi experiencia valenciana, por fin he podido vivir aquella fiesta. Fiesta... la palabra se queda corta. A la tercera intentona fue la vencida. La verdad es que hubiera sido para quemarme en lo alto de la Torre Agbar si no hubiese ido este año. Lo tenía todo: sofá donde hacer algo que se aparentaba a lo que llamamos "dormir" (gracies Manu); conocidos; un poso de euros en La Caixa y un Alsa que en cuatro horas me haría viajar dos años atrás.
Y bien, grande experiencia. Ya puedo tachar una linea de mis "cosas por hacer antes de palmar". Dormir era lo de menos, cuidar mi estómago también. Los tímpanos, ya los tenía curtidos en mil festivales y conciertos, pero las Mascletades acabaron con ellos. De noche, aún me susurran "dile adiós a la dulce sensación de silencio, lo que te queda de vida, lo pasarás con este estridente pitido". Ver las Fallas quemar fue una bella metáfora: se puede destruir el trabajo de una vida en un par de minutos. Y los castillos de fuegos... lo malo es que ahora, cualquiera que vea me parecerá mísero y cicatero.

Pero también podría hablar de lo que vino horas más tarde. El cansancio y la mala vida valenciana empezaban a pasar factura cuando el despertador destripó mis sueños a las 7am, el lunes. Había que darle euros a La Caixa, había que currar. Pues ahí estaba yo, medio zombi en la Fira de Barcelona y atendiendo a visitantes de la Alimentaria 2010. Eso sí, de traje y afeitado. Fueron cuatro días muy, pero que muy largos, donde descubrí el significado de las palabras Taylorismo y Saqueo.

Taylorismo. Durante diez horas seguidas repetir una y otra vez "Para las invitaciones, allí al fondo"; "Para las nuevas acreditaciones, aquí mismo"; "Prensa? baje las escaleras y a mano derecha". Lo bueno de repetir tantas veces, es que llega un momento, y por hacer la cosa más amena, le das un toque coreográfico a tus indicaciones. Empiezas a hacer gestos como los de las azafatas de vuelo; todo con elegancia y gracia. Sobre todo cuando vienen a preguntarte uno detrás de otro. Esa repetición incesante también me permitió hacer mis primeros pinitos en catalán "Acreditació? aqui mateix". Voy a pedir cambio de nombre! Daví Guerrá Martí. Diosss este año me hago Laportista!

Saqueo. Hasta entonces, relacionaba esa palabra con miseria, terremotos, caos, anarquía, etc. Hoy, la relaciono con Salón Alimentaria 2010. Último día, los exponentes reparten lo que les ha sobrado. El suelo tiembla, los líquidos vibran y los cristales se resquebrajan. Llega la manada de señoras con maletas vacías, dispuestas a acabar con todo alimento en un radio de cinco kilómetros. Se lanzan como buitres en cuanto una azafata hace mueca de ofrecer algo. Esta apenas puede sacar su brazo de una bolsa, que ya las marujas saltan como si les fuera la vida en aquel bote de mermelada.

Bueno, llegados a este punto, mi formación periodística (?) me obliga a una rectificación. La ética podrá conmigo. Aquella manada no estaba formada exclusivamente de señoras... un servidor estaba dentro. Con mis bravos compañeros de trabajo, también nos lanzamos en busca de El Dorado. El Santo Grial para nosotros era una pata de Jabugo o algún Gran Reserva. Al final nada. Helados, sopas, productos Bio, mermelada, bebidas de todo tipo, golosinas, etc. Lo único que nos dejamos allí fue la vergüenza - algo de sobriedad también -.

En fin, más o menos esta ha sido mi vida últimamente. Los grandes desafíos del futuro? Seguir encontrando combinaciones comestibles para todo el Caldo Aneto (se merecen algo de publi) que acumulo en mi estantería del Eixample. Life is getting harder.

EP n°13: Roman de la Décadence

2010-03-30T00:54:00.005+02:00

Roman of the Decadence (1847 - Louvre)

Je veux des réveils quand le soir tombe, sur un matelas à même la moquette. Enroulés dans un drap comme un nain vert dans un cendrier, je veux que nos yeux rouge soient les témoins de notre survie. Je veux comme horizon, un champ de bataille. Des bouteilles vides, des verres couchés. Je veux que les aiguilles de nos montres deviennent superflues; que nos veines tracent le chemin à suivre par l'alêne. Je veux te voir blanche, le regard stérile, le maquillage ruisselant.

Je veux que nos mouvements, lents et approximatifs, soient le reflet d'une nuit brune. Ensemble, je veux que nous nous perdions dans le labyrinthe de la décadence. Je veux jouer avec le feux, je veux me bruler. Je veux danser avec toi jusqu'à la fin de notre monde. Je veux briser les vases qui nous cloisonnent. Je veux que les cuillères nous aident à creuser le tunnel de notre évasion.

Je veux entendre des batteries dévaler les escaliers; des cordes lâcher; des nuques se déboiter. Je veux que ta sueur vienne percuter mes lèvres, tes cheveux fouetter mes joues. Je veux des yeux saignants, des yeux perforés, une peau massacrée. Je veux des rails nous menant à une voie de garage. Je veux perdre le fil, perdre pied, perdre ma page. Je veux que tu déchires des chapitres entiers de mon livre, que tu craches sur la couverture.

Je veux trembler en journée, être possédé la nuit. Je veux appuyer sur l'accélérateur mais ne jamais toucher le volant. Je veux te voir jouer avec le frein à main, les yeux dans les miens. Je veux que sous ton fedora, tes pupilles dilatées m'en proposent un dernier pendant que tu joues des accords du Velvet. Je veux me faire désirer, je veux succomber. Je veux que, de la main, nous voyagions assis sur ce sol parsemé de vice.

Je veux que le matin nous nous sentions seuls; les Adam et Ève de notre monde imaginaire. Je veux gommer les différences entre le réel et le rêve. Je te veux, toi et ton poison; toi et ta damnation; et que notre fin soit oubliée de tous.

Quand le porno empoigne la plume

2010-03-15T19:26:00.007+01:00

Oksana, actrice X. Vous l'avez sans doute épié en VHS; lorgné sur le plateau de Cauet; décrypté sur Canal et/ou épluché les magazines planqués sous le matelas de votre cousin. Mais vous avez aussi pu la lire. Car oui, comme vous le savez déjà peut-être -pour les rats de biblio les plus désespérés- Oksana a déjà publié un roman: "Cathédrales de Brumes", co-écrit avec Gil Prou et publié en septembre 2009. Mais on dirait que la petite y a pris gout. La revoilà donc, plus intellectuelle que jamais pour le lancement de sa deuxième œuvre. Un "thriller écologique", à nouveau en collaboration avec Gil Prou, intitulé "Katharsis". Voici la critique de Psychovision:

[Oksana et Gil Prou] nous offrent ici un nouveau chef-d’œuvre, un livre à lire absolument de par sa thématique et de par la façon toute intelligente et passionnante que les deux auteurs ont d’aborder les thèmes ici présentés et pourtant maintes fois rabâchés : la planète et son mal-être! Attention ce livre fait mal, très mal!

Il faut bien sur préciser qu'il s'agit ici d'un site spécialisé dans le fantastique et la science-fiction, ce qui relativise quelque peu la crédibilité de leur analyse. C'est pas l'académie du Goncourt quoi. Enfin, j'imagine que pour le public de ce genre de site, l'idée de voir une personnalité de ce calibre s'immiscer dans son monde doit sans doute faire dresser leur... esprit critique.

Je suis actuellement sur le point de finir "Le Musée de l'Innocence" d'Orhan Pamuk (Prix Nobel de littérature). Une fois bouclé, je poursuivrai avec 1984 d'Orwell. J'avoue avoir hésité dans le choix de mon prochain bouquin, hésitant grandement avec Katharsis. Mais quand j'ai admiré la vidéo de présentation du livre, parue sur le site de l'Observateur Valenciennois... que dire. Le choix était un peu moins draconien. Le génie orwelien ou la fraicheur lyrique oksanienne?

Avec des perles du style: "Si cet ultimatum n'est pas respecté au bout de dix jours, paradoxalement à ça, ils feront sauter la planète" ou encore "qui posent un ultimatum pour sauver l'esclavage des gens qui ne peuvent plus avoir accès à l'eau". Oksana est au sommet de l'art de la vente. Que ce soit la première ou la seconde partie, la vidéo est un festival. Cette vidéo devrait être un annexe de tout MBA en Marketing. D'après elle, c'est son côté provoc' qui la pousse vers la littérature... Rimbaud et Wilde n'ont qu'à bien se tenir. By the way, c'est avec ce genre de clip que la contre-plongée prend toute sa valeur.

Heureusement, elle n'arrête pas le X. Non pas qu'il s'agirait d'une perte pour l'industrie mais ça nous assure au moins une "activité littéraire" réduite. Pour le bien de Kleenex et de la littérature universelle... que la pornographie ne s'éteigne jamais!

Filosofía en el Lidl?

2010-03-12T14:36:00.007+01:00

Las puertas del Lidl cada vez se abren más tarde

Esto qué es? Una metáfora para denunciar el estado del mercado laboral? Donde cada vez se contrata menos, se prefiere exprimir hasta la última gota de sudor de un empleado, antes que irse a por alguien en infojobs?

Una metáfora para denunciar la política de inmigración de la Unión Europea? Donde cada vez se ponen más trabas a la acogidas de trabajadores; donde cada vez se cierran más las puertas para los que no forman parte de este moderno (en el sentido peyorativo de la palabra) club de 27 encorbatados?

Una metáfora para la historia de un romance tormentoso? En la que el Lidl resulta ser el corazón de una chica. Ese corazón está empobrecido por las miserias, se siente triste, temeroso de que lo atraquen. Por eso es tan reticente a la idea de abrir sus puertas a un desconocido. Pero ese desconocido no cesa en su empeño de poder hacer sus compras dentro; porque su amor es puro y sincero. Insiste, pero las puertas difícilmente se abren.

Pues no. "Las puertas del Lidl cada vez se abren más tarde" fue la reflexión que me he hecho hoy al salir del supermercado. Caminaba yo decidido hacia el pórtico automático cuando mis ojos apercibían - no sin algo de pánico- que este permanecía cerrado según me iba acercando. Mi inercia ya no se podía parar. El choque iba a ser frontal e irrisorio. Hice ademán de pararme cuando de repente... Sésamo se abrió. El peso de la humillación alzó el vuelo y me dejó libre, caminando feliz con mis bolsas llenas de productos baratos.

Eso sí, cada vez se abren más tarde. Un día, el impacto será ineludible. Ese día, el bar de enfrente se tomará una tapa de risa a mi costa. La tierra no me tragará y quedaré como el Madrid en octavos... ridículo.

Facebook is 2012!

2010-03-09T23:42:00.005+01:00

Español

« Cuando voy por la calle, ya no veo personas, veo grupos Facebook ». Claramente, he subestimado esta frase cuando la he leído por la mañana.

Como su originalidad lo indica, es un grupo Facebook. Cuando lo he leído, nada espectacular. Una breve sonrisa acompañada de un sincero y espontáneo “ostia, es verdad!”. Vamos, que ni me he partido de risa ni me he quedado picueto. Lo asombroso vendría más tarde.

El sol se estaba poniendo paulatinamente sobre Barcelona cuando me dirigía a casa. Vagaba por Via Laietana y estaba a punto de pasar delante del Starbucks. Como siempre, eché un vistazo adentro; pero este vistazo me paralizó por completo. Acababa de fijar la mirada en una chica sentada en un sofá tras la vitrina. Esta era el paradigma de la clientela de este tipo de coffee shops. Arquetipo de la moderna de base. Leggings, camisa de cuadros, Wayfarer de visión y pose intelectual. Fingía estar leyendo no sé qué libro super guay. Obviamente, el Starbucks estaba abarrotado y el ruido de las tazas y los gritos de los pre-adolescentes llegaban hasta mí, al otro lado de los ventanales. Lo que me impactó, no fue la rubia en cuestión, sino la fulgurante reacción de mi cerebro. Qué clase de alimento virtual le habré dado para que en una décima de segundo me soltara “Modernas que van al Starbucks en busca de paz para sus viajes introspectivos”. No daba crédito! Mi mente acababa de crear un grupo Facebook antes de que realizara que la rubia era rubia.

Durante mi caminata de vuelta a casa, me pasé el rato preguntándome hasta donde llegaría el poder de las redes sociales. Por ahora, los seres humanos se han convertido en grupos de Facebook; pero me temo que esto sólo sea el principio y que un día, todos nos convertiremos en... SEÑORAS!

Français

"Quand je marche en rue, je ne vois plus des personnes mes des groupes Facebook". J'ai sous-estimé cette phrase quand je l'ai lue ce matin.

Il s'agit, comme son originalité l'indique, d'un groupe Facebook. À sa lecture, rien de bien particulier si ce n'est un bref sourire accompagné d'un sincère: "à fond!". Autant dire que je n'ai ni renversé mon café de l'explosion de rire ni fait tomber mon biscuit dans ma tasse de café à cause de ma stupeur. Le choc viendrait plus tard dans la journée.

Le soleil se couchait doucement sur Barcelone quand je décidai de rentrer à la maison. Je vagabondais sur Via Laietana et m'approchais d'un Starbucks. Comme d'habitude, je jetai un coup d'œil à l'intérieur; mais ce coup d'œil me paralysa! Je venais de fixer mon regard sur une fille derrière la vitrine. Celle-ci était la définition même de la cliente modèle de ce coffee shop. Archétype de la bobo de base, elle faisait mine de s'isoler du monde pour lire un livre -sans doute un Dostoievski, parce que "ça le fait"-. Bien entendu, le Starbucks était bondé et le bruit de tasses et des jeunes pré-pubères traversait les baies vitrées. Mais ce qui me marqua, ne fut pas la blonde mais la réaction fulgurante de mon cerveau. Quelle alimentation virtuelle lui ai-je fourni pour qu'en un dixième de seconde il me ponde "Si toi aussi t'en as marre des bobos qui jouent les nihilistes indigent dans un Starbucks avec leur iPhone sur la table". Je n'en revins pas. Mes méninges avaient créé un groupe Facebook avant même d'avoir pu examiner la scène.

Sur le chemin du retour, je passai mon temps à me demander jusqu'où irait l'impact des réseaux sociaux. Pour l'instant, les êtres humains sont déjà devenus des groupes Facebook; mais j'ai bien peur que ce ne soit que le prélude de... 2012?

The man and his moustache

2010-03-07T21:50:00.002+01:00

Français

Voici une histoire d'amour dont la brièveté alimenta son intensité. L'histoire d'un homme qui, l'espace de douze heures, vécut une relation torride avec sa pilosité faciale. Leurs chemins se croisèrent pour la première fois un soir, dans la salle de bain. Lui était prèt et décidé à en finir avec sa barbe de trois jours, entretien professionnel en vue. La mousse, la lame, le point ferme, tout était préparé pour la solution finale. Mais quand il la regarda, sont cœur se liquéfia. La solitude de la moustache, qui cherche désespérément son dernier rempart dans la vallée séparant nez et lèvre supérieure, le fit craquer. Elle ferma les yeux, serra les dents voyant le Mach3 arriver.

Tout ce qu'elle sentit fut de la fraicheur. L'homme au regard noir venait de l'arroser et la gracier. Il lui jura amour éternel et partirent tous deux, des papillons dans le ventre, le bonheur dans les yeux. Ils passèrent la nuit ensemble à se murmurer des mots doux, à débattre le nom de leurs futurs enfants, à profiter du gout sucré d'un amour nouveau né.
Mais au réveil, le miroir cristallisa le sucre et le brisa en mille morceaux. Lui, faillit perdre connaissance en visionnant son reflet. Sa respiration se coupa. Un frisson remonta chacune de ses vertèbres. Il devint pâle. Cette blancheur mit encore plus en évidence sa muse d'une nuit. Celle-ci se réveilla et prise de panique, supplia son amant de ne pas commettre l'irréparable. Mais lui n'avait qu'une obsession, se défaire de sa moustache qu'il trouvait maintenant hideuse. C'est pied nu et l'haleine matinale qu'il se planta dans la salle de bain. La main tremblante, le geste douteux, les yeux en larmes... il tranche. Il décapite son amour nocturne. C'est ainsi que finit cet love affair entre un homme et sa moustache.

Español

Esta es une historia de amor en la que su brevedad alimentó su intensidad. La historia de un hombre quien, por unas horas, vivió un apasionado romance con su vellosidad facial. Sus caminos se cruzaron por primera vez una noche, en el cuarto de baño. Él estaba decidido a acabar con su barba de tres días. Espuma, cuchilla, el puño firme; todo estaba listo para la solución final. Pero al mirarla, su corazón se derritió. La soledad del bigote que busca refugio en el valle que separa la nariz y el labio superior, le hechizó. Ella cerró los ojos y apretó los dientes. Llegaba el Mach3.

Todo lo que sintió, fue frescura. El hombre con mirada negra acababa de aclararla con agua y de paso, indultarla. Le juró amor eterno y los dos se fueron felices. Pasaron la noche juntos susurrandose palabras de amor al oído, haciendo juegos de enamorados, disfrutando del romance recién nacido.
Pero por la mañana, todo cambió. El espejo hizo pedazos lo que sus corazones habían construido. Él, casi pierde el conocimiento al ver su reflejo. Su respiración se suspendió; un escalofrió recorrió cada centímetro de su cuerpo. La palidez conquistó su cara. La blancura de su cara ponía más en evidencia su última musa. Esta se despertó en pánico suplicándole que no cometiera ninguna locura. Pero él solo tenía una obsesión, deshacerse de su bigote que ahora le resultaba espantoso. Aún descalzo y con el aliento a despertar, se plantó en el cuarto de baño. La mano temblorosa, el gesto dubitativo, los ojos húmedos... ZAS. Decapita su amor nocturno. Así es como acaba este curiosa historia de amor entre un hombre y su bigote.

Miss Brighton

2010-03-06T18:15:00.004+01:00

Brighton te da una vez que la dejas

Así de cruel es la implacable Albion
Y ya es demasiado tarde cuando lo realizas

Esa es la experiencia que ha vivido Miss Brighton. Hace un par de meses, abandonó la ciudad costera para seguir descubriendo mundo. Su estancia en Sussex fue cuanto menos tormentosa. Llena de altos y bajos pero como siempre, el tiempo convierte el vaso medio vacío en su contrario.

Sentada en un banco del parque de su actual ciudad, mira a su alrededor con el sabor agridulce de la melancolía. Echa de menos el verde relajante de Preston Park en primavera; el amable y soleado invierno; el húmedo y abarrotado verano. Las subidas a Seven Dials, las bajadas al Seafront. Recuerda con nostalgia el crujir de las tablas del Pier, su olor a fish&chips; los ataques famélicos de sus gaviotas. Cuando se volvía a casa, siempre paseaba por las Lanes. Se había enamorado de su oscuridad salpicada por la tenue luz amarilla de sus farolas. A veces, para llegar más rápido, atajaba por los Victoria’s Garden. El césped mojado gemía entonces al ser pisoteado por unas Converse que previamente, Miss Brighton había comprado en Schutz por £35. No era muy dada a ese tipo de tiendas; le complacían más la búsqueda de chollos en Sydney Street o Kensington Garden. Además, el olor de Dirty Harry le recordaba la habitación de sus abuelos. Muchas veces, y si aún no eran las 9pm, se pasaba por el Sainsbury. Siempre le sorprendía la sonrisa de la cajera de turno. Hoy, cuando va al Mercadona, echa de menos el “Wanna ‘bag?” o “have you got the Nectar card?”. Tras pagar su Buy One Get One Free, descendía hacia el mosaico social de London Road. Como siempre, se encontraba con quinceañeras saliendo del Somerfield con su carrito lleno de Pampers; estudiantes en bici cargando su mochila repleta de pizzas del Iceland; o londoners dirigiéndose hacia la A23 para volver a casa en su Range Rover.

Aquí, lo único que escucha cuando va por la calle son coches y motos. En Brighton, las aceras se convertían en salas de conciertos. De los pub’s o casas provenía el retumbar de una batería, el estruendo de una guitarra, la maravillosa fragilidad de la música en directo. También recuerda el local de ensayo de sus vecinos, con sus paredes empapeladas con flyers, banderas y páginas recortadas del Vice.

Durante el día, se paseaba por Churchill Square sorteando las teens que salían de Boots o Topshop. Estas preparando su arsenal textil y químico para la noche. En cuanto el sol se durmiera tras la silueta de Portsmouth, se dirigirían en manada hacia Oceana. Alguna que otra vez, ella también gambeteo en ese sitio, pero Rihanna le ponía de los nervios. Miss Brighton se decantaba más por los miércoles NME de Coalition, los aires de bodega de The Arc o las orgías acústicas de Digital. Echa de menos también las botellas de Strongbow sobre la incómoda playa antes de entrar a dichos clubs. Pero no todo eran discotecas. Añora las pintas que empezaban donde el mundo se acaba, seguían con el King y la Queen y acababan en casa de unos Brightonians de la Uni. Tirados sobre la moqueta, cercados por botellas de gin, ella intentaba explicarles que hay vida más allá de los acantilados de Seven Sisters y ellos le enseñaban las bases del slang. También eran frecuentes los recuentos de brazaletes. Quién había participado a más y mejores festivales pero en cuanto los british pronunciaban “Glastonbury”, se daba por cerrada la discusión. Le entra morriña al recordar sus vueltas a casa tras una fiesta. Los punteos satánicos del Hobgoblin o el olor a Fosters en los debates de los benefits, aquellos pícaros de chándal y Reebok Classic reunidos en las escaleras de una casa victoriana.

Los días en los que se pagaba la factura de los excesos de la noche anterior, le gustaba reunirse en los bajos del Costa Café. Cruzaba lentamente el Pavilion Park donde un grupo tocaba, como casi siempre. Quedaba en Clock Tower; "sí, pero en qué esquina?!". Cuando rememora esos días, le vienen a la cabeza los domingos. El olor a Guiness de un partido en SkySport. El orgullo de un niño llevando la camiseta de un tercera; los kids volviendo del cricket con sus inmaculados trajes embadurnados de barro.

Y como no, echa de menos los encuentros mágicos en Snoopers Paradise, el encanto de Heist - y el de sus ofertas -, las fichas que siempre faltan en los juegos de mesa de las tabernas, las conversaciones de medianoche con el West Pier como candelabro y los inoportunos double deck.

Por todo esto, I MISS BRIGHTON

EP n°12: La Démence de l'Âme

2010-03-03T01:16:00.003+01:00

Si lundi tu veux exécuter l'extrême mélancolie
Et mardi briller et traverser la Divine Comédie

Si mercredi tu te es un cierge agonisant
Et jeudi un voilier qui fendille l'hostilité de l'océan

Si vendredi tu es convaincu que 25 sera ton épilogue
Et samedi tu octrois au quart de siècle le statut de prélude

C'est que dimanche tu te rendras compte
Que c'est la fade existence que tu éludes

pic: Chadwick Tyler

Nous avons tous un Brian dans notre vie

2010-02-20T11:41:00.006+01:00

Que de choses se sont passées depuis mon dernier post. Un voyage en Pologne; l'adieu d'Erasmus me rappelant le mien; la quête d'un costard, le World Mobile Congress; le premier anniversaire de mon arrivée à Brighton; ma première Guiness depuis que j'ai quitté Albion. Bref, de quoi alimenter ce blog. Mais bien entendu, je ne le ferai pas. Du moins pas maintenant. Aujourd'hui je veux rendre hommage à une espèce humaine qui prolifère sous les Pyrénées. Une espèce que j'ai décidé de nommer: Les Brianstorms (référence au titre des Arctic Monkeys)

Le brianstorm a entre 25 et 35 ans. Il feint ne pas se soucier de son âge mais en réalité, c'est son pire démon. Le temps est le diable qu'il tente de combattre à coup d'abonnements aux salles de sport. Chaque anniversaire, il prétend être heureux de passer un cap, mais en réalité, c'est un coup de poignard à son estime. Chaque ride supplémentaire est un sms de Satan; chaque cheveux blanc un pas de plus dans la Divine Comédie de Dante.
Après le boulot, il court droit vers le gymnase. Bise avec le gérant, salutations aux collègues, petit commentaire sur la nouvelle barre multivitaminée PowerAbs et hop, au vestiaire. Là, Brian prend deux minutes pour enfiler son équipement et quatorze à admirer son meilleur ami: le miroir.

Brian pousse à son paroxysme la citation de Juvénal "Mens Sana In Corpore Sano". Il bombarde son corps de vitamines, il connait les calories de tous les produits du Carrefour, 0% matière grasse est son Saint Graal. Les termes Kebab, Docteur Oetker, Lays ou Burger King lui donne de l'urticaire. Des problèmes de peau? Il n'en a pas. Il possède la carte fidélité d'Yves Rocher. Son épiderme semble avoir été retouché par Photoshop. Crème de jour, de nuit, à mi-temps, à plein temps. Autobronzant, hydratant, réaffermissant, blanchissant; sa salle de bain est un champ de bataille contre le temps qui passe. Les cadavres et les douilles s'appellent Nivea, l'Oreal, Biotherme, Dove.

Ce surplus d'énergie causé par l'abus de soins, se traduit par une hyperactivité agaçante pour son entourage non-brianstormien. Il est partout, ne veut rien rater. Il participe activement à toutes les conversations. Quand il parle, il gesticule, exagère ses réactions; comme les marins de Brel, il se tord le cou pour mieux s'entendre rire.

Brian est people. Dans son monde, tout le monde l'aime, tout le monde l'envie. Le samedi après-midi, il le passe chez G-Star et Replay. Il y déniche pour ce soir, le jean et la chemise qui feront de lui le trou noir de toutes les attentions. La nuit tombée, direction le quartier le plus hype de la ville avec ses acolytes brianstormien. Car oui, Brian se sent vraiment réalisé qu'en compagnie de ses compères. Dans le bar branché et en sirotant un mojito à 9 euros, ils discutent des nouvelles machines du gymnase, des dernières boissons isotoniques, de leur culture, de leur monde de beauté et de perfection. En boite, ses muscles ainsi que sa chemise trois tailles trop petite l'empêchent de danser naturellement; peu importe, le naturel c'est pour les loosers. Le lendemain il racontera que la soirée fut violente, qu'il s'est adonné à la bad life de la nuit. La réalité est autre. Il a payé pour trois whisky-coca le prix d'un aller-retour en Pologne avec Ryanair. Dans chaque verre, les trois glaçons de la taille d'une balle de tennis laissaient peu de place pour le coca; le whisky a lui dû passer un concours pour se frayer un passage. Mais Brian s'en moque. Il travaillera dur cette semaines pour, à nouveau, se jeter à corps perdu dans le monde de la débauche brianstormienne.

Quand je parlais de "leur" culture, je tiens à souligner le terme "LEUR". Dans son monde, Rihanna est une chanteuse à texte, le techno italienne un descendant direct de Bach et Mozart, Ben Affleck un acteur plein de nuances. Son livre de chevet est le dos d'emballage de tout aliment. Mais parfois, il investit dans un best seller de type Dan Brown, parce que ça le fait de sortir un bouquin à la pause déjeuner du travail.
Brian est ouvert d'esprit, il n'a pas peur d'aller à la rencontre d'autre populations. Il a visité Bodrum en Turquie, la Costa Brava, la Tunisie, le Maroc, Punta Cana,... le tout, toujours accompagné de son petit bracelet Club Med. Quel aventurier ce Brian.

Nous avons tous un Brian dans notre vie. Mais attention, ils peuvent se cacher sous d'autres prénoms, être fille ou garçon. Si un ami vous confie qu'il hésite à s'inscrire à une salle de fitness, offrez lui sans attendre la carte Fnac. Ne le laissez pas tomber. Chuck Norris ne le ferait pas.

Florent m'a sauvé !

2010-01-25T19:08:00.000+01:00

Selon Socrate, "ce qui fait l'homme, c'est sa grande capacité d'adaptation". Quand je suis arrivé à Barcelone, j'ai dû m'adapter. M'adapter aux 32° en plein mois d'octobre; aux fermetures des magasins entre 2 et 5pm; aux soirées commençant à 11pm; aux rues quadrillées, aux indications en catalan, aux tourniquets de métro; à l'alcool du Lidl. Il y a aussi eu des points positifs auxquels j'ai dû m'habituer. Les métros toutes les trois minutes, les Bicings (Vélib ou Vill-o) gratuits pour rentrer à l'heure où les boulangers vendent leurs premiers churros; nos amis los pakis qui sont toujours présent au bon endroit pour nous vendre une estrella; les musées gratuits les dimanches; les listes facebook pour entrer en club.

Mais il y a un point négatif auquel il m'a fallu presque cinq mois pour m'adapter: les bénévoles. Ces jeunes gens qui, en pleine vague de naïveté post-pubère, décident bravement de sacrifier leurs après-midis afin de récolter des signatures et des numéros de compte en banque. Félicitation. Je ne peux qu'applaudir cette démarche; accepter l'humiliante expérience de se faire snober à tout vas; se faire bousculer, insulter parfois! Et tout ça, au nom de nobles causes défendues par les associations qui les emploient. WWF, Greenpeace, Croix Rouge, Unicef, etc.

Je n'ai pas réalisé d'études sur la question, mais après une analyse rigoureuse, je suis en mesure d'affirmer que Barcelone est la ville où pullulent le plus de bénévoles et où leurs stratégies sont les plus perfectionnées. Rue Neuve à Bruxelles, Place d'Italie à Paris, Clock Tower à Brighton... des amateurs. Ici, c'est la Champions League des racoleurs. Si un trottoir fait plus de cinq mètres de large, préparez vous à zigzaguer. Je vous répète, il m'a fallu cinq mois pour arriver à une ébauche de système ultra sophistiqué pour les esquiver.

Il m'a fallu tout ce temps car comme expliqué plus haut, non seulement ils sont une armée, mais en plus ils usent de techniques marketing dignes des plus grandes boites de com. Primo, si vous êtes une fille, un bel espagnol au style soigneusement négligé vous accostera. Si vous êtes un garçon, une magnifique créature viendra vous murmurer "hola qué tal?" avec un sourire à éclairer le fond de l'océan. Si vous n'êtes ni l'un ni l'autre... comment êtes vous arrivé sur mon blog?! Bref, difficile de résister à la tentation. Ces soldats des ONG sont en plus bien rodés. Avec un coup d'œil d'un quart de seconde à 15 mètres de vous, ils sont capables de calculer les probabilités que vous tombiez dans leur toile.

C'est sur cet élément que j'ai fondé ma théorie. La théorie de Florent. Inspiré du Cours Florent, la théorie repose sur quelques bases d'interprétation à mettre en pratique lorsque vous voyez un groupe de bénévoles droit devant. Conseil: de gros casques audio vous aideront.

Le Junkie: Lancez dans votre en tête la musique de Requiem For A Dream. Si vous avez une capuche, mettez-la. Laissez vos paupières tomber à 75%. Demeurer la bouche semi ouverte. Souvenez-vous des scènes de Trainspotting. Mettez vous dans la peau d'un cerf qui vient de recevoir une balle et qui déambule à la recherche d'herbe où pouvoir se coucher et attendre la mort. Vos Converses trouées ne peuvent, sous aucun prétexte, décoller du sol. Ça y est, le volontaire devrait vous tourner le dos. Vous avez gagnez.

L'Assassin: Vous venez de tuer trois koalas à mains nues. Votre soif de sang n'est pas encore rassasiée. Le prochain que vous croiserez, ira dire bonjour au paresseux australien qui repose dans votre estomac. Mettez vous en tête Anarchy In The Uk des Sex Pistols. L'image de Syd Vicious doit vous guider dans votre chemin vers le crime. Regardez droit devant, marchez d'un pas décidé, serrez vos dents. Ça y est, le volontaire devrait fuir. Vous avez gagné.

L'Instable: Sélectionnez dans votre iPod mental The Blowers Daughter de Damien Rice. Remémorez les beaux moments de votre vie. Pensez à votre pathétique présent et à votre sombre future. Regardez les gens heureux autour de vous. Les couples, les groupes d'amis. Maintenant cliquez sur Lilly d'Aaron et laissez le ou la bénévole venir vous parlez. Coupez-lui la parole au bout de quelques secondes et commencez à pleurer en lui affirmant que votre vie ne vaut pas la peine, que demain vous vous jetterez sur les rails du métro. Prenez le/la dans les bras, mouchez-vous dans sa palestina. Ensuite, partez en courant, les bras en l'air et en criant "L'AVENIR C'EST LE VHS!!!".

Bien, je crois que je vous ai donnez trois outils indispensables pour survivre dans cette charmante ville qu'est Barcelone. N'hésitez pas à partager vos expériences et vos conseils.

Aucun animal et/ou bénévole n'a souffert ou a été sacrifié pour la rédaction de cet article.